Beira-mar desmedido

De estarmos em Março

2011-03-21T07:19:00.000-07:00

Japão

Há que vocalizar, em tempo mais que preciso, o nosso sentir da catástrofe. Sublinhando, naturalmente, o lento regresso à normalidade, já que o infortúnio não é eterno a pairar sobre o Mundo. Primeiro, o terramoto. Depois, o maremoto (virou moda chamar-se-lhe tsunami). E, puro coice na queda, o risco de contaminação nuclear. Perante tudo isso, tão grande a nossa admiração quão total a nossa solidariedade pelo povo japonês. O estoicismo, a disciplina e a ética colectiva. A religiosidade aprumada do fazer coisas com esmero. Essa outra coisa, diferente e apartada, dir-se-ia ideograma de um mundo complexo, mas que se estampa em frágil seda e se rendilha com aparada linha. Qualquer som de gongo que, do seu vibrar longínquo, faz voar a mais ágil borboleta à porta do templo. Por um instante, não se pense o Japão industrial, portentoso e trepidante. O Japão competitivo e imperial. O Japão omnipotente é outro e tem cara pesada. Biombo de bambu, fresca brisa sobre as flores de tangerina. Sente-se o Japão da ágil, mas também frágil, borboleta.

Dia Mundial da Poesia

A Poesia não deveria ter ‘dia mundial’, essas coisas que, tornadas efemérides, geram obrigações, compromissos, politiquices, o que se sabe. A Poesia deveria ser solta, desabrida, vadia, puro tesão, mesmo que ruborize faces encalhadas dos dias estabelecidos. Que subverta os valores, troque os dias pelas noites e os Vês pelos Bês. Que pule a cerca e se evada destes campos fechados e que concentram a mediocridade dos poderes. Qual ‘dia mundial’! Todos os dias são dia mundial da poesia, ora. Continuem os poetas a carpir o sal dos dias que lhes carcome a pele e lhes cinzela o coração de quase nada. Continuem eles, tal como o albatroz descrito por Charles de Baudelaire, a serem, à vista longínqua, príncipes das nuvens e, à proximidade rasca da canalha, feios e trôpegos seres. Continuem eles ‘altos atletas da mágoa’, assim benquistos pelo nosso José Luís Tavares, esses livres, libertinos e o que mais queiram vocês que aturam seus dislates.

Mário Lúcio Sousa

Saúdo, com amizade e confiança, Mário Lúcio Sousa, poeta, dramaturgo, músico, artista plástico e activista cultural, ora tornado Ministro da Cultura. Antes de mais, o meu regozijo pelo retorno à autonomização da Cultura na orgânica governativa, porque, tal como o vaticínio de Pêro Vaz de Caminha a reportar ao Rei de Portugal a ‘descoberta’ do Brasil, a Cultura Cabo-verdiana se plantada, dá. Depois, o meu regozijo puro e duro pela escolha de um intelectual arguto, sereno e bem relacionado com Cabo Verde e o Mundo para assumir o cargo numa hora em que se nos impedem desafios da integração global e da afinação pelos nunca dantes navegados mares do Desenvolvimento. Um país não se mede apenas pelo crescimento do Produto Interno Bruto (PIB), mas tambem pelo produto não bruto (e quase sempre imaterial), que amiude vamos produzindo com as nossas almas. Haja sementeira!

Nota: Por razões ponderosas, a ver com encargos outros, nem sempre compatíveis com o estarmos ‘em crónica’, são estas as últimas notas do K Magazine. Devo, neste momento, agradecer a todos quantos de alguma forma deram atenção a estes escritos. Foram centenas de crónicas, tantas que, em cuidada selecção e revisão, poderão tornar-se em livro. Ficarei com saudades do meu ‘vizinho’ Daniel Medina, confrade com o qual venho dividindo a página do jornal A Nação. Vou ler os seus textos sempre com agrado e balbuciar que o modo vale mais que a moda. Igualmente, agradeço de coração os que labutam neste semanário e, na pessoa de Alexandre Semedo, dou um abraço a cada um. Finda o primeiro acto. Não tarda o abrir do pano para o segundo acto. Ou não estaríamos em Março, mês do Teatro…

No ovo desta manhã, companheiros

2011-03-14T08:36:00.000-07:00

Das tais sintaxes (para o amigo Fausto do Rosário)

Dedica-me (a mim e ao amigo Brito Semedo) uma meia crónica o (também amigo) Fausto do Rosário. Delicia-me a pena solta deste confrade que ora, pelo Facebook, louvando o Carnaval de São Filipe, vez por outra, dá sinais de cidadão atento de a República ter seus erros e desvios. Corre-lhe quiçá nas veias um pingo de sangue do sempre necessário Pedro Monteiro Cardoso. Latejam-lhe nas têmporas a irreverência e o aguçado sentido de busca de António Carreira. E cinzela-lhe a mão quem sabe se do âmago pressentido de Henrique Teixeira de Sousa. Tem-nos bem presentes outros nomes que não só os da portentosa ilha do Fogo, mas de cantos outros das afortunadas, tais lhe douram o espírito aqueles de Eugénio Tavares, Baltazar Lopes da Silva e Amílcar Cabral, homens maiúsculos no dizer de Mário Fonseca, saudoso amigo comum. Fonseca, se me permitem, o mais ‘turbulent oiseau’ da moderna intelectualidade cabo-verdiana. Entrementes, falava-nos Fausto do Rosário do Cinema, dos filmes que fizeram a nossa infância e a nossa adolescência. Pois ali, em tempo ulterior (ontológico mais que algum outro), a assistir o Cidadão Kane (oh, quase eterno Orson Wells) à sua hora derradeira sem a magnitude que a narrativa, em retrospecto, nos balbucia: ‘Rosebud’. Apenas isso…a sua última palavra!

Tragédia no Japão

O que acontece agora no Japão – pura natureza que, ciclicamente, se impõe aos homens – é dantesco e triste. Fatalidade ou tragédia? Fazem relativizar a vida e a morte. Faz pensar naquela canção de Caetano Veloso em que ‘a vida não é mais do que um acto de ficar no ar/ antes de mergulhar’. Faz pensar que não devíamos brigar uns com os outros, nem devíamos deixar de nos abraçarmos. Quando uma onda gigante, quase do tamanho do fim do mundo, invade a praia…o que somos afinal? Quando a terra treme e as torres brutamontes do império são apenas a concupiscência do poder e do dinheiro…não seremos também a ruína em nós próprios? O mesmo drama que percorreu o Haiti no ano passado. A tragédia em geografia, nas suas coordenadas de latitude e de longitude, e, sobretudo, no seu pulsar dentro de cada um de nós. De que vale criminalizarmos os sapientes que, por sua fala e veredicto, é inútil e onerosa a classe dirigente? De que vale fazermos revoluções, contra-revoluções, anarquias e outras tropelias dignas dos visigodos se, de repente, um tsunami reduz tudo à morte de um ápice? De que vale sermos reis no carnaval de passagem, sendo a vida dois dias e, mesmo isso, contingente como se vê por aí? Dantesco e triste, tanto sofrimento. Brutal e orgíaca, não deixando de ser perversamente irónica, uma eventual fuga radioactiva no Japão. Radioactividade sobre o país do sol nascente? Em Agosto de 1945, o mundo estremecera com uma espécie de sol perverso e desumano, incinerando e pulverizando tudo – a bomba atómica sobre Hiroshima. Contrariamente à fatalidade destes dias, que a todos faz repensar a vida, aquilo fora a maior tragédia da humanidade. Da desumanidade, queria eu enfatizar.

Da Esperança

Olhemo-nos ao espelho, companheiros. Olhemo-nos demorada e silenciosamente ao espelho, companheiros. Olhemo-nos introspectivamente ao espelho. Perscrutemos, nas nossas rugas, os sulcos daninhos com que os outros se entregaram aos dias. Vejamos que afinal temos a sensação rasca dos comuns e que, lá por estarmos no altar, nada portamos de santo. Sintamos cá dentro as nossas misérias, colhamos, de profundis, a nossa estação do inferno. Mil vezes saibamos a grandeza de esconjurar a ganância, o desmedido poder de dispor e de indispor, e a real solidão que é do mais alto andor. Saibamos vomitar, mercê da náusea que se nos afronta. Saibamos recusar o prato feito, o ‘doce que só a mim me dais’, saibamos sentir o pão que o diabo amassou. Olhemo-nos ao espelho, companheiros. Já Einstein dizia que mais fácil destruir o átomo que o preconceito. O primeiro, é uma questão de ciência e, o segundo, uma questão de consciência. Olhemo-nos demorada e silenciosamente ao espelho, companheiros. Para a ciência do átomo e a consciência de derrubar o preconceito. Para a relativização de tudo, tudo, tudíssimo. Olhemo-nos introspectivamente ao espelho. Para a desintegração da barbárie nossa. Para a inversão do ímpeto de matarmos, no ovo desta manhã, a Esperança…

Hominem te memento

2011-02-22T05:53:00.000-08:00

Crónica

Não sei, em nome de que santo ou por que penitência devo escrever estas mais que previsíveis crónicas semanalmente. Quase sempre estou cansado de inventar histórias e de me armar em coisa alguma, quando o sol se põe no mesmo lugar e a mulher que passa é encantadora seja na estação das mangas ou na das goiabas. Exausto de ouvir senhores doutores a falarem das vantagens competitivas e das vantagens comparativas e depois se fazerem de deuses, ainda que tristes deuses destas pobres esquinas. Estou hoje com uma nóia daquelas. Com a porra louca, como diria o Pranchinha. Acordo filosófico e estranho, com vontade de comer arroz de atum e ler uma história de crianças, mas, por razões que o diabo explicará, terei de terminar a crónica e entregá-la a tempo, eu que, na encarnação anterior, joguei no Benfica ou algo do tipo. Desesperado com a hipocrisia que cerca tudo, inclusive o santo no altar, penso num verso de Sá Carneiro que, se entrevia na morte ajaezada e à andaluza, por força indo de burro. Agora penso, logo existo, que merda. Todo o homem, mesmo o mais esquecido e marginal, ao morrer tem direito à lapidar frase: saio de cena para entrar na história! O viajar desta para melhor é nunca mais ver a Mayra Andrade a cantar «Tunuca», de Orlando Pantera? Havendo vida doutro lado pode-se beber um tinto com Franz Kafka ou degustar uma rabanada com Charles de Baudelaire? Tomarei absinto com Jorge Luís Borges? Poderei novamente dormitar no colo da minha mãe? Ou não havendo nada disso se desfaz em pó, em alquimia igual à que se impõe aos mauzões da vida?

Em degradante…hominem

Leio, com indignação, a forma desumana, fascista e facínora com que as autoridades reprimem uma manifestação em Tripoli. Por mim, viria a casa abaixo e instaurava-se o regime dos direitos, das liberdades e das garantias. Cada Povo tem o seu tempo histórico e faz cair, ao seu momento, muros e torres. Novas Trombetas de Jericó fazem ruir compactas ditaduras, quer no faraónico Egipto, quer na Líbia ardente. E um pouco por toda a parte, dir-se-ia em revivalismo do fim da guerra fria, os poderes degradam-se e tornam-se mais frágeis. Ainda bem que assim seja…

Crónica ainda

Mais do que para quê escrever, a questão palpitante vasculha-se no porquê de o fazer. Não pretendam simplificar as coisas que isto se recusa á sintaxe de puro desejo e, mesmo à elástica semântica da palavra, ele se lhe rebela ficar pela rama. Escrever? Fosse eu, bem mais jovem, belo Apolo ou algo afim, macho em mais intenso cio, voraz em jet sky ou macio em asa delta, em que viés ou porque cargas de água escrever crónicas? Fosse este que vos anda a maçar semanalmente com citações de Cícero e do vagabundo de esquina um príncipe, um pequeno príncipe, mesmo não sendo de Saint Exuspéry, não se exasperaria perante o verbo, estranha vindima pela estação das uvas soltas? Mil vezes, ficar parado e contemplativo (afinal é o vulcão esse portentoso), totalmente esquecido no silêncio da Chã das Caldeiras. Tertuliano preparava-se para falar á imprensa; de repente, o meu amigo estava na televisão, cercado por uma floresta de repórteres, microfones, câmaras, as luzes dos flashes brilhando no momento único. Feliz de cansaço merecido e compensado. Ciente de ser a vida breve e a glória leve. Jorge, meu amigo, gosto da frase latina: réspice post te! Hominem te memento!

Trancosos

2011-02-15T01:19:00.000-08:00

Uma questão de método

Nada tenho contra o método de Hondt, que sempre ajusta a minoria contra a tentação «tsunâmica» de quem ganha. Mas devo dizer que o método provou falho e alienador da cidadania nestas últimas eleições legislativas. Em verdade, o erro nem está no método. Está na sua aplicação tout court em cima da reforma eleitoral, em que os círculos eleitorais decalcados em concelhos/municípios passaram a ser círculos de ilhas, à excepção de Santiago, rachado ao meio – norte e sul. O caso do Fogo, a melhor vitória eleitoral absoluta do PAICV, acabou por ser relativizado pelos mandatos que fixou (3 a 2) sobre o MpD. Contas feitas, bem feitinhas, revelam que os tambarinas conseguiram mais 4.306 votos que os ventoinhas na ilha do vulcão, destes 1.902 não contaram na determinação de mandatos. Neste mesmo arquipélago e no quadro das mesmas eleições, o partido de Carlos Veiga consegui (2 a 1) sobre o partido de José Maria Neves, na ilha do Sal, com um diferencial de escassos 78 votos. Se a base da democracia reside no voto expresso de cada um, os dois exemplos provam que algo não vai bem e que precisamos mudar de método. Sejamos claros e corajosos; sejamos conscientes em relação à cidadania: este método Hondt em cima da dita reforma, por sinal constitucionalizada, provou-se empobrecedor do processo eleitoral. Quelle honte!

Método_logia

Lá por isso, não defenderia o sistema absoluto. O ganhador toma tudo e seus afluentes, assim não dá. Ficava-se sob o risco da tirania da maioria, aliás contraproducente como diria Lani Guinier. Um amigo, despeitado por ter perdido as eleições, disse há dias que o nosso sistema está falido e que era momento de olhar para o sistema eleitoral americano. Fiz-lhe saber que a nossa constitucionalidade era outra. Diferente. Com méritos apartados daquele, com devido respeito. Qualquer dia traremos Rebelo de Sousa para dar «doutas lições» sobre este particular, já que a parvónia o aplaude de pé, para a náusea geral. Fosse, entretanto, em método absoluto, haveria nestas eleições um partido reduzido a 7 deputados (3 no Sal, 2 em São Nicolau e 2 no Maio)…aí era de facto um Deus nos acuda!

Outra história do Trancoso

Não é porque a parvónia já parece a história do Trancoso, mas porque nascer aqui e viver por cá, entre discursos caudalosos e histerias intelectuais das gabrielas, dispensa qualquer imitação ou pastiche de filme de Frederico Fellini. O nosso pátrio eleitorado acabou por dizer da sua justiça e, em passe de mágica, metade dos outdoors desapareceu das ruas. Não foi abacadabra para qualquer, mas algo digno da mui irreverente personagem que, em tempos mais recuados, deu de entrar nos meus pobres textos. Adivinhem que dou um doce. Caracterizando os sujeitos, com os seus predicados todos, eis que vos faço o «respectivo enquadramento». O Pranchina (de baptismo se apelidava Nené Prancha), era daqueles que só aparece de raro em raro, no caso um em dois milhões, significando, pela probabilidade, não haver mais desses em Cabo Verde. Profeta de papel passado e cidadão mal destinado. Mau das oiças, teimoso que nem uma porta, o seu desporto radical era se meter com gente grande e poderosa. Fazendo crónicas, ora furtivas, ora burlescas, entrepondo-se quase sempre no meio de crise política, de briga por mulherio ou de decisão de penalty, o Pranchina (artigo definido, devido à nossa intimidade) não tinha hora para aparecer, nem hora para dar a milha. A última do infeliz é insistir que a Escola do Turismo e Hoteleira está bem-posta e, já agora, composta e de que maneira na Menina do Mar. Ademais, acha que a iluminação da pedonal faz a capital parecer Londres, intensa e a nevoenta é a luz dos ditos painéis solares. Só lhe falta Jack, o Estripador, para isto ficar chispe, chique e foggy. Tanto esforço para o fiasco eleitoral. E as aves de rapina arribadas do reino que tantos comensais arrasaram nos melhores restaurantes da cidade que nos une? E esta? Aqui del rei, acadiré, cruz com a cadeira, etc e tal. Resignando à vontade divina, mas rebelando sempre à desfaçatez humana, a personagem continua de pouco pé no chão e de muito planar na lua. Entre o chão de massapé e assaz esvoaçar lunante, o cronista escolheria este a aquele. Já não se fazem mais desses na parvónia! Fui…

Rio em seu rito

2011-02-08T01:42:00.000-08:00

Do rio e do seu rito

Percorre-nos uma espécie de rio, que não será linear, nem em toda a pressa, de margens ora estreitadas, ora alargadas, mas sempre em seu rito, em que dirás ser História (e nós dentro dela) pelo vector dito por Marx e eu ousaria ser dialéctica mais maluca do que a pensada; percorre-nos, não apenas o sangue que se desagua no estuário da morte, mas a vida que, sendo tal desvario, nos torna navegadores até do nada, cientes de sermos uma simples gota de água. Frágil borbulha nessa enxurrada. Pequena borbulha, aluvião de passagem. Uma coisa estranha, pequena de tão tamanha e grande pelo modo que entranha. Rio em seu rito…

Indícios do tempo

Eleições feitas, crispações desfeitas. Amizades repostas. Mãos à obra, pessoal. Escolheu-se uma nova composição parlamentar e, em consequência desta nova legislatura, um novo Governo. Agora é hora de trabalhar, trabalhar, trabalhar. Cabo Verde precisa de bom governo e de boa oposição. Para ambos, é tempo de muda. José Maria Neves, político visionário e arguto, saberá que, para umas coisas, «mesti manti» e que, para outras, «mesti muda», sendo a democracia um espaço de intervenção de todos e para todos. Mais do que governar para as pessoas, Neves terá de governar com as pessoas, introduzindo inovações sociais, económicas e políticas. Não podem os partidos políticos açambarcar (e muito menos, monopolizar) a política, nem devem sonegar à sociedade civil o debate sobre o futuro. Mais Cabo Verde, que é o caminho a seguir, terá de ser gizado em debate alargado. Estamos prontos…

Do assentar da poeira

Depois da poeira assente, o que se deseja afinal senão a democracia, a equidade e a justiça social, a paz e a harmonia com o nosso meio ambiente natural – as tais palavras-chaves sendo, por isso, a qualidade de vida para todos? Deseja-se também introduzir um algoritmo nessa coisa colectiva e febril para a optimização individual, sendo esta a parcela que faria o somatório (e a lógica natural) daquela. Deseja-se, amiúde, que cada pessoa veja no processo histórico o seu processo pessoal, sem que tal seja entendido pelos «colectivistas de serviço» como egoísmo ou ilegitimidade. Deseja-se, como diria Edgar Morin, uma clara ecologia da acção. Haja ousadia e ambição…

Crónica mutante

Qual a crónica certeira para os tempos que são novos? Quais as novas respostas para quem, pela vida, só soube navegar na escrita? Continuar a reportar o ramerrame e repetir semanalmente aos leitores assaz sentimento? Ou derramar palavras como quem joga pedra às ondas e delas esperar a vaga mais furibunda e avassaladora? Serão verbos metaforizados esta busca de um discurso coerente e louco? Os mesmos ficarão condicionados pelo recente furor eleitoral? O cronista prepara-se, com armas e bagagens para sair da cena e, em assaz contagem decrescente, quer ele partir para novas aventuras estéticas. Pode? Pode sim e tão livre quão bíblico lhe continua o arbítrio…

Mais Cabo Verde

2011-02-04T04:55:00.001-08:00

Creiam, meus amigos, que o meu voto é pensado, ponderado e gizado. Com alguma parcimónia. Não será jamais um voto derramado no calor da emoção, nem aquele embriagado pelo carnaval da política. Fosse isto apenas para «animar a malta», acreditem que não faria este post. Procuro, no meu profundo dilema de Poeta, eleger um projecto que mais se aproxima ao Cabo Verde dos meus sonhos. Não me permitiria ao Cabo Verde dos meus pesadelos. Como diria Caetano Veloso: «Respeito muito minhas lágrimas». Um caso apenas: há dias, assisti, com profunda indignação, a grosseira ingerência do Prof. Marcelo Rebelo de Sousa em tempo de antena de responsabilidade partidária a dizer aos Cabo-verdianos em quem votar. Fiquei chocado e enojado. Um festival de desamor à soberania de Cabo Verde e de falta de decoro para com os Cabo-verdianos. Por conseguinte, o meu voto é coerente e consequente. Quero mais Cultura, mais Desenvolvimento Sustentável, mais Estado Social e Mais Nação Global Cabo-verdiana. Mais SOBERANIA. Mais Cabo Verde. Votarei em José Maria Neves, no dia 6 de Fevereiro!

A gostar do pôr-do-sol

2011-02-01T09:00:00.000-08:00

De uma não garantia

Não garanto poder escrever estas crónicas por muito tempo. Primo, elas já cansam a mim e aos leitores. Ser um gajo chato é o que detestava, meus caros. Depois, já há novos cronistas na praça, melhores e mais assertivos, nestes tempos de iPad. Ainda, porque um homem, já aos cinquenta, precisa fechar-se em balanço e escrever coisas de monta e de mais transcendência. Finalmente, o mundo sendo isso, não é isto e o tempo, sendo agora, pode nem ser aqui. Por ora, não garanto continuar por muito tempo. A única certeza (ou se calhar nem isso, ora bolas): ser a terra, um paradoxo às voltas. Continuo a gostar do pôr-do-sol, juro. Continuo também a chorar pelas madrugadas, palavra. E a ter espasmos de emoção quando o texto é Pessoa, acreditem. Já nem falo de amar, já que o amor, tal qual o oxigénio para respirar, é que nos tem a suspirar. Qualquer dia saio por aí a disparar…poesia, naturalmente.

Manifesto apoio

Assinei, com mais de cem outros artistas e criadores, um Manifesto de Apoio a José Maria Neves. Democracia é podermos livremente escolher quem apoiamos. Naturalmente que o meu voto é íntimo, secreto e sagrado. Mas a minha escolha é pública, aberta e consequente. Quero, que se mantenha na governação, alguém com um portfolio de realização invejável e com uma capacidade real para aprofundar a transformação de Cabo Verde. Não entro aqui no que foi feito ou não foi feito ainda no sector da Cultura. Até porque o meu apoio nunca seria cego e acrítico. Jamais seria militante incondicional de nada, como não poderia ser devoto e beato, quase besta, de joelhos pelos altares. Tão pouco faria vénias, mesuras, simpatias de carregar pastas ao patrão, essas coisas de tanso. O meu apoio é consequente, comparativo e consciente. De quem se afina num projecto maior, não tanto pela rama e pela fisiologia partidária, de que transformar Cabo Verde (bem à glosa de Amílcar Cabral) seja um acto de Cultura. Nessa linha, José Maria Neves sabe ao que veio: ser esse «simples africano» e fazer de Cabo Verde esta coisa um pouco mais respeitável, soberana e digna. Pessoalmente, sinto algum engulho no estômago por essa subserviência neocolonial e patusca de certa gente. Por isso, culturalmente vai o meu grande abraço, de simples cidadão, para José Maria Neves!

Deus nos guarde dos guardas

Arre, que não há nada mais eficaz para acabar com uma utopia do que ver a guarda municipal, bem fardada e de cassetete (mas para quê se a função era de coimar apenas?), a enxotar vendedores ambulantes pelas ruas nas barbas caras dos cambistas do euro, do dólar, do franco suíço e do que mais queiram. O porquê de se enxotar uns e de permitir outros arrasa qualquer quimera. Arre, que não há nada que revolta tanto como o abuso e a discriminação. Transigência para uns e intransigência para outros em plena Avenida Amílcar Cabral. Constatar que o dito cujo, a fazer as vezes de um polícia mesmo à sério, já vem instruído para sorrir a estes (os do mercado negro) e para dar caça a aqueles (os do mercado informal). Estaremos perante o indício de uma nova ordem que determina quais os ambulantes aceitos? Ou apenas de uma desordem ainda tímida, impondo regras de iniquidade à cidade? Não que me desgoste a fiscalização mais intensa e sistemática das boas práticas nesta autarquia ainda a ser (vagarosa e socialmente) municipal. Nem que me arrepie a reafirmação da postura municipal, instaurada entre os fundamentais da cidadania local. Mas uma coisa é postura, outra a impostura. Por isso, enxotar a todos ou a ninguém nos passeios do Plateau. Arre, que as milícias de camisas castanhas (essas merdices paramilitares), noutro local e noutro tempo, assim começaram a esboçar a «orgia do poder» …

1/8C+(D-d) 3/8xTI MxNA

2011-01-24T15:35:00.000-08:00

De insana febre

Azafamado dia, de não sei que santo, mas que não me deixa flutuar sobre as perguntas transcendentes. Logo eu fazendo anos. Por que este receio de romper com as coisas estabelecidas, obtidas, creio eu, por ventura, e de me recomeçar como o mais absoluto zero à esquerda? Não cairá por isso sobre mim o manto da sabedoria. Nem fará de mim estrela de algum ocaso sem fim o estar ainda aqui. A límpida lucidez que amanha o ser em certa idade, em mim ainda tarda, embora já não sinta a fruta em seu gosto inteiro, nem pressinta o cio em seu pleno gozo. De vez em quando, penso que a minha vida chafurda mesmo no signo do aquário. Um existencialismo aquoso. De peixe a crescer e a ficar, claustrofóbico, neste aquário. De fazer cinquenta anos, contados, e saber que tudo se acaba afinal de insana febre.

Em campanha

Por cá, os ânimos estão exaltados por causa das eleições legislativas. Até os bons amigos ficam desavindos e ainda bem que é temporário. O berreiro dos carros de som incomoda-me. Não tenho vida para esse extravasar da má-língua e esse desprezar cautelas. Bem que gostaria que não se transformasse este lugar no reino demagógico dos acéfalos. Por mim, avançava-se o cronómetro e acabava-se logo com isto. Que chatice. Só espero que não haja prolongamentos, essa gritaria de fraude e outros disparates, que a malta anda estafada dessas coisas, e a hora, convenhamos, é de fazer, fazer, fazer…Cabo Verde. Aqui, e “en passant”, ficará dito que os partidos não são todos iguais. Há diferenças de forma e de fundo. Há quem se empenhe a transformar Cabo Verde. Mas também há quem insista a desiludir até nisto.

Deprimente dia

Cliff Arnall, psicólogo, chegara a uma fórmula lixada para dizer que 24 de Janeiro, dia dos meus anos, é o mais deprimente do ano. Raio de coisa esta fórmula 1/8C+(D-d) 3/8xTI MxNA. O Pranchinha, abusado de primeira apanha, diz que “C” tem a ver com o factor climático (logo em Janeiro, sendo os dias mais frios), “D” as dívidas pelos gastos do Natal, o “d” significa as despesas de Janeiro e o “T” é o tempo de «sofrimento» do Natal a esta «data querida». A letra “I” é tentativa falhada de abandonar um mau hábito…E “M” resulta das motivações individuais e “NA” a necessidade de mudar de vida. Nas antípodas a esta “data querida”, o dia 20 de Junho. Não queria estar em nada disto, senão ficar aqui horas esquecidas a jogar conversa fora. Cada momento, sendo único, é uma pérola a não se desperdiçar. Fórmulas à parte…

Impossibilidade de se estar noutra alma

2011-01-10T04:43:00.000-08:00

(Não ficarei em silêncio, porque me é totalmente impossível estar noutra alma. Estávamos a almoçar no Hotel Porto Grande e me recordaste ter sido sempre um «pássaro turbulento». Eu também quis que te lembrasses da primeira tertúlia e falavas, já ao tempo, da exegese para a literatura cabo-verdiana. Creio que aquele tempo fora, de alguma forma, pródigo e marcante. Nenhum silêncio é igual ao outro. Mas, acredita, estarmos sempre juntos. Para além do gentílico de sermos cabo-verdianos, a caboverdianidade que nos detém)

Me_xendo no Baú

O reencontro com Luís Geraldes, artista plástico português, radicado na Austrália, foi uma festa. Em como a poética acasala-se com a plástica. Em como as nossas energias plasmam-se para a explosão cósmica e ontológica, deixando cair no terreno da Arte a poeira existencial das nossas vidas. Em como no cruzar dos nossos tempos, cruzam-se também os nossos olhares, os nossos afectos, as nossas sinas, as nossas misérias e as nossas exuberâncias. Em como eu, de pasmo e de admirado, olho para os quadros de Luís Geraldes. Em como ele, de calado e de mirado, escuta os versos meus que, com hífenes pelo meio, lhe emprestam viagens labirínticas. O projecto chama-se «Me_xendo no Baú. Vasculhando o U», envolvendo a dramaturgia e a recitação de João Branco e Nancy Vieira, e requerendo, em surpresa, que os versos (sem música aparente, mas ulterior, desse U a vasculhar, diria) sejam dançados por um corpo. Reptiliano corpo atomizado pela alma…

Costa do Marfim

Há leituras diferentes sobre os actos da política externa cabo-verdiana. Ainda que se deseje uma convergência e um sentido de «mainstream» na diplomacia, é salutar que haja visões diferentes. Sem crise. Aplaude-se a tentativa ao mais alto nível da diplomacia cabo-verdiana em participar da paz e da estabilidade na Costa do Marfim. O esforço do Presidente da República merece o aplauso daqueles que se apercebem dos alcances visíveis e invisíveis da política externa e da «missão estratégica» de cada acto em relação à sub-região da África Ocidental. Para além dos resultados «plausíveis» da missão, reafirma-se com ela um Cabo Verde como «país útil» (e necessário) na arena internacional e não mera caixa de ressonância e/ou base logística para as diplomacias de ponta a ponta. Tal como outrora, ao Cabo Verde que já desempenhou um papel relevante na resolução e manutenção da Paz na África Austral, agora é-lhe crucial o protagonismo nesta sub-região em que apenas uma análise estrutural avulsa não reconhece a sua importância. Lá voltaríamos aos olhares sobre os moinhos, bem à maneira de Cervantes: Alonjo Quijano, Dom Quixote de la Mancha, via-os como monstros, mas Sancho Pança, deles, só descortinava os moedores de cereal. Saibamos nestas antípodas dos olhares, fazer as nossas leituras…

Frio de Lisboa

Frio de Lisboa, calafrio de estar longe, enquanto um monstro, pior que a cabala, tenta engolir alguém que me é próximo. Este monstro – chamemo-lo pelo nome – é a Justiça, em paragens nossas, mais meretriz que senhora, vendendo-se pelas margens e conspirando-se pela calada, como se as virtudes deixassem, entre nós, de já fazer sentido. O Governo faz reformas, investe em mudanças e agiliza circuitos, mas o corpo permanece corrupto, podre e ao serviço da besta. É o corpo delito, de um delito maior e transbordante. E o terrível disto tudo seria ficarmos quedos, quietos e a medo, incapazes de cidadania e presos por um fio pelo embaraço de falarmos as duras verdades à cara dos senhores da toga. A que isso terá chegado! A quantas vai a tolerância do cidadão em relação à ignominia!

Em campanha

Passando estes tempos, haverá um País que continua. O pessoal prepara-se para uma campanha pobre em ideias, mas rica em cartazes gigantes e em carros de som. Os ideólogos dão lugar aos publicitários e as plataformas eleitorais são trocadas por camisolas coloridas. O importante não será a escolha consciente, mas o voto cabresto – umas vezes, por engano, outras vezes, por engodo, quase sempre, por propaganda. Agora me lembrei daquele amigo, anarquista até dizer chega, que rezava nestes termos: se o voto é a arma do povo, é preciso não votar para que o povo não fique desarmado. Eu já não penso assim. Voto sim. Mais Cabo Verde. Não me conformo com a «coisificação» de certas estratégias. Nem fico neutro à queda de braços entre uns e outros. Cidadão, sei o que (não) quero…

(Ser-se cabo-verdiano é uma condição além da gentílica (e quem o é, sabe que tenho toda a razão). Direi, por isso, com todos os efes-e-erres que não é fácil ter pele do outro, quando nos seria totalmente impossível estar-se noutra alma)

Já que é Ano novo

2011-01-04T03:28:00.000-08:00

Impossível paisagem

Agora, que é Ano novo, eis-me à tentação de prognóstico ou mesmo de resolução premente. Pulsa-me a vontade de olhar para os dias a virem, com crença e fé, mas não aquela que, embevecida, se dilui pela água das causas, nem aquele que, de ardente, se ajoelha diante dos altares da vida. Pulsa-me a vontade tão-somente legítima de ou para as coisas mais simples: a paz de espírito, o ser melhor que antes e o conceder-me à arte. Sem alarde, que é já tarde, para o homem de cinquenta. Claro que não é hora da paragem. Sendo certo o halo desse incenso pela sala e cristalino o espelho no quarto em que me olho, prefiro o remanso à voragem. Mil vezes a viagem silenciosa que a ruidosa permanência. A errância dos poetas que, diante dos reis e dos precipícios, nem se precipitam. A transigência dos poetas em tempo de rio. Rio-me disso tudo. Mirante que sou de uma paisagem impossível…

Sonho em retrato

Livre do seu enleio, sério do que não é, como diria Fernando Pessoa, assim me apercebi deste livro «O Retrato de Um Sonho», de Fábio Vieira, que, de pronto, se acomete a reminiscências e a buscas existenciais para o seu próprio reencontro através da escrita. O romance, enquanto «isto» literário, não tem tido tradição afortunada em Cabo Verde. Entretanto, esta nova geração de escritores, à qual pertence Fábio Vieira começa a marcar espaço neste género literário e a inscrever o romance – romance moderno, em toda a acepção – na vigorosa literatura cabo-verdiana, madura e prestigiada em se tratando da causa poética. Na construção da sua narrativa, parte o autor de um argumento que ultrapassa até a projecção do enredo. Conta-nos a história de um jovem cabo-verdiano, da ilha do Fogo que, ao final de inúmeras andanças a marinhagens, regressa sempre ao seu ponto de partida para se encontrar de forma mais pródiga, sendo a itinerância, mais que a reminiscência o fio condutor da sua narrativa.

Restaurante Avis

Reabre, na cidade da Praia, mais precisamente na glamourosa rua pedonal do Plateau, 5 de Julho, o restaurante Avis. Reabre com classe e intenção. Com ambição, cheirando a novo, sem recusar a sua áurea de um passado em que fora o melhor restaurante da capital. A sua gerência pensa adendar à restauração uma «agenda cultural». Música, como prato cultural forte. Mas também outras valências criativas que esta cidade potencia. Em conversa com o amigo Vito – Leitão da Graça -, um dos emblemáticos do Plateau, ficou-me a impressão de que é possível de restituir ao nome Avis, marca já mais que registada, a sua vocação de espaço de Cultura. Iniciativas do tipo merecem o aplauso de todos, pois transcendem o negócio e afirmam uma nova cidadania.

Agenda verde

Regozijamo-nos com o facto de um partido político incorporar a «agenda verde» no temário da formulação de novas respostas para os novos tempos. Aliás, alguns de nós temos reflectido séria e criticamente sobre a necessidade de uma «terceira força» efectiva, plasmada na causa ambiental e no desenvolvimento harmonioso. Essa «agenda verde» se assentaria em três eixos: o desempenho económico, a qualidade de vida e a sustentabilidade ambiental. Ao «incorporar» tal agenda, continuaremos a votar nesse partido, sem que haja necessidade de desviarmos o voto. Ressalva para dizermos que voto lúcido, consciente e crítico. Não somos eleitores de votar pelo carnaval da propaganda e do marketing. No nosso caso será um mais um voto de confiança, tendo em conta a carteira de realizações e a realidade das transformações. Mais do que isso, tendo em conta o potencial das mudanças ainda possíveis e passíveis de implementar. Isentos no descrever as coisas, mas jamais neutros em pensamento, continuaremos juntos a trabalhar o futuro.

IMPRESCINDÍVEL HINO

2010-12-27T02:55:00.000-08:00

Do irrecusável hino que nos faz sonhar

Com tristeza, soubemos do falecimento de Norberto Tavares, de quem éramos amigos e por quem tínhamos enorme admiração. Admirávamos nele o talento artístico e a convicção com que encarava Cabo Verde no Mundo; a forma generosa, mas crítica, com que se permitia às coisas instituídas, quase sempre alienantes. E a nossa amizade por ele se fundamentava na abertura do espírito e na cordialidade no abordar tudo, inclusive os assuntos mais triviais. Quando lançara há muito, muito tempo, o álbum “Volta pa fonte”, afirmação cultural e cidadã de singular transcendência, Norberto Tavares assegurara o seu assento (tónico acento, diga-se de passagem) no panteão dos músicos de Cabo Verde. O seu diferencial rítmico, melódico e poético, bem como semântico, estava ali para ficar e marcar várias gerações sobre a necessidade de se modernizar pelo afirmar das origens e da identidade. A metáfora do amor à mítica Maria, de lata de água à cabeça, palmilhando os caminhos da fonte, continua a marcar o nosso imaginário e a determinar a nossa férrea vontade de mais Caboverdianidade. Saudamos o amigo Manuel Veiga que, então ministro da Cultura, rebaptizou, na Cidade da Assomada, o Centro Cultural Norberto Tavares. Saudamos também o cidadão Carlos Tavares, emigrante nos Estados Unidos da América que doou um rim a Norberto Tavares numa arriscada operação de transplante. E gostaríamos que, por ocasião do 35º Aniversário da Independência Nacional, Norberto Tavares recebesse a condecoração do 1º Grau da Ordem do Vulcão, entre tantos artistas agraciados. Afinal, tratava-se do autor de “Nos Cabo Verde de Esperança”, irrecusável hino que nos faz sonhar!

Eleições com rosinha e outros que tais

Prepara-se a procissão para sair do adro. Em verdade, os cães, por sacrilégio, de há muito latiram ao latinório. Egrégio momento, não fosse esse de promessas vãs e de sacos de cimento por votos. Pela missa, presumem-se raios e coriscos, que tal areal, quando entrado pela rua, ninguém o segura. Enxurrada de povo, dir-se-ia a de água, é coisa mesmo séria. Povo desaguando no estuário do processo histérico. Já se viu isso antes, primeiro, ao tempo em que acreditávamos na revolução e, depois, ao tempo em que embarcamos na democracia. Agora, somos mais lúcidos. Menos bentos com a República. Ninguém faz vénias aos venais. Ou faz? Eleições com rosinha e outros que tais desafinam qualquer um. É nosso caso. Por modo que descrer nas manhãs que cantam e essas lerdas é também uma forma de ser e de estar em tudo. Ou, consequentemente, em nada. De sorte, sendo sempre cidadão, é-se poeta consequente. Apoiando causas, verte-se o suor e derrama-se o sangue, como se expressa em palavra, mas não se matricula para o exame da polis. Há uma direita sinistra que se disfarça e se recauchuta, mas que, trocada por miúdos, não engana mais ninguém. É preciso dar-lhe luta...antes que anoiteça.

O Processo

Lia-se Kafka, pela derradeira vez. Vasculhava-se n´ “O Processo”, a ver se o que acontece por cá era menos absurda que a sorte de K, julgado e condenado por uma engrenagem maior e invisível. Onde é que já se viu o Estado de Direito Democrático, que se arvora atento aos Direitos Humanos e tudo, permitir confissão de preso sob tortura ou sob efeito de droga? Ou de acção processual acelerar-se por interesse de um acusador público, subvencionado claramente por um maquiavélico comerciante da praça? Ou mesmo a promiscua relação entre uma testemunha, entretanto reclusa de outro crime, receber de um procurador o livro de Dan Brown, simulacro de alguma corrupção ou chave de um mistério que, a todos os títulos se revela promíscuo, senão mesmo corrupto? Pior do que isso, a escala de um juiz da mafiosa troika – ficando ainda a recorrente pergunta de quem julgará os juizes – para ajuizar um jogo de cartas marcadas e de trunfos na manga. E, ante que anoiteça, é preciso lhe dar luta...

2011

Ei-lo à porta. É hora de nele entrarmos. De forma nova e inovada. Sem a corrupção da Justiça. As grandes questões do nosso tempo serão: uma agenda verde para Cabo Verde, uma agenda de economia da cultura e uma agenda da economia solidária. Por um desenvolvimento sustentável...porque um mundo melhor é possível. Ademais, meus caros, muito paz, muito axé, sarava & morabeza!

Crónica de Natal

2010-12-20T01:48:00.000-08:00

Crónica de Natal

Em tempo de Natal, está-se com a sensibilidade mais desperta, tão desperta e aflorada, que não se consegue fazer uma crónica normal. Ainda que livre, escorreita e navegável, a crónica exige alguma racionalidade e não se confina ao velejar pelo oceano incerto, ora para o sotavento, ora para o barlavento, havendo esse mar azul para o sem porto de alguma chegada. Naturalmente que, tal o pensamento, serei sempre livre para escrever sobre a trivialidade das compras de Natal, como se a natividade de Jesus fosse uma conspiração capitalista em que até os «condenados da terra», mercê do regabofe e da consoada, se empilham na procissão do consumismo. Poderei também, já que o sentimento é mente mais que coração, discorrer sobre a paz, a reforçar, e a fé, que nunca morre, de a campanha eleitoral aí à porta não se resvalar para a crispação, ditame de uma baixíssima política. Não podendo fazer crónica normal, posto haver sempre a tristeza da ausência da minha mãe, estúpida lei da vida alguns não terem mãe pelo Natal, fica daqui para o meu leitorado (menos, Filinto Elísio, muito menos, companheiro) um abraço pela fidelidade e uma certeza de não me terem de aturar, como cronista, em próximo futuro.

Toalha de mesa de Natal

Até o simples halo, suspiro de nada, é poesia,

teu olhar de passagem, coisas assim fugazes,

não precisam ter luz, apenas sombra, que encantam.

Às vezes, é um dizer marginal, teu subtexto somente,

pois o não dito diz tudo, mais que o suposto. É cotovia

pelo modo que canta e pela moda que voa, seu esvoaçar.

Outras vezes, é vento que bole, tão breve que leve a folha.

Nuance de vinho na rolha, a telha, grená, de argilosa,

tanta lembrança que lhe trança o linho, toalha de mesa

eis o Natal agora sem ti ao brilho desta Árvore,

e ao que te soletraria perdido, em lágrima, poesia!

Em tempo de campanha

Leio, com indignação, o que um jornal nos permite só porque estamos «em tempo de campanha». Em democracia, a imprensa é livre, mas não pode tudo. Nenhum poder pode tudo, aliás. Até o Parlamento se incorre à dissolução e o Presidente ao «impeachment», bem como o juiz pode ser julgado. Só em regime fascista e/ou totalitário aparece uma imprensa (próxima aos «iluminados») sem limites. Ademais, sem uma imprensa voltada à formação de opinião, capaz de fornecer informação confiável e comentário preciso, o próprio Estado democrático pode acabar avariado, escreveu o filósofo alemão Jürgen Habermas. Afora a «boutade» dessa pasquinada em formato de jornal, e já agora não se deveria também permitir campanha eleitoral, com carro de som (que não pode tudo, carago), à porta da Maternidade, o Natal vai entrando e se entranhando aqui aos poucos.

Personalidade do ano

Um dos disparates (e não são poucos) da imprensa é escolher, nesta altura, as personalidades do ano. Pior do que isso, só certas condecorações em que os medíocres distribuem o «faz de conta» em detrimento do real mérito. Entrementes, este ano, igualmente por estarmos em tal tempo, não se melindre a airosinha CNE, a imprensa não deveria escolher fulano, beltrano ou sicrano para o «faz de conta», até porque a personalidade do ano parece ser claramente Julian Assenge, com o seu blog Wikileaks. Os vazamentos de documentos confidenciais, não só revelam os meandros de como se enformam decisões, como informam à nova sociedade civil global sobre as teias urdidas neste mundo, em que nunca Maquiavel foi tão actual.

Temporão

2010-12-15T04:46:00.000-08:00

Temporão

Essa versão da democracia como a panaceia dos nossos males da alma? Essa política da raiva, do fel e do agressivo? Essa espécie de «cloaca máxima», que em Roma Antiga drenava os esgotos, aqui aos do pensamento? Não me façam rir. Esse discurso cartesiano, da lógica barata, da ladainha de sempre? Convenhamos que merecíamos melhor neste tempo de estio. Acreditá-lo nem por isso. Tão pouco creditá-lo. O Livro diria: «tanta vaidade e o vento que passa». Aplaudo a retirada dos outdoors, todavia. Ao menos isso, companheiros. Eram feios, sovinas e avarentos. De enorme mau gosto. O pessoal não aprendeu que a estética poderá fazer parte da política. Ou talvez pense que somos «o admirável gado novo». Uns simplórios que se satisfazem com a vulgata. Em verdade, não o somos, acreditem…

Quando se alvoroça

Às vezes, na quietude, o alvoroço destas árvores. São as acácias da minha rua, umas antigas, outras nem tanto. As de outrora me recordam a infância (tua trança ali, primeva transa acolá). E as de agora, se calhar por noviças, nem de alhures me lembrariam a nada. Se te contasse dos malucos do meu tempo: Bernas que também era epiléptico; Fátima Doida, elíptica como ninguém; Soraya, olhos grandes e perfume de eucalipto. Mas não, eles agora inexistem e o texto, sempre fora do contexto, reedita as suas sombras. Deve ser do troço de tais árvores. Ou arvora-se em tua face o corte diagonal do tempo. Sabias que a neblina não é inocência em estado puro? Tudo se liquefaz – do retrato de Che à Constituição Nacional, passando, naturalmente, por esses altares de se ajoelhar. E faz-se lua. Algo mais que o luar. Enluarar pode ser o infinitivo de assaz verbo. Quão intransitivo. É mais do que se fazer à lua. É ela, toda nua, a fazer-se em mim. Um dia, tu vais entender…

De vez em quando

Apanha-me deste lado o fastio ao passear por estas ruas. Acontece-me, assumindo amar cada esquina e cada luz ensombradas, por tão lúgubre raiar, que se incendeia hoje aos homens da cidade. Apanha-me deste lado a náusea de encorpar essa pasmaceira com que as horas vão pingando, torneira a gotejar em dia de água, ora à míngua de luz eléctrica, ora à bonança de um estio reinante. Haverá gente, que não este a escrever, resignada ao paulatino assalto dos facínoras. Gente resultante do que, à 25ª hora, se ordenha diria que de fartos benesses e doutros agrados de quem ordena. Apanha-me deste lado o que, por pudor e recato, se recusa a gritar em mim. Tempo pródigo de sair por aí…

INFERNAL OUTRO: ESSE MISTÉRIO

2010-12-06T04:32:00.000-08:00

«Tenho o micróbio da liberdade e da escolha ardendo em minhas veias»

Airton Monte

Céus, que há seca na Amazónia

De vez em quando, vendo o noticiário pela televisão, reparo que o mundo não está saudável. Ao meu lado, o meu pai pergunta: «É o planeta que não está bem ou somos nós que agora sabemos de todas as suas mazelas?». Cogito ser isto e aquilo, as duas coisas. Gilberto Gil, músico e sábio, diria que hoje a Terra é pequena, porque o Mundo tornou-se grande. Nas antípodas, o Mundo antes era pequeno, quando enorme era a Terra. Talvez seja isso. Entrementes, a variável da depredação ambiental terá enfurecido o planeta e a Europa neva antes do tempo, os furacões perdem o seu norte e as enchentes perigam a Austrália. Céus, que há seca na Amazónia! Outrossim, o sistema de informação dos Estados Unidos, como outrora o seu sistema de segurança à fúria do Ben Laden, desmorona-se à «pirataria electrónica» da Wikileakes e já não se entende mais nada. O que afinal se revela é o que todos sabíamos e o que todos os países e estados, dignos do nome, fazem: cuidam da sua «inteligência», dão seguimento à agenda do Outro. E Jean-Paul Sartre ensinava: «O inferno é o Outro». Nada mais evidente e assertivo. Debalde, em Cabo Verde entrámos na corrida eleitoral. Espera-se, sem ilusões, que a disputa pelo voto se faça com lisura, com candura e com responsabilidade. Não que haja razão objectiva para esperar tanto civismo, mas, que diabo, a esperança não morre e, um dia, o pessoal há-de perceber que o «infernal Outro» fundamenta a Democracia. Não é a Constituição que se copia, o modus operandis que se importa, mas a Cultura de ser e de estar perante o «infernal Outro» que existencializa a Democracia. Espera-se, sem ingenuidades, que o pessoal entenda a sabedoria guevariana de «endurecer-se sem perder a ternura». Vale a pena tentar, pois que o mundo não está saudável. O pequeno mundo destas ilhas deve sofrer de hipertensão, de esquizofrenia, essas coisas. De repente, a barra pesa e o bicho pega. E quanto à pergunta do meu pai: «É o planeta que não está bem ou somos nós que agora sabemos de todas as suas mazelas»…os deuses devem estar loucos!

Eis que o dia amanhece azul

Dou o meu modestíssimo contributo para coordenar a edição do livro de um «velho amigo». Aprendo muito em reler os seus textos e apercebo-me que, como nos ensinou Amílcar Cabral em «A Arma da Teoria», importa teorizar sobre a caminhada prática, sendo mister, por motivos de precedência e de providência, conceber a relação, senão mesmo a interacção, dialéctica entre a teoria e a prática. Há uma prática transformacional em Cabo Verde e problematizá-la, com ciência e consciência, tornou-se o desafio do momento. Encanta-me neste livro a visão sobre os desafios do futuro. É de alguém que já leu e matutou profundamente sobre «Os Sete Saberes Necessários à Educação do Futuro», de Edgar Morin. Implicitamente, há nestes textos, o aprendizado de uma navegação por um oceano de incertezas para transformar Cabo Verde num arquipélago de certezas. Para que os dias nos amanheçam azuis…

Longeva idade

Gosto, porque me acalma, ficar na quietude (e no arfar) de quem se ama, escutando a vital batida do seu coração. E de pensar como gostaria ela de escutar um poema de Mia Couto. Pode ser esse que, bem sussurrado, reza:

Da velhice

sempre invejei

o adormecer

no meio de conversa.

Esse descer de pálpebra

não é idade nem cansaço.

Fazer da palavra um embalo

é o mais puro e apurado

senso da poesia.

Pensar que o ser humano, este mistério simultaneamente físico, biológico, psíquico, cultural, social e histórico, grande dádiva da Natureza, merece a paz, o amor e a bem-aventurança. Meço a tensão arterial, tomo os meus comprimidinhos e arranco o dia com uma marcha pelo quarteirão, um banho frio e uma banana. Entra-me, sem pedir licença no pensamento, a frase de Freud: «Se decidir parar de fumar, de beber e de fazer amor, na verdade não viverá mais tempo; é a vida que lhe parecerá mais longa». Fumar não recomendava, beber só moderadamente e fazer amor, sendo na quietude (e no arfar), é a terapia da longeva idade. Poesia. Qualidade de vida…

Dos livros

2010-11-30T01:15:00.000-08:00

Sequestro existencial

Dois livros me encantaram pela desmistificação do poder dos homens e pela essencialidade humana - «Os Sequestrados de Altona», drama de Jean-Paul Sartre, e «Ninguém Escreve ao Coronel», romance de Gabriel Garcia Marquez. Ambos radicalizam a forma como os homens (não) sabem ser e estar diante do poder (político, económico, social, religioso, outro). A metáfora da miséria orgulhosa do Coronel é paradigma dos homens em face ao destino. Diante do calvário de nascermos iguais e da democraticidade de morrermos todos, o intervalo em que vivemos é de si uma dialéctica no olhar dos outros. E no nosso olhar ao próprio espelho. Em verdade, somos sequestrados da vida, na sua luz e sombra. E em tese, ninguém é diabo ou santo. Todos somos (tão frágeis) dramaticamente humanos. Com o vosso perdão por este intróito de anti-História. Ou apenas este rasgo de estórias que vão compondo a História. Ou, ainda, vice-versa…

Valorizando a História

Faz bem ler pela madrugada, quando já anda tudo a dormir. Faz bem, esquecido das horas e das desoras, remoer páginas inteiras no barulho monocórdico de um relógio. Petit bruit, como diria alguém que me sussurra o espírito. Remoer livros. Por estes dias, tenho estado a ler um livro de Laurentino Gomes. Intitula-se «1822» e conta estórias de um período muito especial da História do Brasil. Talvez por ter contado estórias, o livro se tornou num best-seller. Tornando coloquial, senão mesmo banal, feitos que afinal nem foram factos e criando interesse por figuras que a oficialidade às vezes recusa, a obra de Laurentino Gomes marca o seu espaço editorial pela linguagem discursiva e pelo fino, quase imperceptível, recorte humorístico. Pessoalmente, o texto prende a minha atenção pelos detalhes da época (século XIX, no caso), algo que também captei na releitura de «O Senhor das Ilhas», de Isabel Barreno, e de «A Morte do Ouvidor, de Germano Almeida». Estes também contam estórias. Valorizando a História…

Máscaras dos outros

Li também, com vivo interesse, «Máscaras de Salazar», de Fernando Dacosta, e confesso que me fascinou saber o lado humano do ditador português. O homem que, por trás do sombrio e do retrógrado regime imposto a Portugal, soube ser casto e humilde, impondo-se a si próprio um viver sob valores do patriotismo e da família. Naturalmente que, em seus auspícios, floresceram a polícia política mais grosseira e a Concordata que lembrava à Inquisição, com perseguição de cidadãos e aberturas de prisões, de que o Campo de Concentração do Tarrafal é o mais gritante exemplo. Todavia, há também estórias com interesse para além da História, sendo esta, quase sempre, o karma dos contemporâneos. Com mais distanciamento, havemos de encarar António Oliveira Salazar com o desapego emocional (e, quem sabe, sem raiva) com que encaramos o Marquês de Pombal. Admirando-lhe a estátua, eixo distribuidor de Lisboa, encantadora cidade…

Antropomórfico tão-somente

Tudo isso me fez lembrar Lani Guinier, politóloga e autora do inultrapassável livro «Tirania da Maioria», algo que se recomenda à nossa política local. Ela recomendava, apesar de tudo, a releitura da História sem assomos da emoção, nem despiques ideológicos. Qual o encanto de passearmos pela Via del Fiori Imperiale e pararmos, deslumbrados, diante do Coliseu, se os Césares foram o piorio em termos de práticas humanas. Basta lembrarmos Nero e Calígula, entre tantos. Afinal, a figura do temível e sanguinário Napoleão Bonaparte, hoje valorizado pela França democrática, não teria o brilho toponímico e efeméride, nem contribuiria para engrandecer o País. Outrossim, Thomas Jefferson, à sombra do seu genial espírito libertário, foi senhor de escravos e Winston Churchill, símbolo da resistência ao nazismo galopante, era um colonialista de primeira e os colonizados do Império Britânico viviam sob a indignidade e servidão. Há que contar estórias para que a História se proceda, sem fatalismo, mas com o seu inexorável sentido antropomórfico, inclusive de ser o homem o lobo do homem…

Tempo, tempo, tempo, tempo (III)

2010-11-22T13:06:00.000-08:00

Remanso

ter um livro para ler

e não o fazer

Fernando Pessoa

Aprende-se que ficar na rede (sem pensar em nada), nessa metafísica bastante e bem pessoana, é uma delícia. Balançar, mas ao de leve, não fosse o cronista, em desarranjo, transmutar o bulício da vida. O desassossego apenas e tão-somente de ouvir a morna “Mar Azul”, com Cesária Évora e Marisa Monte. Ao tempo dos alquimistas, o engenho e a arte eram uma só ciência. Tenhamos consciência disso. E o pensamento, como outrora, sendo afago do remanso. E, se tanto, de a voz, que será tua, a recitar uns versos de Adélia Prado. Uma delícia, carícia quase...

Cronista

Está na cara que não é nada fácil a vida de cronista em Cabo Verde. Não deve ser fácil o metier em qualquer outra parte. O condicionamento dos outros. A alteridade em nós e nos outros. O caos das identidades. As transposições, as leituras transfronteiriças. Uns querem ler crónicas de “belas letras”, com floreios literários ou de novela, e nem sempre tenho pachorra para escritor. Outros demandam que afronte a vida política nacional e dê opinião sobre isto ou aquilo, este ou aquele, o que cada vez menos me anima. Quando não se espera de mim coisas mais estapafúrdias, como seu eu tivesse compromissos com a chatice do processo histórico. Não é raro sentir-me como uma arma de arremesso, karma dura e neurótica. E eu que apenas queria escrever, a cada momento, o desvão das minhas lembranças?

Património Imaterial

Cabo Verde, que tem na Cidade Velha um lugar classificado como Património Universal da Humanidade, poderá ter outros sítios com tal estatuto: o antigo Campo de Concentração do Tarrafal. Ou, então, a Cidade de São Filipe. Ou, ainda, a Baía do Porto Grande. Mas também poderia candidatar-se ao reconhecimento da Unesco com a Morna, o Batuque ou a Tabanka. Candidatar-se ao Património Imaterial da Humanidade, mais precisamente. Quem sabe, se com a secular técnica de feitura da aguardente de cana. Ou com as Bandeiras do Fogo. É tudo uma questão de atitude. E, sobretudo, da capacidade de argumentação sobre os valores excepcionais e diferenciais dessas manifestações culturais e de como se integrar a um selecto grupo de 232 monumentos “intangíveis”. Na semana passada, uma quarentena de actividades tradicionais ganhou o status de património da humanidade da Unesco, entre elas a acupunctura chinesa, o flamenco espanhol, a arte de domar falcões na Mongólia e a de produzir biscoitos de gengibre na Croácia. Chegou a hora de pensarmos em tudo isso...

Brasil – Cabo Verde

Leio (e recomendo) a leitura de “1822”, de Laurentino Gomes. As circunstâncias da Independência do Brasil remetem de alguma forma ao passado em Cabo Verde, nesse mesmo período. Entendendo esse recuo, entenderemos outras realidades que são nossas e que se desfiam, incógnitas, mas não anóminas, sob as nossas percepções. Em Cabo Verde, houve sim um movimento independentista de associação ao Brasil. Era uma parceria estratégica. O ethos foi sufocado, como foi aquele de Angola igualmente de associação ao Brasil. Quem sabe se, ora em tempo de parceria estratégica, não nos afronte a necessidade de complementar o arquipélago ao continente. Incontinente direi que há espaços que almejam o seu norte e há aqueles que precisam do seu sul. Sem desnorte para os nosso interesses nacionais...

Os alquimistas estão chegando

2010-11-20T10:29:00.000-08:00

Nem tudo o que reluz é ouro. Reluza, em nosso pensamento, o vão das coisas. Reduzam ao nada os exuberantes catedrais. A grande cidade. Pó, simples pó, as torres, os obeliscos e as muralhas. Ó grandes impérios que não passam de hiatos. Esboroando no deserto e no além, as vozes diáfonas dos deuses. Tudo não sendo eufórico, nem luminoso. Tudo não sendo o sentido das coisas. Os alquimistas estão chegando. Vamos à desdita de transmutar os metais menores que ouro. Assumir a degradação dos diamantes. Eles não são eternos. O elixir de uma certa vida. A que se assume alteridade na nossa fragmentação. E das nossas verdades estes ladrilhos que vamos sendo.

Exercício de contraste

2010-11-19T15:26:00.001-08:00

Naturalmente que todos temos as nossas escolhas. Temo-las por razões diversas. Às vezes, por convergências ideológicas, outras vezes por pragmatismo. Isso, sem falar dos interesses, já que a política perspectiva interesses (de grupos e de indivíduos) no espaço e no tempo. Mas quase sempre precisamos de mensagens claras para ajuizar e gizar. Para que nos reflitamos no espelho, é preciso que este não seja embaciado. A face clara das coisas, de que somos ao fim e ao cabo.

Cabo Verde vive um momento pré-eleitoral pautado por uma enorme inflação de mensagens políticas, umas perdendo eficácia comunicativa e outras não ganhando inteligibilidade, aos olhos dos destinatários. Por se tratarem de umas eleições marcadas pela bi-polaridade partidária e pela comparação do perfil de dois partidos em disputa, os discursos para a opinião pública deveriam ser, a nosso ver, mais claros e assertivos, sublinhando contrastivamente não só as suas respectivas características ideológicas, mas, sobretudo, as suas obras enquanto partidos que já governaram o País.

A par dos partidos, não seria incoerente também o contraste entre os dois líderes. José Maria Neves, actual Primeiro-Ministro, e Carlos Veiga, Primeiro-Ministro nos anos noventa, que tiveram o raro privilégio de servir, aos 41 anos, como chefes de executivo de Cabo Verde, no quadro constitucional da democracia multipartidária e, nesta condição, beneficiar, ambos, de dois mandatos, podendo, nas prerrogativas legais que lhes foi facultado pelo regime, mostrar as suas capacidades de liderança, de patriotismo, de gerir o bem-comum e de gerar prosperidade para o país.

Como sairíamos mais a ganhar, porque mais esclarecidos, se a pré-campanha assumisse um diapasão diferente, numa linha de mensagens (que fosse dos outdoors aos tempos de antena televisivos e radiofónicos, passando pelos discursos nos eventos partidários) com dados, os mais objetivos, respeitantes ao cenário dos resultados ao fim de cada um dos mandatos. Ou seja, os diferentes sectores comparados em 2000, fim dos mandatos de Carlos Veiga, e em 2010, fim dos mandatos de José Maria Neves.

Os tempos são diferentes. Alguém há de querer comparar tempos dispersos e distantes. São razões válidas e aceitáveis. Ninguém detém verdades. Tão pouco detém a Verdade. Ao exercício de contraste...pois, com certeza.

Poema dos sóis laranjas

2010-11-16T08:37:00.000-08:00

(Pôr do sol é um poema que se evade de quem o pensa)

Em certas horas, o poema
evade-se de quem o pensa
e percorre-lhe poentes.

Mau grado por espaços,
vem ele metafórico
(seu fonema)
para os tempos.

De a palavra ter-se ali,
pela clausura dos versos,
textual, mas incontido recluso,
no só soletrar-se em fuga...

Dela, mais que à coisa,
o pousar, mesmo calada,
seu vôo inteiro pelo vão
seu tudo ladrilhado
de mim em tanto espelho...

Dela, que nem ao corpo,
sua sintaxe, tanto que arde
como que parte ou regressa,
ultrapassa o sol de gatear
semântica em gota de água...

(Os poentes, seus cambares...ó cidade)

Desgovernado, o poema
é mais que procura, alucina
pensá-lo em seu transbordar
e sua loucura ensina
poentes sem ambares azuis,
nem sóis laranjas de certas horas...

Filinto Elísio

Vila Rica de Quartzo

2010-11-14T16:03:00.000-08:00

A língua é por essência a ferramenta do encontro

Autor que desconheço

Nosso quartzo 103

Como um pêndulo, voltamos sempre à pedra que nos é preciosa. Antes, homenageando Oscar Niemayer. Este ano, a pretexto das letras. Mas, em verdade, porque em finíssima estampa, é uma cidade que a mim descortina o teu sorriso, mesmo quando chove na pedra. O teu sorriso que me encanta. Em alteridade, que os ladrilhos do espelho quebrado de mim permitem. O poeta Guilherme Mansur, diria “vista do quarto/de tanta pedra/quase me quartzo”. No saguão do Hotel Casa Grande, o movimento é grande de partidas e chegadas. Partida do IV Encontro de Professores de Literaturas Africanas de Língua Portuguesa e chegada para o Fórum de Letras de Ouro Preto. E chove. E tu sorris para o quartzo da minha alma...

Encontros

Os encontros de Professores de Literaturas Africanas de Língua Portuguesa tornaram-se o maior e o mais sistemático dos eventos sobre as “africanas”, realizados no Brasil. O I Encontro foi iniciativa da Universidade Federal Fluminense, seguido pelos encontros sediados pela Universidade de São Paulo em 2003 e pela Universidade Federal do Rio de Janeiro em 2007. Para além dos professores brasileiros e de toda a lusofonia, os encontros têm sido momentos para a reflexão e para o debate de investigadores, estudantes, escritores e curiosos das letras com a África por pano de fundo. Desse ponto de vista, a Associação Brasileira dos Professores das Literaturas Africanas, com a participação de várias instituições acadêmicas e de várias personalidades universitárias, representa um dos grandes ganhos para o estudo das literaturas africanas, algo que determina um incremento incomensurável para a afirmação e para o intercâmbio entre os países de expressão oficial portuguesas e as “belas letras” que neles se fiam as respectivas culturas.

IV Encontro

Este ano o IV Encontro, realizado pela PUC Minas, pela Universidade Federal de Minas Gerais e pela Universidade Federal de Ouro Preto aconteceu na cidade de Ouro Preto, outrora Vila Rica com o seu esplendor de arte e cultura, ora com o estatuto de Patrimônio Mundial da UNESCO. Perspectivar a África a partir de Ouro Preto foi feliz e profícua idéia. Por conseguinte, esse IV Encontro pôs-se a refletir sobre repertórios culturais e literários da África, problematizando-os em seus contextos vários e em suas correlações diversas. Os eixos temáticos – dez ao todo – enfatizavam a pesquisa e o estudo sobre as inúmeras configurações e formatações, sem descurar dos caminhos, da literatura africana. Para além destes, várias mesas com diálogos, uns impertinentes, outros pertinentes, com escritores, professores, estudiosos e outros, não faltando as obras várias de título e de editora, em lançamento e exposição livreira. Uma stravaganza. Um sucesso. Os objetivos, creio, foram alcançados e o projeto dos encontros, dizem os mais entendidos, ficou, não só consagrado, mas qualificado. Exemplo disso: a criação formal da Associação Internacional de Estudos Literários e Culturais Africanos – AFROLIC.

Fórum das Letras

Igualmente nessa cidade síntese da arte colonial e da marca cultural negra, não apenas pela expressão de tanta história, mas pela exuberância de assaz patrimônio, aconteceu (em articulação ao IV Encontro de Professores de Literaturas Africanas de Língua Portuguesa), o Fórum das Letras de Ouro Preto. O evento, que já se agigantou para ser dos maiores do Brasil, é coordenado pela Universidade Federal de Ouro Preto. Este ano, para homenagear os 300 anos de Vila Rica, o Fórum também teve a África como centralidade. Toda a um manancial de eventos - Programação Principal, Fórum das Letrinhas, Literatura em Cena, Ciclo Bravo! de Jornalismo e Literatura e Via-Sacra Poética, além de exposições e outras manifestações artísticas e folclóricas – com a derivada no continente africano.

Chuva de estrelas

Embora eu estivesse no Fórum para ver Adélia Prado, João Ubaldo Ribeiro, Ferreira Gullar e Luandino Vieira, fui também apanhado para palestrar no painel sobre “A leitura e a escrita como experiências de alteridade”, realizado no Cine Vila Rica, sob coordenação do Jaime Prado Gouvêa, contista mineiro, editor do Suplemento Literário de Minas Gerais. Nesse nosso painel, também o escritor Flávio Carneiro disse que. “O conto é impregnado de experiência do outro”. Acanhado diante do público, quis eu que a escrita fosse “o meu outro como um poliedro que me impõe a identidade do eu”. E tu, da platéia, sorrias. Por alteridade...

Ouro Preto

2010-11-13T08:38:00.000-08:00

Foto Genivaldo Cordeiro

Meu pai

2010-11-10T01:58:00.000-08:00

meu pai foi
ao Rio se tratar de
um câncer (que
o mataria) mas
perdeu os óculos
na viagem

quando lhe levei
os óculos novos
comprados na Ótica
Fluminense ele
examinou o estojo com
o nome da loja dobrou
a nota de compra guardou-a
no bolso e falou:
quero ver
agora qual é o
sacana que vai dizer
que eu nunca estive
no Rio de Janeiro

Ferreira Gullar

Sakineh Mohammadi Ashtiani

2010-11-08T04:00:00.000-08:00

Puro incêndio

Incendiário, eu? Creio que não, meu coração. Para mim (e neste momento), o pôr-do-sol é o incêndio já valendo a pena. Os seus tons de amarelo e vermelho; as suas nuances de violeta – tudo a esbater no anil do céu e na turquesa do mar. Faz-se, assim, o construto da minha emoção. E, compondo, em assaz linha, a paisagem (da janela da minha alma, pois claro), acrescentaria um pássaro deslizante a caminho do poente e recitaria (em balbucio mental) o poema “Cinzeiro”, de Jorge Barbosa.

Jantar “chez Nazareth”

Sentir-se quão frágil a vida. Frágil, contingente e “debole”. Por isso mesmo, bela. Luz afoita em seus apagares. Outros esgares que, podendo, sejam de amores. Noite de vela acesa e leve, crepitando, também frágil, sobre a corola dos falares. Diáfano aroma de cachaça mineira e de um canapé em flores e frutos. E, como também és bela, no que recusas de essencialismo e no que assumes de existencialismo. Sem aparato, apenas de sopro. Sem arquétipo, mas de corpo inteiro. Digo-te ser a curva mil vezes mais certa que a reta. Provam-na a errância, o retorno e o buraco negro. Provam-na a política turva que é também conversa, em ceia de pão, vinho e palavra. Quão frágil (e fugaz incenso de ópio) esta vida. E o bater das horas. Com chuva lá fora...

Sakineh Mohammadi Ashtiani

Uma mulher está em vias de ser apedrejada até à morte no Irão. Chama-se Sakineh Mohammadi Ashtiani. Posso ficar calado, aderir-me aos “animais de capoeira”, como descreve Armênio Vieira sobre os homens inertes? Posso fingir, pobre de mim, desconhecer a barbárie de um Estado Leviatã ou de um Anjo Exterminador que permitem apedrejar uma Mulher até à morte por (leviano talião) da Justiça? Posso, homem de brio humanitário, compactuar em mim com um regime da excrescência, onde o Poder prende, tortura e mata? Posso, para o sono dos justos, aceitar na minha simples fala o fanatismo diabólico de quem se arroga autoridade divina?

Pedaços Dele

A pena da morte, onde quer que seja ou esteja, é o maior atentado à Vida. Aos Direitos Universais. À Humanidade. Ela representa o avanço da barbárie sobre a civilização, merecendo a condenação dos homens e das mulheres de “boa vontade”. Não se trata aqui de condenar o Irão tout court. Trata-se de deplorar e de levantar a voz, por miúda e marginal, contra as execuções dos seres humanos, contra um atentado físico e mental extremo. Contra a dor física de matar e o sofrimento psicológico da morte anunciada. Contra o permitir o diabólico poder aos humanos para serem o Deus da Morte, ao invés de sagrados filhos do Deus Maior. Sem apedrejamento, nem forca. Sem cadeira elétrica, nem injeção letal. Sermos o cataclismo do Bom Deus. Sermos fragmentos e estilhaços. Cacos do seu Cálice em quebra. Pedaços Dele...

Um santo em mim

2010-11-02T05:20:00.000-07:00

Tempo da Cabala

O amigo Luís Geraldes, artista plástico português, criado angolano, mas a viver na Austrália, fez-me a pergunta. Era uma inconsequente madrugada no «Galeto», em que eu e o meu editor íamos aos pregos com mostarda e às cervejas bem geladas. E a pergunta era: o que revela o perfeito equilíbrio entre o céu e a terra, a água e o fogo? Talvez quisesse ele que a minha resposta entrasse na Ordem do Templo, mas soltou-me ser a Paz tão-simplesmente, essa coisa que lhe leva o vento de Lisboa e que não pára em tempo da Cabala…

Do eLeitor

Não o chamaria de eReader, pois não tomo por empréstimo à língua inglesa o que esta flor do lácio também tem. Chamo-o de eLeitor, não eleitor, note-se, que vai às urnas votar, mas aquele que navega e lê os meus textos digitais. Por conseguinte, o meu eLeitor, devidamente identificado (nas antípodas do anónimo, que é apanágio desta parvónia), querendo saber o porquê de textos herméticos, senão mesmo criptográficos. Faço-o entender que estar na eterna idade de ver o luar, acto simples e singelo, nada tem de misterioso. Ver tão-somente para acreditar que a vida vale pelas coisas evidentes. O luar pelo luar, sem outro navegar…

Cidade novembrina

Novembrino mês. De ameno tempo. Outrora, novembrino de estio e de fastio. Agora, o cio da terra é das águas. E a leve brisa que bole as árvores da minha cidade? E os acordares, ainda para o sereno, que esta metrópole, a ser, concede? Os cantares de galo numa urbe com Bolsa de Valores! Tens o corpo disforme, ó Praia. Malha mais estranha. A mim entranha tua alma novembrina. Os que te esventram, por estupro e por rapina, não te saberiam no lado de cá. Olho-te do mar aos montes. Lânguida. Sensual. Liiiiiinda. Para o desgosto dos que te desamam. Apesar do lixo e do luxo, dos thugs e dos vips, liiiiiinda. Que ninguém ouse matar a tua silenciosa estética de estares assim no abraço atlântico…

Bashô um santo em mim

Releio, com calma e vagar, os versos de Maria Helena Sato, de quem sou amigo e admirador. São versos deliciosos. De quem sabe colher o melhor perfume de uma flor de três pétalas: Brasil, Cabo Verde e Japão. Gostei particularmente do livrinho «Bonsais e Haicais», em papel 100% reciclado de embalagens Tetra Pak. Às tantas, Maria Helena escreve:

Granizo

destruiu meu teto.

O sol me vê

estendida,

quase desistindo

de secar.

Fui assistir à apresentação dos livros de Maria Helena Sato, aqui na Cidade da Praia, e encantou-me esse assumir modernidade poética no imperceptível das coisas. Ricardo Silvestrim, outro poeta bem-aventurado, diria: «Bashô um santo em mim». Total…

Meu Brasil, brasileiro

Dou comigo vibrando, de contente, pela vitória de Dilma Roussef nas eleições presidenciais brasileiras. Eia, para Você que se levantou cedíssimo para ir votar, aquele abraço. Em verdade, para mudar o mundo. Estou orgulhoso de Você. E não é que o mundo mudou? O Brasil, que se afirma como quinta maior potência mundial, tem agora uma mulher na Presidência. Antes, já era um ex operário e ex sindicalista. Agora é uma mulher.

Luar

2010-10-23T18:18:00.000-07:00

Acontece. Sabe tão bem gostar de ver o luar.

Com o olhar de homem mais maduro. Na linha daquela linda morna de Eugénio Tavares, em que o amor se lhe afinava no devagarinho e no tal entardecer da idade. Sem o cavalo largado e a relinchar de tanta juventude. Mas também sem as velas pandas de um veleiro em vento ausente. Apenas sereno, na verdade de chamar o «petit gateau» de bolo de chocolate e na afoiteza de ver a lua a se derramar neste momento a sua condição de astro pela noite.

Eu, por mim, me desculpando pela imodéstia, estou bem no ponto. Nem conto isso de folha em branco. Mais precisamente do monitor em branco. Tenho a pauta cheia e as sugestões são muitas. Uma amiga quis que eu escrevesse sobre a chuva. Outra sugeriu que pusesse no meu texto umas barragens retendo água. E não faltou quem quisesse uma escrita mais consequente, de companheiro das causas e das bandeiras. Mas, repito, estou no ponto de rir de mim. E de tudo…sem maldade nenhuma.

Sabe bem o estar assim, reconhecendo, sem drama, mas com calma, estarem estas mal traçadas de hoje meio complicadas. Tendo parco talento (e estro tão-pouco) para outra verve que não esta, escrevo apenas isto que me vai na alma. E faço-o nos meus limites. O nome que encima esta crónica é de uma famosa canção de Gilberto Gil. O mago diria que «a gente precisa ver o luar».

Quem sou eu? Não me conheço crente, nem descrente. Sou parte do nosso relicário…resguardo-me nestas margens de pessoa comum e me guardo, em metade rio das nossas vidas. Aliás, me vaticinara tudo isto uma baiana Mãe de Santo.

Os pratos que eu gosto? Em termos do comer, me apraz o trivial chicharro grelhado, arroz de feijão e molho escabeche, ou então uma barriga de atum (também na grelha), batatas cozidas e com azeitonas grandes. Obviamente, salada de alface, pepino e tomate, regada com azeite extra-virgem e o vinagre balsâmico. Pão, de todo o tipo. Um luminoso ovo estrelado, de vez em quando. Tudo disposto em prato grande, com aqueles desenhos de Miró. E, em termos do beber, chá gelado ou vinho tinto (para o fresco e sem frescuras).

Os poemas que leio? Gosto de tudo, desde aqueles versos de Neruda aos versos nas camisetas da Feirinha, passando pelo teu silenciar que me invade na paz de Alberto Caeiro. Imagine, fosse eu aqui listar os poemas que gosto e leio! Prefiro falar sobre as praias desertas ou as montanhas intermináveis. O homem banal tem cada uma!

Qualquer dia, saio a campear por aí, que o céu é grande e o mundo é largo. E a glória, diga-se por vezes o seu viés, é poder campeá-los. Entrementes, ter coisas e causas pelos caminhos, sobreviver aos vendavais e à calmaria, regressar a uma espécie de começo mesmo que nada nítido ao espelho. Qualquer dia, sou de viagem. Filosoficamente, já sou vadiagem…

Poderei nesta idade, de homem a caminho dos cinquenta, abrir-me ao jogo do destino? Fazer o quê se me alumia no coração a chama de uma estranha paixão? Estou idílico, leviano ou apenas sendo eu nesta eterna idade? Em verdade, nem sei. Nem interessa sabê-lo. Mas sabe tão bem gostar de ver o luar.

Bem, vou dormir o sono dos justos.

Dos primeiríssimos gafanhotos

2010-10-19T02:29:00.000-07:00

Meados de Outubro

O mês vai célere, às vezes seco, outras vezes chuvoso, porém quente, muito quente. E, atento, vejo os primeiros gafanhotos e espero não vaticinem as sete pragas e outros quinhentos. À noite, quando a energia eléctrica dá o berro, já nem tenho forças para injuriar gente, pois importa resguardar a outra energia mental (e a paz de espírito) da resignação e da sabedoria. A silenciosa força de amar. Não voto, nem veto. Leio mais um livro de Manoel de Barros e sei que tu também estás atinada aos pormenores das formigas e abelhas, como estou eu dos primeiros gafanhotos ou estaria um menino do triste cão en passant. E, se madruga em breu, de par em par abro as janelas na afoiteza que o mundo tem lua e estrela, e, de pensamento, o existir se reluz em tal encanto. Quem sabe não sejamos deste lugar, nem deste tempo. Ou somo-lo, posto estarem em pauta os nossos respirares…

Dia Nacional da Cultura

Antes de mais nada, gostaria de chamar a atenção dos leitores para o momento importante que vivemos (efeméride dos 500 anos da Descoberta e do 35º aniversário da Independência), e gostaria de render uma homenagem ao patrono do Dia da Cultura, o poeta, o prosador, o jornalista e o polemista, cidadão Eugénio Tavares. Todos nós somos devedores da sua grandeza espiritual e do seu legado transcendental. Igualmente, dizer que os próximos tempos exigem, em termos de políticas públicas, o reformatar dos mecanismos de financiamento à Cultura, porque os modelos actuais já são ineficientes e inadequados à dinâmica da realidade. Neste últimos anos, podemos dizer que temos bons exemplos deste dinamismo, como as Bandeiras do Fogo, o Carnaval do Mindelo, as Tabancas de Santiago, os Festivais de Música, o Kreol Jazz, o Mindelact, os Raiz de Polon, Cidade Velha e o Campo de Concentração do Tarrafal, para além dos campos performativos entre vários outros, que nos apontam caminhos para a necessidade de um reposicionamento das políticas públicas da Cultura em Cabo Verde. À luz dos novos dados, há que produzir novos marcos que vão da lei de direito autoral até a de renúncia fiscal, passando pela recriação de fundos autónomos da Cultura, para que nossas ofertas culturais e sua cadeia produtiva venham conquistar lugares ao sol neste novo ambiente de fruição cultural que já nos marca.

Tempo, tempo, tempo, tempo (2)

Momento grande e não se pode ficar indiferente a isso. Um mundo melhor sendo possível. Acerca das eleições brasileiras, Chico Buarque diria: «Venho aqui reiterar o meu apoio entusiasmado à campanha da Dilma. A forma de governar de Lula é diferente. Ele não fala fino com Washington, nem fala grosso com Bolívia ou Paraguay. Por isso, é ouvido e respeitado no mundo todo. Nunca houve na História do País algo assim». Emocionante momento: um índio torna-se presidente da Bolívia e um negro torna-se presidente dos Estados Unidos da América. Já antes Harvey Milk, assumidamente gay (e empunhando assaz bandeira), ganhara eleições na Califórnia. Apetece chorar de emoção ver Nelson Mandela, em serena idade, a lançar mais um livro e os mineiros chilenos, do claustrofóbico cativeiro, a serem resgatados. E o Brasil, meu Deus, depois de um operário (que resolveu aos brasileiros as suas necessidades mais básicas de comer, morar, trabalhar, estudar, ter luz e saúde), ser agora uma mulher a próxima presidente. Momento grande…

Momento Tao

A igreja é de pedra. Ou de Pedro. Respeito-a já só por isso, mas o templo vivo de Deus é o homem. A outra Luz. Tão cheia de Graça…

Rasuras no Espelho de Narciso

2010-10-10T09:27:00.000-07:00

Foto: Marcelo Sant'Anna

Negraria

O Colectivo de Artistas Negros/as - "Negraria" - realizou mais uma etapa do projecto Diálogos com as Africanidades (música, dança, teatro, performance, arte e educação), no passado mês de Setembro, em Belo Horizonte. No "Negraria", segundo quem foi, a estravaganza da arte, cultura e cidadania dos afrodescendentes no Brasil. Participou do evento, a nossa amiga Rosália Diogo (foto), autora do livro "Rasuras no Espelho de Narciso", um trabalho de pesquisa com educadoras sobre a representação do negro na imprensa.

Academia

Agradeço à Academia Imperatrizense de Letras (AIL), que no seu último pleito eleitoral me elegeu, a par do escritor J.R. Guedes (São Paulo), como membro-correspondente. Devo-o também à professora e amiga Rute Pires, que me mostrou os caminhos do Maranhão. Esta nova responsabilidade - seja pois, com nobreza, todo o cargo seu encargo - é assumida com humildade de quem já acha ser hora de criarmos a Academia Cabo-verdiana de Letras, esboço de projecto nas mãos de Corsino Fortes, um dos nossos poetas maiores. Em verdade, o que impende sobre os ombros de um membro-correspondente da AIL?

Burke' s gone

Princesa, faleceu hoje Solomon Burke, deixando o nosso "soul" mais vazio. Festejemo-lo, todavia. Everybody Needs Somebody to Love. Meia nove meia, sendo hoje 10/10/10 no calendário. Eu votava em você, Princesa!

Uma Didática da Invenção

2010-10-10T05:08:00.000-07:00

I
Para apalpar as intimidades do mundo é preciso saber:
a) Que o esplendor da manhã não se abre com
faca
b) 0 modo como as violetas preparam o dia
para morrer
c) Por que é que as borboletas de tarjas
vermelhas têm devoção por túmulos
d) Se o homem que toca de tarde sua existência
num fagote, tem salvação
e) Que um rio que flui entre 2 jacintos carrega
mais ternura que um rio que flui entre 2
lagartos
f) Como pegar na voz de um peixe
g) Qual o lado da noite que umedece primeiro.
Etc.
etc.
etc.
Desaprender 8 horas por dia ensina os princípios.

IV
No Tratado das Grandezas do Ínfimo estava
escrito:
Poesia é quando a tarde está competente para
dálias.
É quando
ao lado de um pardal o dia dorme antes.
Quando o homem faz sua primeira lagartixa
É quando um trevo assume a noite
e um sapo engole as auroras

IX
Para entrar em estado de árvore é preciso
partir de um torpor animal de lagarto às
3 horas da tarde, no mês de agosto.
Em 2 anos a inércia e o mato vão crescer
em nossa boca.
Sofreremos alguma decomposição lírica até
o mato sair na voz.

Hoje eu desenho o cheiro das árvores.

IX
O rio que fazia uma volta atrás de nossa casa
era a imagem de um vidro mole que fazia uma
volta atrás de casa.
Passou um homem depois e disse: Essa volta
que o rio faz por trás de sua casa se chama
enseada.
Não era mais a imagem de uma cobra de vidro
que fazia uma volta atrás de casa.
Era uma enseada.

Acho que o nome empobreceu a imagem.

Manoel de Barros

Paz Inté Graal

2010-10-09T05:14:00.000-07:00

Valha-me este dia

Não escreverei aqui do odiar as coisas mais deploráveis, como fosse eu, pobre mortal e pecador, o justiceiro deste dia que, apesar de aziago, tem em segredo do existir, os seus cantares. Nem porei, inscrito em crónica, o aviltar aos céus e catedrais, tão pouco o farei aos infernos, posto ser cá dentro a Caverna de Platão que se interioza e que me aterroriza mesmo quando se faz luz depois desta treva. Fico em paz e no meu canto, exilado na montanha, em zen e por nirvana, temente dos mistérios e atinente às buscas. Fico, andarilho monge e arqueiro manso, em querer saber do Graal, em querer saber do nada que, vez por outra, me ilumina…

Tempo, tempo, tempo, tempo…

Meus ilustres amigos, podeis querer recordar o passado, exercício necessário e mais do que saudável, tanto que Freud o explica bem. Mas regressar ao tempo ido, para além de quase impossível, se nos configura absurdo. As coisas passam. Passam-se até. E as sintaxes, as morfologias, as semânticas e as essências, bem como as ciências, vão sendo outras. Longe vai o tempo em que as coisas da metrópole se espraiavam pequenas e mediocres por esta terra, então província. Em verdade, mercê do vigente ordenamento (ou reordenamento em querendo vossas senhorias), já não há a antiga metrópole, nem a então província. Há mais de trinta e cinco anos que não as há. E este não haver foi o facto mais relevante (e, por consequência, mais sublime) de todo o processo histórico cabo-verdiano! Foi preciso, primeiro, a libertação (soberania) para, depois, conqusitarmos a liberdade (democracia)…

Travo ao subtexto

Revejo a prosa em perspectiva. Hoje, deu-me de vasculhar as gavetas, os cadernos, os moleskines, os arquivos electrónicos, os jornais, as revistas, os livros. Deu-me de ir ao baú das coisas feitas ao longo do tempo. Fazer o balanço geral. Os contos, as crónicas, as notas, as caudalosas fráguas de um romance em rampa. Tudo se sujeita a retoque, acerto e concerto. Nenhuma obra literária se esgota em seu próprio retrato. Para lá do formato, aparato e conteúdo. Fica-lhe premente e o inerente no dito e seu não dito. Fica-lhe o travo do subtexto. A escrita de ninguém se sublima em definitiva feição e muito menos em perfeição. Nem mesmo a de Eugénio Tavares ou de António Aurélio Gonçalves que, em podar a flor do lácio, dentre todos nestas ilhas, foram os mais delicados. Nem mesmo a tais mestres…

Mãe

2010-10-06T05:15:00.000-07:00

Como gostarias de ver a torrente das águas, descendo o monte em cascata. Como adorarias o rumorejo das águas, em bolhas de girinos que se tornam sapos. Coaxam ali coisas saltitantes; gorjeiam acolá coisas voantes. Para além do alvoroço, roçam pelas encostas a silvestre relva e o musgo silencioso. Cheira a rosmaninho e a chá de arruda. É tempo de chuva e tu distante do carinho que a ninguém eu daria. Entrementes, a escalvada cor da secura dando lugar a uma pele bem mais esverdeada. Infinda saudade de não estares aqui…

Fogo de boas águas

2010-10-03T04:57:00.000-07:00

Cutelo Alto

No Cutelo Alto, Mosteiros, dorso escarpado e fértil, dir-se-ia encosta do Vulcão, os muitos e cruzados olhares e suas afoitezas. O descendente milheiral a perder de vista. Crianças douradas, olhos de uva, são ruidosas entre as folhagens e fumegantes casas. Posto que há vapores, fervores e, ressentidamente, amores de “padjigal”. A névoa assenta seu orvalhado manto sobre a música, igualmente ruidosa, de um terraço mais próximo. Grasnares esparsos (e os corvos já são raros), tão parcos quão reminiscentes milhafres. Rufares, alhures, no “padjigal” de amores acontecendo. Balbucio-vos os versos de Adélia Prado: Deus há! E pode que haja o diabo. As goiabas racham-se por não se conterem; explodem os amantes, frutos em si, de já maduros. Por mim já era semântico (balsâmico até) que os seres se amassem em assaz amanho. E a tarde se extingue alvacenta no Cutelo Alto. Não fosse a cerrada névoa sobre os cafezais, pareciam longínquas como estrelas as luzes de Santiago – a ilha grande…

Fosse em Siracusa

Não tomes nuvem por Juno (ou inhame por bife), assim me dizia o sábio, toda a vez que, por excesso de palavra, confundia mátria com pátria. Sobretudo, quando, no afã de certa história, me embriagava pela versão dos deuses da esquina e percorria as avenidas do tempo no carnaval dos renitentes. Dizia-me ele, sabido e probo, que da bandeira as estrelas caiam, uma a uma, e esboroavam-se no chão como cinzas. E o azul, cúmplice do vermelho, entrava na esquizofrenia do sem cores e um palhaço de serviço lembrava de entoar o desafinado hino, em que a clave, desafinada, a ninguém desafiava. Os pequenos deuses são de facto a nossa tragicomédia! É vê-los aos pinotes (em tanta egolatria), nessa coreografia de tiranos. Em Siracusa, eram motivo de chacota e de bater das latas. Por aqui, nem a vaia cidadã. No conto do sábio, soam à farsa. Ou, se tanto e com eufemismo, à representação burlesca. E, pensando em douta sabedoria e em toda a mátria, não me é preciso regressar ao quadro de René Magritte para entender que “Ceci n´est pas une pipe”…

Mil tons de Mário Lúcio

Saúdo, em toda a crença, o álbum “Kreol”, de Mário Lúcio Sousa, um dos mais sábios, talentosos e prolixos músicos deste nosso tempo cabo-verdiano. Com uma noção mais láctea e global da crioulidade, este nosso amigo traz, para a delícia das nossas almas, novos pensares e falares, outras sonoridades, que em labirintos de nós próprios, raras, mas pródigas vezes, se deixam esvair. Mátria esta, ditosa em toda a linha, seduzida pelo cognitivo pulsar (e mil tons) da sua Música em convívio com o Mundo…

Em fase de terra

2010-09-30T23:44:00.000-07:00

Nada consegue conter e muito menos contar a solidão da gente. Procura-se no céu e no vão. Ledo engano vasculhá-la no infinito. Se lá estivesse, estaria em mil bocados. Fragmentos. O chão da greta e do broto é a melhor gramática. E de repente, a lagartixa doida e o quieto formigão fazem melhor república que isto aqui. Sem a maralha, o Rei vai nu e o pessoal está renitente. Às duras penas, o poema se refugiava aqui. Meio descrente da própria palavra. Com perdão pela má palavra, mas o grande erro é o acerto. Queria desacertar a vida toda. Gostar mais do vazio que do cheio. E me decompor na crosta que sou. Poeta, eu? Só porque às vezes – cada vez mais menos, diga-se – me afoito a rimas toantes com tomates e farinha de mandioca. O resto sendo assalto. Assonância ou ressonância? Ou tão simplesmente sobressalto…

K_ultura no Petit Pays

2010-09-28T04:04:00.000-07:00

Do cosmos e do caos

A aeromoça da TACV anuncia a aproximação do Aeroporto Internacional da Praia. Os passageiros endireitam as costas das cadeiras e das mesas, apertando os cintos de segurança. Da escotilha do avião, descortina-se a Cidade da Praia: linda, rendilhada pelo mar e inconforme no seu afã de metrópole. O Farol Maria Pia, quase como obelisco na ponta do istmo. O Ilhéu de Santa Maria, divino e felizmente intocado. As achadas e os baixios, bem como as sinuosidades da orla. A ilha de Santiago, agora verde devido às chuvas, abraça a Capital que se implode no amparo da baia. Do alto parece um poema. Balbucia-se o lindo poema que lhe fizera Jorge Carlos Fonseca. O sonho da Praia cosmopolita, entregue ao cosmos. Já em terra, as coisas são outras. São o caos. Os detalhes das imperfeições e das insatisfações. O insano. A cidade a precisar de mais e melhores cuidados de todos – da edilidade, do Governo, da sociedade e do cidadão -, para exalar a áurea que se lhe descortina do ar.

Outubro pródigo e bonito

Este Outubro, que entra pródigo e bonito, de fartas águas e verde chão, é tempo em que o meu kodé faz oito anos e em que se aborda também a Cultura, como imperiosa necessidade para a identidade, para a diplomacia, para a economia e para a competitividade. Mês da Cultura, porque oficialmente efeméride de Eugénio Tavares, reconhecimento probo e em boa altura institucionalizada pelas autoridades cabo-verdianas. Mas as coisas precisam acontecer depois dos seus arquétipos. Aliás, elas já aconteciam antes de os aparatos serem montados e reclamam transcendê-los. Assim, faz sentido que cheguemos ao ponto de questionar e de gizar, com desdobramentos de reflexões e debates (em crítica, mas não em crise), sobre o papel da Cultura em seus vários cenários. É a Cultura que canta “Petit Pays, je t´aime beaucoup”, ampliando Cabo Verde, pela força do softpower, no mundo. É a Cultura o grande leitmotiv da Caboverdianidade.

Diplomacia cultural cabo-verdiana

Defendo, numa palestra sobre “A cultura como um dos pilares da diplomacia: mecanismos e eixos de promoção da cultura cabo-verdiana no exterior “, a ideia de se criar, como recurso coadjuvante à diplomacia clássica e complementar à diplomacia económica, o Instituto Eugénio Tavares. Este seria um organismo fomentador de uma agenda cultural no exterior, tanto junto à Diáspora Cabo-verdiana como junto aos países com os quais temos relações diplomáticas activas e dinâmicas. Assim como o Instituto Camões, de Portugal, e o Instituto Machado de Assis, do Brasil, o hipotético Instituto Eugénio Tavares, mutatis mutandis, deveria tutelar-se pelo Ministério do Ensino Superior, Ciência e Cultura, em articulação com o Ministério dos Negócios Estrangeiros e o Ministério da Emigração. Isso, a par de uma maior capilaridade de diplomatas ou de personalidades da Cultura, a servirem como adidos culturais junto às nossas Embaixadas.

Diplomacia cultural tout court

Os países emergentes, ao não possuírem uma diplomacia cultural, complementar à actividade diplomática tradicional e à diplomacia económica já instaurada, insistem na prevalência das relações internacionais de estratégias inspiradas pelo hardpower e pela subvalorização do softpower. É preciso que os mesmos compreendam que, com o avanço dos processos de globalização económica e tecnológica, as relações internacionais passaram a depender, cada vez mais intensamente, da cultura e do softpower, não se confinando ao poder económico ou à barganha política. Diferentemente do que ocorre em países como a França, a Itália e a Espanha, bem como na lusofonia em países como Portugal e o Brasil, que desenvolvem projectos para divulgar a sua ampla gama de expressões culturais, por meio de uma política exterior integral e integradora, em países como Cabo Verde a Cultura não ainda é considerada um factor coadjuvante da política externa.

Orvalho, névoa, cerração e neblina no alvorecer

2010-09-21T06:06:00.000-07:00

Ao meu amigo Omar Camillo

Estarei aqui para rezar,

agradecer a Deus este conforto gigante.

Adélia Prado

Dia lindo

Não repares, amigo, nascerem certos dias ao contrário. Mas ora descortino orvalho, névoa, cerração e neblina, numa linda sinfonia. Alvorece, amiúde, um dia lindo. Será que também raiou um dia de rara beleza sobre a Pátria, aquela do canta, irmão, do canta, meu irmão, enquanto me desnudo para um banho de pétalas? Não que eu descortine a República como um mural de sombras ou em clarões bem mais difusos. Mas carrego as minhas legítimas dúvidas sobre o Banho Pátrio, se não estaremos confundindo nós sempre nuvem com Juno, a mandar para o ralo o bebé banhado. Já a mesma preocupação tivera Eugénio Tavares, em tempo menos probo, e fora o Poeta perseguido e executado pelas feras de serviço. Dúvidas existenciais, diria, posto que já na soleira da senectude, saber para onde se vai mandatário se torna. Será que sobre a Pátria, outrora terra dos nossos avôs, ora de o homem a certeza, recaiam as seleccionadas estrelas do zodíaco e nos emprestem alguma luz estelar de outros caminhos?

Maçónica disfraçada

Se do Velhote irmanasse a Pátria, se dele também emanasse, para além da espuma que lhe cristaliza a fronte e lhe doura o corno da República, a luminosa fonte da Verdade, fosse ainda ele, para o gáudio dos Melhores Filhos, o dono da res publica, eu me queria tão longe quão eremita, em busca do Nirvana. Numa recuada montanha e um condor viria ao fim da tarde dialogar comigo e a neblina. Ou quem sabe valesse a pena baralhar e jogar de novo, estando, como estão, as quinas viciadas. Restaria o consolo (e a grata esperança) de as verdades se tornarem todas biodegradáveis e mal-cheirosas. O haver dinâmico desafio da vida a estes acerbos dias. E a Pátria, ao invés de assaz maçónica disfarçada, se tornasse, cada vez mais, casa, abrigo e porto seguro de todos nós...

Nu na janela

Tão nu como nasci, vejo Belo Horizonte pela vidraça. Sem as afoitas vestes da certeza, nem os sapatos da esperteza, esta cidade me encanta. A minha consentida solidão sabe ao abraço de uma deusa tântrica e mais cósmica diante da real nudez. Homem peladão, como em lascivos momentos a divina faria jus ao “um ano embarquei nos seus olhos e, desde então, não navego mais sozinha”. E é cómico como me soa a poema o amanho desse pássaro! Carece e merece o Albatroz de bons momentos. Como todo o mundo, aliás...

Godot, crónica & etc

Fiquemos, amigo, aqui por ora. Enquanto isso (ou, antes que mais tarde anoiteça), penhoradamente agradeço aos leitores pela paciência com que passeiam por estas croniquetas amenas. Uns há que esperam Godot (é a grande maioria). Outros hão de aguardar pelo K Magazine, a cada quinta-feira. Nesse meio tempo, amigo, orvalho, névoa, cerração e neblina no alvorecer de dia bem mais lindo...

Do cisne

2010-09-14T13:15:00.000-07:00

A Rute Pires, amiga, a cumprir os anos

(De repente, o cisne: branco, branco, branco. Trocava-o pelos jacarezinhos de Tocantins. De repente, os alpinos montes. Deixava-me emocionar pelas águas que vazam do além. Amazónia, diria você)

Não tanto se via quanto desliza,
Todavia, fio que se alisa no lago,
Em ser, rastro de cisne, mastro
O que vira, de seu lastro, eu…

Quedo e quieto, sem este grito
Nem aquele atrito, algo restrito
Que se alteasse, ateu que sou,
Sussurro de Deus em seu olhar…

(Branco, branco, branco, o cisne. Mas do pássaro que se escuta. Afoito pássaro do nada. Em suas cores do ocaso. Você também é poema…)

Filinto Elísio

Dez equilíbrios de Deus

2010-09-14T03:06:00.000-07:00

Sublime dinâmico

Chove, troveja e relampeja. Há aqui uma tempestade. Helás! Termino mais um livro de poemas: intitulo-o “Dez Equilíbrios de Deus”. Havendo excessos da Realidade, estes a absolutizarem-se sobre as demais realidades, importaria, como contraponto existencial, não abrir mão da poesia. Naturalmente que, enquanto poeta, quero estar à margem das coisas para pressentir (cá dentro) a pequenez dos semi-deuses e dos deuses locais, e para inalar o halo sublime de Deus (também cá dentro e não no Sinai) em seus “Dez Equilíbrios” e jamais em seus Mandamentos. Quiçá, para o leitor mais atento, faça tudo isso algum sentido, mas para o mais distraído olhar de Sancho Pança, nas antípodas de Alonjo Quijano, mormente seu complemento, os moinhos só serão moinhos. É preciso ver em tudo, a sua tempestade. Umberto Eco diria: “Exemplo típico do sublime dinâmico é a visão de uma tempestade”…

Montanha parindo rato

Vem, irmão, a urbe, a natura e o cosmos me interessam. E o amor, que é a verdadeira energia renovável. O resto pode esperar para depois da tempestade. Vem, irmão, olha-me para esta lixeira a céu aberto e o halo das queimadas incensa o mote dessa Grande Circular. Vejo o Mote Vermelho, esburacado como um queijo suíço. Extirpado dir-se-ia por um assassino serial. Anaxímenes defendia que o universo resultava das mutações do pneuma áiperon (ar infinito), como nossa alma que é ar, soberanamente nos mantém unidos, assim, também todo o cosmos sopro e ar o mantém. Vejo o Monte Vermelho e se não há crime ecológico (o ar infinito afinal), como o há na Praia Negra e haveria na Murdeira, vamos mudar de bandeira, hino, fé e crença. Vejo o Monte Vermelho, em cuja cercania se estende a não menos polémica Cidadela à espera do seu Cavalo de Tróia e peço licença ao leitor para vomitar. E, com perdão pelo demo de comparação da fala, se o Monte entrasse em serviço de parto e nos parisse ali um rato vermelho? Quem sabe não ressurgisse daí o sopro e ar dos próximos caminhos…

Haver cidades

Saúdo, efusivamente, a iniciativa de decretar cidades às sedes concelhias, algo que se estriba no nexo de respostas à dinâmica de urbanização do País. É um acto mais que constitutivo, mas prospectivo, em prol das cidades que, doravante, terão os apoios institucionais e administrativos, bem como as políticas públicas mais dirigidas, para uma urbanização qualificada. E o que seriam, ao meu modesto ver, essas políticas públicas mais dirigidas? Antes de mais, o urbanismo submetido ao plano director municipal e ao plano de saneamento ambiental, ao projecto das centralidades económicas, sociais, culturais e outras, bem como à gestão moderna e sustentável do espaço-cidade, que é, acima de tudo, uma polarizada geografia humana. Antevejo o próximo cenário governativo com muitas inovações, dentre elas o Ministério das Cidades. Mas é algo que transcende o planeamento dos gabinetes. Acrescentam-se-lhes elementos de força para uma melhor gestão das cidades, nomeadamente a mobilidade, sustentabilidade, multiculturalidade e sociodiversidade Em verdade, a urbanização, não só do ponto de vista sociológico, mas da perspectiva política, se tornou numa grande realidade nacional. E não se deve fugir às realidades…

Trivium

Volto, como quem já tarda, na próxima semana…

Solilóquio de tartaruga ou baleia & poeta em sua janela

2010-09-11T15:17:00.000-07:00

Baixinho, quase em segredo

Baixinho, quase em segredo, não vá a cidade malfadar esta mania, mas gosto de falar sozinho. Quando estou só chego a declamar odes e epopeias. Se não aparecer vivalma até faço discurso sobre o estado da Nação. Sei que o pessoal toma tal excentricidade como coisa de maluco e, algum mais generoso (porque, vasculhado, se encontra) como coisa de poeta. Ultimamente, dizem que é do aproximar das eleições, certos vigilantes espalham-se pelos bares, esplanadas, restaurantes, locais de trabalho e prédios de moradia, a tentar identificar os que falam sozinho. Os que falam só, contrariamente aos que só falam, são um perigo para a nossa jovem democracia, dizem. Tais vigilantes não se deixam emocionar pelas prerrogativas da loucura ou da poesia. Vou ter de tomar uma providência…

Sem algum porém

Ele parece mesmo uma tartaruga ou uma baleia: animais em vias de extinção. Quem souber das suas coordenadas, corra logo a notificar a imprensa. O denunciante terá direito a ser entrevistado no telejornal e outras mordomias da classe dirigente. Vejo-o, mas fico calado. Proteger as espécies é jogar limpo com a existência. E o garção pergunta quer mais do mais ou mais do menos e eu, um tanto deliciado, cá para mim que ele me sugestionava os versos de Arnaldo Antunes, respondo queria mais desse menos e, no dizendo, fazendo, me foi servido mais uma taça de vinho tinto.

No que acontece lá fora

Lá fora, a noite se esboçando. Cá dentro (em como me lamento), o fado de uma saudade. Os versos que balbucio: Cupido não divulga quando vem. Nem quando não vem, penso, logo existo. O poema, entretanto, está parado. Estagnado da silva. Como a rua, de repente, parada diante do semáforo vermelho. Ou, então, à hora cambaleante. Um engarrafamento não chega a ser romântico. Mas tu acharias que sim? Temos cidade! Olho pela janela: a rua. Lá fora, mais ao alto, a lua. Cá dentro (no quarto do meu pensamento), mulher nua que me arrebata…

Terçar armas

2010-09-07T11:24:00.000-07:00

Chove

Gosto de sentir a chuva, quando vagarosa como agora e deixa uma batida de saudade cá dentro. Em verdade, gosto mais do céu com cara de chuva. Não que eu esteja romântico, realista, hiper-realista, surrealista, blá-blá-blá. Apenas ando nostálgico por estes dias. E um cristão (quanto mais um ateu) terá direito de acordar encharcado, como amanhã, por triz do acaso, possa ele se raiar solar para caramba. Chuva suave, parecendo brisa. E eu vou escrevendo como um navio à vela que, indo longe no mar, se esbate na neblina. Chove e a chuva para mim é aquela canção de Jorge Benjor "Chove, chuva": simplista, quase cristalina, com a verdade da água de uma lagoinha. Vezeiro, costumaz e renitente da minha varanda, vejo o mundo acinzentado. Terçar armas contra a solidão? Deixai-me em busca dos meus silêncios desavindos. Uns estarão pela chuva vagarosa e mansa, outros andarão em tal navio pela névoa plúmbea. Desconfio, vasculhando-os de fio a pavio, que é tudo vazio. Senão tão venal quão será o pensamento, existirei de haver cá dentro batida de saudade...

Água rósea dos cântaros

Conta-me o amigo João Branco da perfídia dos seus detractores anónimos. Mas o que queria ele que houvesse? Gente reconhecida, grata e alegre por já haver movida teatral em Cabo Verde? Gente saudável e sem peçonha, de bater palmas quando se iluminam as luzes da ribalta? Gente que não mata, nem esfola, quando se lhe aparece outrem com a graça de uma borboleta e o viço de uma rosa em seu lado de cá? Não, meu caro. O meio não é pequeno, mas tacanho. Os tempos não são novos, mas minguados. É tudo neófito, do piorio e bafiento: a xenofobia à moda, o racismo emprestado e a contradança da malidecência. Eugénio Tavares, ora patrono da Cultura, passou pior com a miudeza administrativa. Mesmo Baltasar Lopes, ora adulado em morte, era apupado pelos mediocres da parvónia. E Amilcar Cabral, que a veneranda ora cita, fora ceifado pelos seus. A perfídia verde ou amarela - a peçonha seja ela em arco-íris -, tal como as chagas no dorso de Cristo, os detractores anónimos são o ínfimo sinal de sermos água rósea dos cântaros...

Beirada da quietude

2010-09-06T05:50:00.000-07:00

Às escuras

Estou na beirada da quietude e sou um crente na mudança das coisas. Se a água é o precioso líquido, a energia tornou-se também produto de primeira necessidade. Como passar dias a fio sem música, nem Internet? Como jogar ao lixo, sem praguejar, o que estaria no frigorífico: o leite e o iogurte do Pablo, o queijo de Rui Vaz e as sobras da mousse de abacate? E como ser feliz sem o ventilador chinês que, nestes dias de calor do cão, tem sido o meu bálsamo? Logo eu que detesto a luz bafienta das velas. Que abomino as luzes de presença. E os luares que entram pela janela (e tu assim longe daqui), não me conferem romantismo algum aos momentos. Já disse que sou um crente na mudança das coisas e longe de mim pressionar alguém por causa desta afronta colectiva da falta de energia. Afinal todos somos pecadores e impõe-se-nos o dever dos mansos de espírito. O dever da ironia e chamarmos à quietude “Amor em tempos da escuridão”. Sermos capazes de esperar pela energia alternativa. Entrementes, apetece-me voar. No pensamento, naturalmente. Abstrair-me disto que a felicidade, em existindo, terá qualquer coisa de voo ou de pelo menos esvoaçante. Voar sem alarde, nem alvoroço. Sem estratégia, nem plano. Planar apenas e tão-só. Como se sobrevoasse em asa delta uma beirada da quietude. Sem nada. Zen apenas…

Bem-aventurança do medo

Um dia, assistindo pela televisão, a uma entrevista de Frederico Fellini, retive isto: o medo é um elemento vital para o ser humano. Bravíssimo, Frederico. Todos, por sermos humanos, temos medo. E os que se arvoram sem medo têm atitudes desumanas. Os que atiram à população revoltada e manifestante em Moçambique não têm medo. Os que pretendem condenar à morte por pedrada uma mulher no Irão também não têm medo. E os que mandam executar adversários políticos na Guiné Equatorial recusam para si a humanidade do medo. Eu tenho medo que a flor não desabroche e a abelha desapareça. Tenho medo que o Pólo Norte se desfaça e as ilhas rasas se tornem submersas. Medo que um furacão se desvie para o Norte e o meu filho Denzel a estudar em Lowell. Medo que, no meio da avenida, te dê um branco e esqueças de me amar, enquanto o semáforo não muda. Medo de magoar alguém e ir para a cama com o remorso da insónia. Medo, muito medo, de dormir vivo e acordar morto. Medo, muito medo, de não dar todos os abraços que o meu velho merece. Sem nenhuma gana de escrever poesia. Ou de não poder voar pela beirada da quietude…

Calor do cão

2010-08-30T11:10:00.000-07:00

Calor do cão e seu efeito estufa

Quem adora a chuva, o cheiro a bosta, a lama diante do Palácio e este calor que desorienta e tu dizes desse pantanal (chama-lhe nomes) efeito estufa, atire a primeira pedra. Vá lá que a Barragem do Poilão deva estar de açude transbordante e o preço do pimentão, antes pela hora da morte, esteja a cair pelo mercado. Democracia passa pelo comércio justo para as coisas do quotidiano e não os postulados constitucionais que, estes sim, não servem para guisar com mandioca, batata inglesa e inhame. Democracia, a par dos salamaleques da liberdade de mandar vir, de comprar partido político na prateleira do supermercado eleitoral e do striptease eleitoral, devia ser a Praça Alexandre Albuquerque sem o mamarracho e a Praça do Papa sem o paparracho. Quem sabe até sem este calor do cão e seu efeito estufa. E a bufa de ninguém atirar a primeira pedra…

Bairro rico

Já o cronista Manuel Delgado, o melhor a que se permitiu esta urbe, dizia que o Palmarejo é um BRCV – bairro rico com vacas. Em verdade, tais leiras eram lugares de pastagem, paraíso inteiro dos bovinos em tempo de chuva, longe do logro da especulação imobiliária e do hilariante espartilho disto em metros quadrados e seus passeios de meio metro. Mas daqui se vê o mar. Ó da casa, ó da casa, mas isto aqui também não dava um “cluster do mar”? Imagina-se a terra longe. Por favor, não cantes “kem mostrabu es kamin lonji” que está mais que visto e ouvido. Já nem as vacas nos emocionam. Nem as vacas sagradas, companheiros. Quanto mais as vacas profanas de divinas tetas. Ruminando, estas são pontos cardeais, no visor que se deixa olhar pelo Google Earth.

Ocê vai me comer, vai me saborear.

2010-08-28T15:55:00.000-07:00

Mote

Navego no Google Earth. Girando a Terra ao mote do mouse, eu te vasculho nesse recanto. Poeta tem disso. Não só para te dar conta do Conchas de Noé & Arcas Ostras – cantos, contos e causos, mas para, neste acalento, dançar contigo aquela música de Gilberto Gil, Assim, sim: http://www.kboing.com.br/gilberto-gil/1-1048426/.

Da secreta vida das plantas

Enquanto invento mais uma crónica, o meu filho mais velho arruma as suas coisas para entrar na UMass Lowell e, meio emocionado, entre o rir e o chorar, procuro entender as plantas. Para o meu pasmo leitorado a pergunta se impõe: o que tem a ver o cronista com as plantas? Pois bem, pasme-se mais ainda o leitorado: depois da poesia e da culinária, o cuidar das plantas é uma das minhas maneiras de estar no mundo. Há gente que gosta de estudar a bolsa de valores, vibrando da alta ou lamentando da baixa do Dow Jones. Há gente que suspira por Shakira e passa horas esquecidas sob o chuveiro no refrão Waka-waka. Há gente que acompanha a guerra do Afeganistão e ainda se surpreende que ganhar a guerra sem ganhar a paz seja uma espécie de chover no molhado. Eu não. Prefiro cuidar das plantas. Da secreta vida das plantas. Terei sido, outrora, um alquimista. O gozo que me dá em podar uma roseira, aprontar um camarão ao alhinho e burilar um soneto.

Pausa para o telejornal

Coloquei uma videira a trepar pelo terraço, mas a bonitona preferiu sair pelas escadas. Caprichosa, meu Deus. Agora ela está parida de umas uvinhas preguiçosas, porém doces, como o prenúncio do moscatel da Chã. Os alecrins brotam dos vasos e fazem cá um chá que nem conto. E as acácias doidivanas dando-se às abelhas o ano todo? E os manjericões que me animam o pernil no forno, prato que o outro meu filhote adora? E será que os meus cactos também aparecem no Google Earth?

Esse poeta!

Hoje, reparei que o poeta anda meio calado. Zen. Parado a ver o mundo daqui. Contemplação inconsequente, apenas. Hoje, definitivamente, o poeta não está para as coisas políticas, sociais, culturais, gramaticais, lexicais, religiosas, filosóficas, existenciais, metafísicas, ilógicas, lógicas, racionais, pundonorosas, astrológicas, atmosféricas ― e paremos por aqui, porque o rolo do papel higiénico chegou ao fim. Ademais, excesso de Google Earth também cansa…

Tirano de Siracusa

2010-08-23T11:48:00.001-07:00

De vez em quando, alguém me interpela no meio da rua. Como é escrever crónicas todas as semanas, entra ano e sai ano? Com a maior tranquilidade, respondo que é apenas dever, compromisso como qualquer outro. Faz parte do meu trabalho. Aliás, não sei mudar roda de carro, nem jogar futebol. No Liceu Domingos Ramos fui o pior futebolista de todos os tempos. Também não serviria para cantar e dançar em cima do palco. Tentei em criança, mas tinha voz desafinada e ginga de contradança antes de virar moda. Tão pouco tenho jeito para líder político. A multidão me comove e, desculpem a franqueza, ela não merece o meu coração. Naturalmente que a crónica não contribui para o orçamento deste cidadão. A bem da verdade, a crónica não paga conta nenhuma e, apesar dos que têm gostado com generosos elogios, cria alguns até anti-corpos da parte daqueles que, por se acharem importantes ou rodarem à volta do próprio umbigo, se lêem retratados nos meus textos. E, chegados a este ponto, devo dizer que o desafio de me tornar um escritor a sério não se compadece com os personagens que me frequentam a realidade. Política e socialmente falando, não se pode deixar de ser e de estar na Cidadania, mas, na literatura, depois de se compreender as lições de Platão no episódio do Tirano de Siracusa, as coisas ficam apartadas. Trigo de um lado; joio do outro lado. É sem lenço, nem documento. Por isso, aos senhores que me abordam na rua, mesmo no dever da escrita, permitam-me a vontade por inteiro. Aliás, é a minha forma de não morrer desta chuvarada que ninguém merece e o meu jeito de ir respirando o rarefeito ar da liberdade. Esperando que, por ventura, mas sem obsessão, tais escritos interessem a um mais esquecido na sua solidão.

Chuvosos deuses do assombro

2010-08-21T05:01:00.001-07:00

Canta, irmão. Chove, mermão. Isso de a chuva falar mantenha. Troveja, relampeja e, não sendo ora dilúvio, isto aqui não é fácil, irmão. Enlameia-se a cidade. A capital vitoriosa da nação a ganhar torna-se uma fétida cloaca. Tresanda a excrementos dos humanos e das suas alimárias. Na babel dos aromas, emerge também o de ratos mortos e o de traficantes ainda vivos. Praia Maria da Vitória, debaixo da água dos céus, é um Deus nos acuda. Tantas construções clandestinas nas encostas e nas ribeiras a desafiarem a uma grande tragédia. Tanta pobreza, para não dizer miséria, a boiar no charco de propagar mosquitos do paludismo e da dengue, para não dizer da febre-amarela. Para acabar de vez com o sentimento épico e com a réstia do patriotismo encharcado, mercê do enormíssimo contributo para o desenvolvimento, a Electra dá o ar da sua graça e nos faz experimentar pela enésima vez o breu. Para que valorizemos os raros momentos de luz, irmão. Atarantadas, mais que às virgens loucas, raparigas das fraldas e arrabaldes, estas almas penadas que somos buscam um pingo de luz. Não essa dos iluminados que não dá uma para a caixa, mas das lâmpadas públicas e domésticas. E já agora um pingo de água. Canta, irmão. Chove, mermão. E é como aquilo de morrer de sede ao pé da fonte. Não ter por senão este torpor. Tê-lo, com desnorte e desalinho, ao escárnio dos subalimentados do intelecto, aliás dos nossos tão patuscos quão burlescos pequenos burgueses, diga-se. O resto, mermão, é continuarmos com a cabeça presa ao corpo e termos estômago (o dos nossos filhos, sobretudo), tal que se nos afoita a cantar os chuvosos deuses do assombro…

À sombra da grande árvore

2010-08-14T18:02:00.000-07:00

Da terra, ora verde, ora magenta, resguardo uma borboleta azul,

dois azuis rapazes e uma princesa da cor do mar…

Vão desculpar-me mas vou escrever sobre isto. Deu-me para ficar horas esquecidas a sentir o pulsar das pequenas coisas: a lagartixa que, rastejando, dribla a curiosidade do rato, por sua vez atento ao gato. Havia de cá estar um cão mais raivoso e não este pachorrento e dorminhoco, suspirando se calhar pela cadela dos seus sonhos. Deu-me para olhar à secular árvore que, se erguendo portentosa no quintal, testemunhara tão aqui ter sido senzala quão acolá casa grande. Ainda cheira-me a café no grande pátio. O ancestral café debulhado, torrado, ensacado, levado para longe no lombo dos burros, quando não dos escravos. Pressente-se a áurea feudal deste lugar. Para além do sobrado, com a sua azáfama onde uma ama serve chá à patroa, estende-se a terra – do mar ao monte. E a terra é luxuriante. Mentalmente, luxuriante, nas plantas de suas ramagens. Nas flores e nos frutos. Mas, quando não chove, a retina se retinta em castanho e cinza, de a cordilheira ser interminável. O verde vai dar lugar a essas cores, em contraste ao mar e ao céu que também se azulam nesse infinito. Apesar das estações, como às mulheres menstruadas de tão férteis e a seu tempo, a terra é luxuriante. Dir-me-ão que é descrição desgarrada, sem enredo. E eu respondo que sim, agora que o cão acorda, já não estando o gato por perto e a lagartixa furtiva tão pouco. Que é sem enredo. E a igreja matriz, badalando o sino em descompasso, faz esvoaçar pombos em bando…para mais longe da terra luxuriante.

Fui me abençoar à velhota que, do parapeito jusante ao mar, sorria da minha presença. Ela também se deliciava com a chegada dos botes, hoje, em tempo nublado e aziago. De pouca faina. Meio pequeno, todos se conhecendo e se sabendo. E ela: você, moço bonito, o poeta ganha muito dinheiro? Ganha pouco, ganha nada. Ganha outra coisa que não dinheiro. Moço bonito, o poeta ama o sol deste amanhecer? Ama, sim, com lágrimas nos olhos. Contei à velhota que, se não houvesse vivalma por perto, eu cantaria ali até que o sol tomasse o rumo ao dia. E me confidenciou que a lua costumava andar atrás dela à noite. E eu, para não dizer o mesmo, confessei que tinha algumas estrelas de estimação e que o zodíaco pertencia à minha mãe. Ah, como queria que os meus bisnetos fossem poetas! Sem dinheiro, mas amantes do sol do amanhecer. Rimo-nos. Com estrelas de estimação (guardadas no coração, corrigiu ela) e a lua seguindo-lhes o rasto pela noite. Dois pescadores, esquecidos ou quiçá resignados da amofinada faina, aplaudem a nossa conversa. Meio pequeno, todos se conhecendo…

Alguém me telefona, assustado. Incendiado, diria. Então, José Luís Hopffer Almada, poeta e ensaísta, disse no Debate Africano, da RDP África, que “Outros Sais na Beira-Mar” não era um romance? Rio-me. Dou gargalhadas. Não com o dito do confrade, mas com o susto e o frustre do meu interlocutor. Que luminária! De facto, são escritos que se encadeiam aos solavancos e recusam a linearidade. Fichas que se entrecruzam. Uma bela ruína, disse-lhe. E, de resto, José Luís, tirando-lhe a mania dos heterónimos, é um respeitável ensaísta e um bom poeta, pelo que tem opinião mais que abalizada sobre o miolo e o conteúdo desse livro, editado pela Letras Várias. Entrementes, tragam-me caixas a rodos e aos magotes. Do romance, do não romance, da crónica, da não crónica. E mando aí os meus escritos. Há dias, quis escrever poemas existenciais (e eram para os meus azuis rapazes) dentro de uma caixa dos sonetos. Com magníficos desenhos do Mito. Chamei-os “Li Cores & Ad Vinhos”. Terminei agora os poemas do “Me_xendo no Baú. Vasculhando o U” e eles se emparelham aos quadros de Tchalé Figueira, se grafitam para corpos dos bailarinos e fizeram já sorrir a princesa da cor do mar. Igualmente, a fornada dos textos em prosa, para a borboleta azul, diz no frontispício “Conchas de Noé & Arcas Ostras: Cantos, Contos e Causos”. O mesmo (esse que se indigna) me diz: és bom em títulos. Não sou bom, coisa nenhuma.

Sou melhor em cuidar das roseiras. Acariciá-las no carinho e no gostoso com que se demora no ninho da amada. Muito melhor no preparo do arroz de pato ao forno (temperado com sal, alho, cebola, salsa, pimenta, louro e mel, e salpicado de chouriços, bacon e cogumelos). Sou de longe melhor em compor a mesa, recolocando os pratos, talheres e copos. No protocolo de amar com fome e sede, mas sem perder a delicadeza. E, nessa linha, também ouso escrever. Como quem bebe um bom vinho e debica iguarias no canapé. Vagarosamente. Socialmente. Diria mais, existencialmente. Escrevo amiúde em múltiplos dos momentos. Dos lugares. E dos vagares. Multiformatos. Multiusos. Bom mesmo é estar aqui e agora, à sombra da grande árvore. Vão dizer que não é um luxo esta quietude de escutar o barulho das ondas? Que me desculpem, mas escrevo sobre a terra luxuriante. A lagartixa reaparece e passa pelo formigueiro que labora sobre réstia de pão. Também estão por perto duas baratas, um grilo e um escaravelho. Faltam-me agora apenas a borboleta azul, os meus azuis rapazes e a minha princesa da cor do mar…

Mosteiros, o sol, o cão e o agente da Polícia

2010-08-11T07:11:00.000-07:00

O sol nasce e morre no mar. Aqui nos Mosteiros, ilha do Fogo. Tenho de escrever a crónica para o jornal A Nação. Ter de escrever é algo que não vos descrevo. Escrever? Poderemos deslindar esta questão de muitas maneiras. Escrever bula de remédio é uma coisa. Escrevinhar, chutando a gramática e esnocando os frémitos dos doutos, era até giro. Detonar a radioactividade nas academias. Seviciar a linha do sujeito, predicado e complemento directo. Acabar de vez com o IILP e rir às bandeiras abertas dos imortais. Nasce-me e morre-me no mar o sol. Nos Mosteiros, como já sabem. Escrever para ninguém se chatear com o cronista é outra coisa. Escrever de pulso aberto não é uma coisa, nem outra. É um desafio ulterior, regressar a um dos ímpetos mais antigos do homem. Escrever poesia, por exemplo. Submeter-se ao repertório lícito da disposição das palavras. A ancestralidade abissal da poética, haviam de ver.

Deambulo pelas ruas da vila nesta manhã nublada, porém de um sol nascente no mar. Os meus próximos estão longe e os conhecidos daqui estarão a dormir ainda para que eu os vá incomodar com o meu dilema existencial. Enquanto o mundo é isto, posso dar-me à liberdade de passear sozinho pela vila: se eu fosse conversar com os pescadores na Praia do Beco, se eu cumprimentasse o padeiro no largo da praça, se eu declamasse uns versos de Álvaro de Campos à funcionária da Câmara Municipal que varre o jardim, se eu me tornasse roxo ou esverdeado, virtualmente como um marciano. Mas não: quem paga impostos não se pode dar ao desfrute. E fica-se pela mesmice, pelo tédio de sempre, ter de escrever as coisas de sempre. Vou até à orla do mar e vejo os botes apinhados de peixe, a faina ledíssima dos homens do mar, a maresia reconfigurando esses homens do trabalho. Fico meio leviano…na ledice mesmo.

Sob o olhar curioso de um cão vadio, o agente da Polícia Nacional fala pelo telemóvel e conta da cava tristeza de perder uma amada. Os polícias sofrem, como eu, de amores perdidos? O homem diz que sim a alguém do outro lado da linha. Apetece-me indagar-lhe as angústias todas. Como se ele as soubesse. Saberemos nós as nossas angústias todas? Apostei que vertesse umas lágrimas, mas entre triste e indignado, ele suplicava apenas pelo regresso da amada. Se eu lhe declamasse tais versos? Seria desacato da autoridade. O que ando a escrever por estas páginas, quando a moda é discorrer sobre a avaliação dos médicos, o alargamento do recenseamento eleitoral, a mulher condenada à morte no Irão e o derrame do petróleo um pouco por todo o lado. Ao menos escrevesse sobre a política e não este afã de um cão vadio atento ao agente da Polícia Nacional…

A poesia vem antes do Verbo, antes do Pensamento, antes do Criador. Ela se enquista na premissa de vida, além da própria linguagem. Ao improvável, não se tem prova, mas foi a poesia a formular e a formatar o Criador. Segundo um naturalista, o Verbo surgiu menos por afrontas fisiológicas (fome, sede, tesão, sono…) do que por premissas morais (amor, ódio, saudade…). O homem podia ser lobo do homem ou comer o fruto proibido sem dizer nada a ninguém. Nem a si mesmo. Calado, sem pio, nem ai, faria tudo o que a fisiologia demandasse. Mas ao amar de verdade (com musa, diva e devoção), ao veio poético que amanha o coração, sentiu a necessidade do Verbo. Escrever, por conseguinte. Na angústia e no abismo do sentir com as palavras, senão em tal escondida cerne da Humanidade. Aqui, nos Mosteiros, o sol nasce e morre no mar. E escrever sobre a lua são outros quinhentos...

A um coração

2010-08-09T02:38:00.000-07:00

"Coração de Filigrana de Oiro"

Ai! Pobre coração! Assim vazio
E frio
Sem guardar a lembrança de um amor!
Nada em teus seios os dias hão deixado!...
É fado?
Nem relíquias de um sonho encantador?

Não frio coração! É que na terra
Ninguém te abriu... Nada teu seio encerra!
O vácuo apenas queres tu conter!
Não te faltam suspiros delirantes,
nem lágrimas de afeto verdadeiro...
É que nem mesmo — o oceano inteiro —
Poderia te encher!...

Castro Alves

Banho de mar é que Hera

2010-08-01T02:21:00.000-07:00

Depois do debate do Estado da Nação, apeteceu-me tomar banho de mar. Essa infusão mais filosófica que balnear. Gana imorredoura e devagar por um mergulho, escorrido de pouca, mas tão boa quão Gamboa, água pelos meus veios e devaneios. E dar gargalhadas do subtexto que esse mais velho, em sua avinagrada e burra mensagem, se assumiu de quem não sabe mais que aquilo ali. Desexplico-me (com desaforo existencial, ora), como, em demo de comparação, se aguardasse o sapo à mosca ou a aranha, de se aquietar na teia, disputasse também tal presa, posto tudo vir dar à soleira do seu a seu dono. Decomponho cada palavra, mesmo aquela do outdoor com desinência esdrúxula, que um partido deu de plantar pelos caminhos de carro, a jurar pela alma dos seus maiorais que andamos todos a dever não se sabe mil e tantos euros (cotadíssimos em colonizante paridade). Decomponho cada pensamento que precede a fala, quando as baratas fazem turismo nas fatias de bolo e as formigas laboram nas côdeas de pão. E os grilos, donos das madrugadas, cantam do que a aurora prometera e não cumprira, como se o dever nas campanhas eleitorais fosse falar verdade. Desemplifico-me à petizada, atordoada pelo Estado da Nação, ser preciso ligar-se à terra, fingir-se morto. O que faz falta é fechar os olhos. Parar de respirar só por lapso adâmico. Pelas frechas e frinchas, pelas gretas e grutas, pelos buracos negros onde entra a luz e se inexiste. E a linha recta se entorta à boca do espanto e tudo se espaventa como o ó de santa diante do mistério. O virar inorgânico, mais que pedra. Pedro de igreja, medra a basalto, ao concreto plano da montanha. O resto é lascivo e menos néscio à vossa complacência. Moda fossem adjacências à ilha grande suas sobras do arquipélago e, ainda por arriba e a jusante, sua diáspora. E moda fossem gradas às vozes de sereias assaz navegações dos porcos pela ínsula, em que os dias e as noites, de parelha, seriam, por sua banda, equinócios de nada. Banho de mar é que Hera…

OUTROS ACHADOS ALEGÓRICOS

2010-07-31T00:29:00.000-07:00

A didáctica do cronista

Não será tanto à força da didáctica, nem sempre conseguida, diga-se em verdade, que se constrói o universo do cronista. Talvez seja o insólito, quando não os faits-divers, que o interpelam para a escritura literária. Descrever o tempo, mais que os lugares, nesse recolhimento involuntário de fazer ressurgir a luz e, ousar sem conseguir, a eternidade, que o faz servidor deste tempo, ora de estio, ora de chuva, mas anjo bom de um anúncio que não se sabe. É nos subterrâneos da alma humana que se guarda a verdade do cronista, já o dissera Dimas Macedo. Apartado, diria mesmo marginalizado das honrarias e dos elogios, cada vez mais crente das virtudes da grande solidão, eis que interessa ao cronista vasculhar o tempo que se refaz no assédio das vontades e na construção dos castelos de areia. Os caminhos que o levam à morfologia e à sintaxe são aqueles que desembocam para a essência das coisas e dos seres. Nas antípodas, as vestes talares da sociedade – esta tão pequena e circular quão decadente em seu brilho – são adornos para um deus das esquinas.

Pelo lago imenso

Já fiz estas águas tantas vezes. Não poucas vezes, recortei no pensamento tão nevados cumes. A textura das águas é fabricação da vida e do amor. E os caminhos de Ivoire guardam semânticas do crescer, a cada tempo e ao seu sol das estações. Não escreverei por cá os detalhes pelo escol dos olhares, nem tão pouco irei para além das subtilezas com que se arquiteta um grande amor. O cronista ficará sempre pelo mais elementar: a metáfora de projectar sentidos no mágico e, por vezes, no trágico de alguns episódios do nosso quotidiano. Tantas vezes, tenho feito estas águas, mas em nenhuma vez, como agora, nesta catarse de aprender o fantástico e o maravilhoso. E o resto... são os cisnes, os patos, os gansos, as gaivotas. Os abetos que se amarfanham nos carvalhos. O triunfo, por suposto amofinado, de quem se acasala no altar de uma pequena igreja. A grandeza dos pequenos nadas: o acender de velas tão-somente.

O desafio de amar

O desafio de amar Cabo Verde é o de pressentir o seu descompasso ambiental e da sua mal resolvida política ecológica. E mais do que amar as ilhas é pensar a sua dimensão ambiental onde a vida nasceu, despudoradamente, ser crítico dos decretos que não se conciliam com a Lei e a Constituição, e dos fazeres que jamais abraçassem as boas práticas. Vejamos, desta feita, a Praia Negra...o crime grande. A Cultura deveria ser o vector primeiro de transformação das intenções de qualquer projecto político. A cultura, no seu sentido macro, conjugada com uma forma, não arcaica, de prestação educacional e com os princípios da qualidade de vida são, possivelmente, as mudanças que Cabo Verde reclama: a) para entrar na estrada do futuro; b) para acelerar a caminhada para o desenvolvimento sustentável. O pesadelo da Praia Negra...que nos refaça o pensamento.

Xadrez

2010-07-24T16:30:00.000-07:00

Projecto de Marcio Shimabukuro

ao leito de estarmos

2010-07-24T06:13:00.000-07:00

outrossim...não mudam os deuses de costume

que a lua estando cheia te faça sorrir

e o lago ora azul respingue aos teus pezinhos beira-mar;

quando soletra o sol
   em solstício e de letras

sete: uma a uma
a mandar vir
   entre consoantes e vogais;

espreitas
   no poema
alquimia que não será
o estarmos no chat :)
ou »(¨0¨)«
quando não »(^º^)«
anagramas
da não inscrição
das ilhas que somos;

regressas aos lugares
às suas guapas e raras iguarias
ditoso (és tudo) assim: do musgo silencioso
ao distraído monte
   e seus abrolhos
bem como à cabrocha
tendo por serpente
a de tatuagem no teu dorso;

ou no dorso da carruagem
   metro para saint germain de prés
grafitti duende que broxa

que lhe acudissem o sexto sentido + 1
que lhe afoitassem o sétimo sentido
seus sábios pés que palmilharam creta
labirintos e outros tantos infinitos;

que a lua estando cheia te faça sorrir

e o lago ora azul respingue aos teus pezinhos beira-mar
as formigas continuem o seu labor de pão

e cada dia em Ivoire amanheça sem lá estarmos
os cisnes deslizantes sem que os dragões desçam alpes
degladiar côdeas de broa e de poesia
elfos e bacantes dos tambores pelos orbes
e se te silencias às horas que tanto gemem
como sempre rangem ao leito de estarmos...

filinto elísio

A namorada

2010-07-11T15:32:00.000-07:00

Havia um muro alto entre nossas casas.

Difícil de mandar recado para ela.
Não havia e-mail.
O pai era uma onça.
A gente amarrava o bilhete numa pedra presa por
um cordão
E pinchava a pedra no quintal da casa dela.
Se a namorada respondesse pela mesma pedra
Era uma glória!
Mas por vezes o bilhete enganchava nos galhos da goiabeira
E então era agonia.
No tempo do onça era assim.

Manoel de Barros

L´albatros

2010-07-10T00:40:00.000-07:00

Souvent, pour s'amuser, les hommes d'équipage

Prennent des albatros, vastes oiseaux des mers,
Qui suivent, indolents compagnons de voyage,
Le navire glissant sur les gouffres amers.

A peine les ont-ils déposés sur les planches,
Que ces rois de l'azur, maladroits et honteux,
Laissent piteusement leurs grandes ailes blanches
Comme des avirons traîner à côté d'eux.

Ce voyageur ailé, comme il est gauche et veule!
Lui, naguère si beau, qu'il est comique et laid!
L'un agace son bec avec un brûle-gueule,
L'autre mime, en boitant, l'infirme qui volait!

Le Poète est semblable au prince des nuées
Qui hante la tempête et se rit de l'archer;
Exilé sur le sol au milieu des huées,
Ses ailes de géant l'empêchent de marcher.

Charles de Baudelaire

Sonhando com Gisele Bündchen nas hesperitanas

2010-06-29T04:35:00.000-07:00

(Vá lá que se está meio embevecido, senão mesmo agradecido e emocionadíssimo, com o País a fazer 35 anos, mas, muito entre nós, e devagar porque os “fedepês anónimos” não perdoam este sucesso, e a oposição podia ser bem melhorzinha e a situação devia de facto botar estradas asfaltadas na panela. O ensopado que não era a Grande Circular da Praia! E o resto sendo tudo ficção...)

Quebra Canela Fashion Show

Agora, falando a sério. Um cronista é o que ele deseja ser. Às vezes, desejo colectivo. Outras vezes, desejo individual. Quando não, desejo egoísta. Vaidoso até mais não, diante do espelho. De vez em quando, um cristão sonha em passear de mãos dadas, na praia de Quebra Canela, com a Gisele Bündchen (Gi, nome de casa), para a inveja da concorrência e para a infelicidade dos “creole lovers”, e é pena que, depois de tanta lira, se acorde para a carestia da luz e água. Isso para não falar do urinol em que se transformou a Tapadinha. Para nem discorrer que a tão fétida cloaca só mesmo a formol e creolina, e jamais a essa tímida limpeza camarária nos dai hoje. Benzei, com figas canhotas e vade retro; tendes o terço à mão, talismã contra o mau-olhado e praga de madrinha; cuidai da peçonha das bocas do lacaio. Agora, falando mesmo a sério. Que a vida, assaz alada ou salada russa, não se resuma ao fashion show com a Gisele Bündchen. Um cronista é amiúde homem livre, capaz de assumir as consequências (que las hay, las hay) da sua liberdade. Caminhando contra o vento, sem lenço, nem documento…onde ouvira eu esta música? Quereis ser D. Quixote de la Mancha e implicar com tais moinhos ou ficar pelo olhar chão (e mais cómodo) de pajem? Sois acaso, disfarçado e quiçá a medo da viagem, essa Dulcineia, dulcíssima e gostosa, que se revela apenas em lúgubres lugares e minguadas horas? Ou contentais em kamikaze, disposto a detonar-se em tempo de estio, arma de arremesso para o desbasto da cidade bocejante? Falando mais a sério e sem fastio. Um cronista é uma zoroástrica criatura, um avatar inter-galáctico, ora concha entre os dedos de uma virgem, ora conchavo de um deus da esquina que não se olha ao espelho? Enquanto demora o dilema, a questão de ser ou não ser, permitam-me (mas terei mesmo de vos pedir licença?) recortar a Gisele Bündchen desta revista e passeá-la (à mão e ao enlaço) por Quebra Canela. Já dissera Zadie Smith ser afinal tudo (tudo, tudo, tudo) uma questão de beleza…

O que quer o que pode esta língua

Há dias, viajando a bordo da TACV, soube-me bem ouvir os assistentes falaram em língua cabo-verdiana pelo intercomunicador. Não sabendo se medida comercial, marketing ou estratégica, o certo é que senti uma enorme firmeza linguística quando, a mais de dez mil metros de altura e a não sei quantos quilómetros por hora, a bonitona soou assim “nu ata pasa riba Canárias”. Talvez não tenha sido um posicionamento cultural, nem a pequena independência que se afronta, mas soube-me afirmativo quando o colega da bonitona, sentenciou-nos “bzote pertâ sinte pakê no ti ta bem aterá na Lisboa”. E o meu coração vagabundo, que não esperava por menos, ficou emocionado. Vou ter de esmiuçar para a Gi - Gisele Bündchen, para os menos familiares - sobre isto da língua cabo-verdiana. No fundo, só há idioletos. Como diria alguém, a língua que falo é aquela da minha boca. Sem mais…

O Brasil que aí vem

De repente, não mais que de repente, assim o grande pórtico poético de Vinícius de Moraes, a pertença de Cabo Verde à CEDEAO tornou-se, para o Brasil, a oportunidade de entrada para um poderoso mercado de mais de 200 milhões de consumidores. A confirmar esta percepção, estas ilhas podem tornar-se estratégicas para as empresas brasileiras competirem no mercado oeste africano. Há fortes amarras históricas entre o Brasil e Cabo Verde, de que resultam grandes afinidades culturais (a língua, de primeiro), mas não se pode ficar preso à saudade do passado nem ad eternum no dengoso do “eu te amo você, Gi”. Há, sim, que pegar a oportunidade com as mãos. O Brasil que aí vem é uma super-potência efectiva nesta segunda década do século XXI. Apenas e tão só o quinto maior mercado consumidor do planeta e o segundo maior receptor de investimentos externos entre os países emergentes. Um impávido colosso…

(Mas, um pecador, no valer tudo a pena, sonha com a Gisele Bündchen rendida à alma não pequena de crioulo, confirmando que sim a tónica da Ceris é a melhor do planeta, o atum de lata desta terra não conhece concorrência, o vinho branco da Chã e o café, ambos do Fogo, são os únicos da via láctea. E se a Gi, rainha deste meu rompante patriótico, me permitisse, com seu sorriso gostoso, pairar sobre o caso de sucesso que são estas hesperitanas ilhas, blablabla, etc e tal, já seria bem giro aqui estar e não noutro lugar)

Canción del lago

2010-06-27T03:18:00.000-07:00

Habla el lago Rupanco

toda la noche, solo.
Toda la noche el mismo
lenguaje, rumoroso.
Para qué, para quiénes habla
el lago?

Suave suena en la sombra
como un sauce mojado.
Con qué, con quién conversa
toda la noche el lago?

Tal vez para sí solo.

El lago
conversa con el lago.

Sus labios se sumergen,
se besan bajo el agua,
sus sílabas susurran,
hablan.

Para quién? Para todos.
Para ti o
para nadie.

Recojo em la ribera,
por la mañana, flores
destrozadas.

Pétalos brancos de ulmo,
aromas rechazados
por el vaivén del agua.

Tal vez fueron coronas
de novias ahogadas.

Habla el lago, conversa
tal vez con algo o alguien.

Tal vez con nadie o nada.

Tal vez son de otro tiempo
sus palabras
y nadie entiende ahora
el idioma del agua.

Algo quiere decir
la insistencia sagrada
del lago, de su voz
que se acerca e apaga.

Habla el lago Rupanco
toda la noche.
..............Escuchas?
Parece que llamara
a los que ya no pueden
hablar, oír, volver,
tal vez a nadie,
a nada.

Pablo Neruda

Perguntas de um Operário Letrado

2010-06-25T22:51:00.000-07:00

Quem construiu Tebas, a das sete portas?

Nos livros vem o nome dos reis,
Mas foram os reis que transportaram as pedras?
Babilónia, tantas vezes destruida,
Quem outras tantas a reconstruiu? Em que casas
Da Lima Dourada moravam seus obreiros?
No dia em que ficou pronta a Muralha da China para onde
Foram os seus pedreiros? A grande Roma
Está cheia de arcos de triunfo. Quem os ergueu? Sobre quem
Triunfaram os Césares? A tão cantada Bizâncio
Sò tinha palácios
Para os seus habitantes? Até a legendária Atlântida
Na noite em que o mar a engoliu
Viu afogados gritar por seus escravos.
O jovem Alexandre conquistou as Indias
Sózinho?
César venceu os gauleses.
Nem sequer tinha um cozinheiro ao seu serviço?
Quando a sua armada se afundou Filipe de Espanha
Chorou. E ninguém mais?
Frederico II ganhou a guerra dos sete anos
Quem mais a ganhou?
Em cada página uma vitòria.
Quem cozinhava os festins?
Em cada década um grande homem.
Quem pagava as despesas?
Tantas histórias
Quantas perguntas

Bertold Brecht

Mulher

2010-06-23T07:15:00.000-07:00

Me segura, mulher,

que eu vou morrer de fome,
eu vou cair de sono, aqui,
nestas areias quentes
do teu corpo.

Não tenho vida, mulher;
um sonho trago nas mãos:
amar, amar o teu amor,
e as tuas carnes brancas
e os favos de mel
sangrando em tua boca.

As tuas pernas, mulher,
as tuas pernas
cravadas no meu dorso,
e assim sem jeito,
escravo do veneno,
vou navegando no anzol
de tua língua
e vou morrendo
de morte não morrida.

Foi o amor,
a harmonia do amor
em nossas bocas
sôfregas de desejo
e de pele e de osso
e de sal e de sementes,
pois que o chão da infância
já não conta,
pois que o milagre do corpo
é a cancela
da vida que se ia
e que não vai mais nunca.

Terei para ti os lábios
e as conchas do prazer
que te darei
em sois de melodia
e em estrelas de sêmen
que descerão
por entre tuas coxas.

E que seja consagrado ao vento
o brilho desta praia
e a música destas ondas
onde te vi espumas
e te beijei sereias
para a glória do amor
e a nossa dança de luz
brilhando para sempre.

Dimas Macedo

No coração, talvez

2010-06-19T00:07:00.000-07:00

No coração, talvez, ou diga antes:

Uma ferida rasgada de navalha,
Por onde vai a vida, tão mal gasta.
Na total consciência nos retalha.
O desejar, o querer, o não bastar,
Enganada procura da razão
Que o acaso de sermos justifique,
Eis o que dói, talvez no coração.

José Saramago
in "Os Poemas Possíveis"

Li Cores & Ad Vinhos (Imperatriz, Maranhão)

2010-06-16T11:16:00.000-07:00

cola_deira

2010-06-13T03:37:00.000-07:00

ins_tante quente tre_pidante
nosso com_passo gostoso

sou-lhe corte & costura
seu vestido para a nudez
do amor

(cole den_goso comigo)

umbigo na co_ladeira…

Filinto Elísio
in Me_xendo no baú. Vasculhando o U

santo an_tão

2010-06-10T11:53:00.000-07:00

que é de tudo se resumir à estrela.

de não ha_ver cânticos de nada;

de tudo afinal ficar calado
quedo & sub_serviente ao sol;

que é do monte se altear em nuvem
de as ondas inva_direm a praça;

do sonho explodir em real_idade
e dela fugir para a ilha de lesbos?

cansa pal_milhar a islenha a pé
andar seus caminhos de corda

se me apaga o â_nimo cruzar
a meia-noite dessa variante

olho para o dis_tante e vejo
o pássaro sobre santo Antão…

Filinto Elísio
in Me_xendo no baú. Vasculhando o U

F_ogo

2010-06-10T01:03:00.000-07:00

unta-me nas partes ínfimas

& sejas a estação das frutas todas
en_sopado de ervas
e deixa que meu corpo te responda
- à lenta carícia dessa outra mão -
ao unguento quente
ao sustento demorado
das lacres
no afã das hordas
o visco des_medido das nossas águas
o teres seios de vul_cânicos esteios
teus beijos
são o c_aos querendo o c_osmo
só podes ser floresta es_condida
só podes ser feitiço a estas horas

eu te per_corro a cada duna
- és só geo_grafia…

Filinto Elísio
in Mexendo no baú. Vasculhando o U

lavra_s novas

2010-06-09T09:48:00.000-07:00

outra mão
que não esta
fir_mará
(na marmórea lápide)
a frase derradeira;

mão que não dirá
de lavra_s
nem contará
(no epitáfio)
o tanto de poesia
esse largo da igreja;

mão que tão pouco saberá
do silêncio (contigo
em cada olhar) trocado;

mão distante da carícia
que foram nossas sombras
em cada soleira
e dos cães
deuses em ca_nino
(atordoados de cio
e dos instantes pesarosos)
em que falávamos
desse
feel me;

no cada_falso
(mão outra que se desconhece)
do pro_verbial verbo
(que me preveja nome todavia)
lavras da poesia
distante de palavras novas…

Filinto Elísio
in Me_xendo no baú. Vasculhando o U

Ma_luada

2010-06-08T13:26:00.000-07:00

despes-me
de me reduzires ao corpo
rente ao pêlo e à pele
ao nível zero do toque
e ao sem retoque
assim feito rosa
- mor_dida;

despes-me
de ma_luada

seja eu lobo
(uivante besta)
à sua lua perturbada

seja eu solitário
nos acordes da meia-noite;

despes-me
porque és fêmea
sêmea e quase milho
(parida flor da manhã)
porque és mãos
das cinzas esquecidas
despes-me incen_diada;

porque és onda
se_viciando a praia nua
és altas horas
em que ressona Deus no cio
das marés por virem
despes-me
e peregrino-me do corpo…

Filinto Elísio
in Me_xendo no baú. Vasculhando o U

Entre deuses e homens

2010-06-06T08:28:00.000-07:00

(há 3 minutos)

(Queria Hölderlin que o Poeta intermediasse deuses e homens. Procurasse ele esse nada primordial para que o mundo se refaça a partir do vazio. Mas não é fácil. Que País é esse, companheiro? Que tempo, por ventura? Talvez depois da Copa…até ver)

Começo da realidade

Cabo Verde, encontrado desabitado e no meio da encruzilhada atlântica, é terra que o cabo-verdiano criou. Desde a Hora Inicial, aprendemos que “quando se sonha sozinho é apenas um sonho. Quando se sonha juntos é o começo da realidade”. Cedo, na ancestralidade quase do impossível, os nascidos nestas ilhas criaram uma língua e uma forma de ser e de estar no mundo. Formataram um ethos e um pathos, radicados na dispersão, primeiro, insular, depois, diaspórica, e, em longevo afã, a realidade nacional. Esta é strictu senso uma civilização: a mais ancestral das crioulas. Portamos, em toda a linha e nos ínfimos meandros, o sentido de pertença colectiva (Stand as one) e a cultura que nos interpela à uterina raiz mestiça. Eu não sei se o céu será o nosso limite, mas pressinto que tudo pode acontecer e que isto já é um país viável, quando há trinta e cinco anos era improvável. Aos que nele apostaram, com fé e crença, bem como desmedida entrega, a minha eterna homenagem…

Cidade

Para o músico brasileiro Caetano Veloso, a palavra única (primeva até) seria “cidade”. Ela resumiria o ideal (e o desejo) do homem contemporâneo. Em suma, o nosso habitat é cidade. E palavra que continuo este argonauta urbano, sobretudo agora que o pessoal legislou Cabo Verde – de 5 para 22 cidades – para a realidade urbana. Naturalmente que cidade para mim não se resume ao novo estatuto administrativo para as sedes municipais, mas importa que albergue o ideário da sustentabilidade, da gestão e da criatividade. Precisamos, com urgência, de uma visão política para a cidade. Que formule o mínimo denominador comum - com base na disponibilidade da energia e da água, de sua potabilidade, da colecta e tratamento do lixo, na qualidade do sistema de transporte, do tratamento de esgoto, da poluição do ar e do congestionamento de trânsito – e, a máxima programática, em prol da correcção ecológica, da fruição cultural, da economia solidária e da liberdade cidadã. Cidade, a rigor, é uma responsabilidade para com a qualidade de vida e o bem-estar colectivo.

Saudando abstractamente o infinito

Todavia, o ter estado numa floresta a declamar poesia foi uma grande escola (muito para além desta visão apolíneo-dionisíaca): de respeitar o ritmo da natureza, de mudar a lógica do consumo, de dar importância ao tecelão da hera, de dar aos lugares a sua real dimensão de ecumenismo. A floresta ensina a pensar, a entender a angústia do reconhecimento e a ansiedade de superá-la. Ensina que o caos não é o cosmos e que o crescimento nem sempre é desenvolvimento. E, na boca da noite ou na flor da manhã, apesar de tudo, nos restará apenas e tão-somente o tempo para amar. É que o ódio, por mais que se explique, não condiz com o tempo que nos sobra. Nas antípodas do ódio, a poesia exige uma contemplação, uma tolerância, uma coisa zen cada vez mais difícil de ser encontrada nesta visão reduzida de Pólis que nos alucina.

(Estará o Poeta preparado para intermediar, como queria Hölderlin, deuses e homens? Enquanto isso, em carácter paliativo, temos a Copa. Estando entre Circe e Penélope, este apolíneo papará as duas. Falávamos de cidade, não era?)

Distância justa

2010-06-05T04:02:00.000-07:00

No amor, e no boxe,

tudo é questão de distância.
Se te aproximas demasiado me excito
me assusto.
me ofusco digo bobagens
me ponho a tremer.
Porém se estás longe
sofro entristecido
me desvelo
e escrevo poemas.

Cristina Peri Rossi

Biógrafo de n_ada

2010-06-02T11:24:00.000-07:00

a Weliton Carvalho

sou este biógrafo
          1 tanto falhado
que não se olha
          senão de soslaio
e que me recusa
          ao pão do dia;

1 biógrafo talhado
máscara diria
          de anjo "gauche"
cão fiel que me aguarda
          algures na morte;

todavia
          a face não me res_guarda
- não sou mais nada!

Filinto Elísio
in Me_xendo no baú. Vasculhando o ú

NPG

2010-06-01T11:31:00.000-07:00

Passaporte de Poeta

No guichet que dá para a sala do embarque internacional, os agentes da Polícia de Fronteira, verificam os passaportes. Alguém, ao nosso lado, assobia “Imagine”, de John Lennon. Assobio sintomático. Será que ele imaginaria se todos portassem o passaporte de poeta? O mundo sem os outros muros de Berlim, mais insidiosos e invisíveis, agravado de cercos intangíveis, para as nossas grilhetas recauchutadas? Aprende-se, aos poucos, que as fronteiras não são a panaceia da soberania, nem franqueiam sociabilidades humanas, mas instalam-se como limites impostos ao Homem para o (não) exercício (ou claro condicionamento) das suas liberdades. Ir para além dos territórios, circunstancialmente marcados pelos princípios e interesses de uns, mas não necessariamente de outros, é o que nos motiva para o desejo visceral da poesia. A metáfora que rompe os limites e se apropria da geografia, ocupando a terra como um só corpo, nos configura filosoficamente como a mais suprema liberdade. Mesmo que estejamos parados no lugar, quedos ao tempo como um zero que se alucina aos outros números, seja sempre o nosso pensamento esta coisa desmedida e libertária. Voar na ideia e no desejo, anti-síndrome de Medeia que, por esquizofrénica, nos balançaria o espírito, para além do improvável que reduziria as fronteiras a pó. Assim, entendidos, tenham a bondade, de verificar o nosso passaporte. Pode não estar aí firmado (preto no branco), mas somos poetas…

Ritual xamânico da poesia

Já imaginaram um ritual xamânico da poesia? É mais ou menos assim: um sol a pôr-se, um rio que não acaba e um perfume intenso de planta. O elogio do fruto bendito no seio da terra. Lá longe, o resto do mundo. Ler poemas de José Luís Tavares, de Manoel de Barros, de Márcio-André ou de Pedro Tamen, ao coro dos indígenas amazónicos a cada versejo? O realejo do batuque, como os trovadores de beira-rio, também eles querendo metaforizar as cantigas de Santiago? Pois bem, sermos delirantes ao sabor da floresta e ao farfalhar das águas, afluentes do grande rio, é parar um pouco e pensar o mundo em parte e no todo. Sermos delirantes, assim ao calor dos afectos e dos afagos de línguas que se diferem, mas em linguagens (gestuais, muitas delas) que se abraçam. Sermos apartados das realidades que levávamos, como se estas, por aplacadas e limitadas, nos permitissem o gozo de um simples piar do pássaro turbulento. Já pensaram o que é tocar a relva e sentir o rente de como pulsa o planeta, corpo vivo, activo e premente, nosso afinal por não sermos mais que natureza? Um colibri corta o ar e, em nosso pensamento (ou será sentimento?), faz que também canta. Que ritual, minha gente!

Prémio Camões

Isto já começa a ser bonito: Prémio Camões 2010 para Ferreira Gular. No ano passado, fora Arménio Viera. Para o gáudio colectivo. Poetas nossos. Dançávamos, agora, o NPG (nosso passo gostoso, não mais), celebrando o feito. Ao sabor do Poema Sujo. Ou daquela música que retrata o rio Congo. Em Salimp, salão do livro de Imperatriz no Maranhão, falámos a África e a necessidade de prosseguirmos a plena libertação mental. Contra o “mental slavery”, cantado por Bob Marley, em Redemption Song. O movimento vai para além da questão dos africanos para se radicar numa convergência mais integral e que emanciparia todo o ser humano. A interculturalidade, o ambiente, a economia justa e solidária, a estética e a ética da alma e do corpo, o respeito por todas as formas de amor, deverão emergir como políticas públicas globais. Bem que Edgar Morin, radicalizando a sua teoria sobre os conhecimentos (que já são mais de sete, mas infinitos), prognosticava a Poesia como a próxima linha. A percepção criativa como uma outra metodologia de perspectivar a vida. O olhar ecológico, radicalmente ecológico sobre todas as coisas. Isto já começa a ser bonito. Gular escrevera que você é mais linda que a Baia da Guanabara ao entardecer. Parece ser verdade…

Gaivota

2010-05-30T12:45:00.000-07:00

Se uma gaivota viesse
trazer-me o céu de Lisboa
no desenho que fizesse,
nesse céu onde o olhar
é uma asa que não voa,
esmorece e cai no mar.

Que perfeito coração
no meu peito bateria,
meu amor na tua mão,
nessa mão onde cabia
perfeito o meu coração.

Se um português marinheiro,
dos sete mares andarilho,
fosse quem sabe o primeiro
a contar-me o que inventasse,
se um olhar de novo brilho
no meu olhar se enlaçasse.

Que perfeito coração
no meu peito bateria,
meu amor na tua mão,
nessa mão onde cabia
perfeito o meu coração.

Se ao dizer adeus à vida
as aves todas do céu,
me dessem na despedida
o teu olhar derradeiro,
esse olhar que era só teu,
amor que foste o primeiro.

Que perfeito coração
no meu peito morreria,
meu amor na tua mão,
nessa mão onde perfeito
bateu o meu coração.

Alexandre O' Neill

Retrato de uma princesa desconhecida

2010-05-29T02:16:00.000-07:00

Para que ela tivesse um pescoço tão fino
Para que os seus pulsos tivessem um quebrar de caule
Para que os seus olhos fossem tão frontais e limpos
Para que a sua espinha fosse tão direita
E ela usasse a cabeça tão erguida
Com uma tão simples claridade sobre a testa
Foram necessárias sucessivas gerações de escravos
De corpo dobrado e grossas mãos pacientes
Servindo sucessivas gerações de príncipes
Ainda um pouco toscos e grosseiros
Ávidos cruéis e fraudulentos

Foi um imenso desperdiçar de gente
Para que ela fosse aquela perfeição
Solitária exilada sem destino

Sophia de Mello Breyner Andresen

Psicotecelagem da vida quotidiana

2010-05-26T03:57:00.000-07:00

Se não tiro das ideias
A singela tecelã...
Oh, tão bela tecelã,
Teça as bordas da manhã
Teça as bordas feito teias,
Feito veias, feito lã.
Se não tiro das ideias
A singela tecelã
Algum motivo deve haver?
Ouvi dizer que deve haver.

Thiago Ponce de Moraes

Quanto desconjunto

2010-05-21T01:07:00.000-07:00

Escrever sangrando

Sangra sim, mas sem dramas, coisa e tal, escrever de pulso aberto. Fazê-lo à pauta alheia era recusar os quanta, as partículas que se entrecruzam nos campos da realidade e da ficção. Os campos mesclam-se. E o gozo de escrever está nos experimentos. Os encastelados da escrita não vão gostar destes exercícios, mas está-se nas tintas e numa idade em que arrepiar os ensebados da pequeníssima burguesia (e seus lacaios, alguns com ares, aros e eros modernaços), só mima o ego de quem já criou barriga e reequilibra a sua diástole que se arma aos píncaros. O gozo de escrever coisas não lineares; as linhas que não se acabam aqui nem ali. Se calhar, até descambam, como as paralelas, para o infinito. O gozo de poder escrever à velha maneira – na mesma forma de rima e métrica -, mas escolher dar a volta ao verbo e fazê-lo ressurgir na improvável esquina. Com a semântica desconstruída. Não por desleixo de ofício. É que a própria metáfora está no círculo vicioso e viciante dos poetas de serviço. Mudar de rumo, pois. Escrever de pulso aberto. E o resto é sangue…

Topónimos de nós

Não acredito em destino. Tão pouco existem, no meu pensamento, céu e inferno. A minha crença se resume ao milho que (não) cresce. Crença estranha para quem se sente urbano. Cosmopolita. Contra o pensamento vernacular, formatado por doutores e sustentado pela elite do café, quando o pensamento tende a lúdico e emancipado. Olho em torno. Afoito a rir dos deuses locais. A lhes provocar a ira. A ira dos nossos deuses locais. Mas, cá entre nós que não desdenho das uvas por estarem verdes, acredito antes não ser possível fugir dos topónimos de nós. Na física moderna, as partículas aceitam informações excludentes, por estas também serem concomitantemente verdadeiras. Estamos contidos no nome que nos deram. Topónimos, diria…

Livro Branco das Políticas Públicas

Como qualquer em edifício, começa-se pelos alicerces. Isso de construir a casa de cima para baixo, possível hoje em certa geometria, não entra pelas nossas contas. O afrontamento do momento (acreditamos): levantar os passivos e os activos culturais de Cabo Verde. Mapeá-los. Formular, a partir dos dados obtidos, a cartografia cultural cabo-verdiana. E, estando as evidências sobre a mesa, formular então novas políticas públicas para a Cultura. O resto é ousar, campo, aliás, pródigo dos artistas e criadores. O Estado aqui fica de fora. Se dentro, como facilitador e regulador. Para o resguardo da nossa cidadania cultural…

o pauloleminski

2010-05-18T00:19:00.000-07:00

o pauloleminski

é um cachorro louco
que deve ser morto
a pau a pedra
a fogo a pique
senão é bem capaz
o filhodaputa
de fazer chover
em nosso piquenique

Paulo Leminski

Calmaria

2010-05-13T16:25:00.000-07:00

Toda essa vontade viciante

Que não espera amanhecer
É tudo indício, é quase um gesto,
Um jeito da vida dizer
Que daqui pra frente vai ser eu e você
E todo esse caos rubro que anuncia -
Trânsito, ponte, Sé e Barra Funda -
Não é maior que meu desejo de calmaria
Noite e dia, noite e dia
Nada melhor do que acordar
E poder te dizer bom dia.

Leo Curcino

Não há estátua que preste na minha cidade

2010-05-12T12:33:00.000-07:00

Para Léo Ferre, em saudação a todos os anarcos-surrealistas

Quando um homem pega numa fruta e a leva à boca
Há sempre um polícia que diz “alto aí! pois essa é do patrão”
O malefício de algumas víboras é mesmo isso:
Fuzilam-te com o olho direito.

Mas a desgraça não pára aqui:
Sempre que um homem tenta dizer uma certa palavra
Morre enquanto pronuncia a letra A
(uma bomba explode no meio do alfabeto).

E porque não havia de ser assim
Se o mínimo que de uma barata se ouve dizer num parlamento
É que ela vai ser a cantora eleita?

Por isso continuo a jurar que de todos os músicos
Prefiro aquele que se senta ao piano e diz que é surdo.

E quando me dão a escolher entre um cavalo e uma bicicleta
Fecho os olhos e escolho um caracol.
E depois, como não sei que fazer desse animal,
Fico parvo a olhar para ele.

Pois é: um caracol (assim como um soneto)
Será sempre uma máquina estupidamente lenta
No meio d’automóveis que dão tantos à hora.

O olhar de Deus contempla a minha cidade.
Porém, não há estátua que preste na minha cidade

Arménio Vieira

Caminho do vento

2010-05-09T04:03:00.000-07:00

No álgido leito de sozinho, permito-me falar para as paredes, rir dos relampejos antigos e chorar das enigmáticas angústias. Por aqui, quando batem seis horas no relógio da sala, são três horas. Fora do meu avô a dita máquina e ele, já na sua ida velhice, achava que só os suíços domavam o tempo. A dita era regulada ao tempo pela Rádio Suiça Internacional. Lembro-me de uns versos de Alexandre O’Neill: “Acaso o nosso destino, tac!, vai mudar?”. Não creio que mude. Quebrando quase o encanto, o leitorado revolve fazer das suas. Toca-me o telemóvel: Está lá, sim, eu próprio, o culpado das crónicas. Ser menos hermético? Ver isso da inversão do sujeito? Vossa senhoria é da associação dos consumidores? Eu devo ser maçónico. Toca-me de novo o bichinho: Tenha a bondade. O próprio de carne e osso. E, presumo, alma também. Quer mesmo o Pranchinha nas crónicas? Mas quem sou eu para determinar sim ou sopas? Na sala, o relógio perdido e retardado. Dizem que era um relógio de cucos…

Variando pelos versos de Neruda

2010-05-06T02:37:00.000-07:00

Sob os teus pés, deslizantes falhas tectónicas e flores (estas em papel de lustro) são - verdes, violetas, púrpuras e azuis – também todas as outras cores e ortofonias poéticas no calígrafo descaso dos murros. São mais do aqueles versos de Neruda. Falham-te, movediços, o morfológico dorso dos autocarros pela intensidade e seus ruídos de música com que as novas tribos - avatares urbanos - conquistam o espaço das estações…Tudo sideral, mesmo nas falhas, tudo a fenecer na lógica do medo e do pânico, flor marginal que acontece na berma, terreno baldio, estio urbaníssimo, tudo cidade…

Estive com o meu filho na Praça do Papa. A apreender muito. Tanto. Antes, estivera numa palestra e não me detivera na maneira pouco caprichosa da transmissão das informações e dos conceitos. Preferi sair. Ao ar da rua. À aprendizagem das esquinas. Buscar o conhecimento (a sabedoria) com o propósito de mais enriquecimento psicológico. Lembro-me de um livro primordial de Lani Guinier: “A Tirania da Maioria”. Esta assumia ter apreendido o essencial da democracia com os filhos a brincarem. A fixidez da árvore e a errância do rio fazem a ordem do cosmos, como te disse. Pensá-lo doutra forma seria o caos, a antítese do cosmos. Prefiro apreender a aprender, perdoem-me os doutos e sabichões…

Prophétie

2010-05-05T07:12:00.000-07:00

Là

où l'aventure garde les yeux clairs
là où les femmes rayonnent de langage
là où la mort est belle dans la main comme un oiseau
saison de lait
là où le souterrain cueille de sa propre génuflexion un luxe
de prunelles plus violent que des chenilles
là où la merveille agile fait flèche et feu de tout bois

là où la nuit vigoureuse saigne une vitesse de purs végétaux
là où les abeilles des étoiles piquent le ciel d'une ruche
plus ardente que la nuit
là où le bruit de mes talons remplit l'espace et lève
à rebours la face du temps
là où l'arc-en-ciel de ma parole est chargé d'unir demain
à l'espoir et l'infant à la reine,

d'avoir injurié mes maîtres mordu les soldats du sultan
d'avoir gémi dans le désert
d'avoir crié vers mes gardiens
d'avoir supplié les chacals et les hyènes pasteurs de caravanes

je regarde
la fumée se précipite en cheval sauvage sur le devant
de la scène ourle un instant la lave
de sa fragile queue de paon puis se déchirant
la chemise s'ouvre d'un coup la poitrine et
je la regarde en îles britanniques en îlots
en rochers déchiquetés se fondre
peu à peu dans la mer lucide de l'air
où baignent prophétiques
ma gueule
ma révolte
mon nom.

Aimé Césaire

Derivações

2010-05-03T03:02:00.000-07:00

Heliofante: filho de um deus
chamado Sol. Gosta do arco-íris
e do girassol. Quando fode,
é por foder. Nunca come.
Para quê? Basta um raio
para lhe carregar a pilha.

Helifante: tem um hélice na cauda,
e caso quisesse poderia voar.
Mas não. Cada um é o que é:
o condor sente-se feliz lá em cima,
porém o sapo coaxa contente no charco.

Leofante: tem o seu quê de leão,
mas não quer ser rei. Às vezes
sente raiva e um nó na garganta.
Porém controla-se e vai embora.

Olifante: tem chifres enormes,
mas é mole de pila. Dão-lhe
com os pés as damas, mas ele
não se zanga, pois sabe
que o amor para durar
só pode ser o amor
de que falava Platão.

Polifonte: não tem pátria, por opção.
Tanto se lhe dá que faça sol
ou caia neve, nada o aquece
ou arrefece. Até gosta de Pasárgada,
que, entre outras coisas,
é o melhor sítio do mundo
para se andar de burro.

Plurifante, Mitofante, Necrofante,
Ornifante, Putifante, Androfante,
Fenolofante e assim por diante.

Elefante não, porque já existe.

Arménio Vieira

ARTE POÉTICA

2010-04-30T05:25:00.000-07:00

Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche, que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años

en una música, un rumor y un símbolo,
ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre. La poesía
vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.

Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
lloró de amor al divisar su Itaca
verde y humilde. El arte es esa Itaca
de verde eternidad, no de prodigios.

También es como el río interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el río interminable.

Jorge Luíz Borges

UMA GAROTA MUITO ESTRANHA

2010-04-28T01:03:00.000-07:00

Falei-lhe de Kafka (uma raridade na época)
do compromisso que tem cada um,
das elegias de Duíno e de outras conquistas
de Rainer M. Rilke.

Acompanhei-a a um exame de francês,
a uma representação de Calígula, a um cinema
atroz onde passava Júlio César,
na versão de Marlon Brando.

Dei-lhe meu telefone, uma biografia de Tolstoi
ou Dostoiewsky, uma lapiseira verde, uma preciosa
gravação do “Pássaro de Fogo”.

Mostrei-lhe todas as grades de velho estilo
que conhecia com perfeição, as livrarias secretas,
as paisagens dos arredores, um ídolo antigo
que me emprestaram os amigos, alguns poemas
uma vez deixou perceber que não pensava
nos homens para nada.

Não voltamos a nos encontrar desde então.

Luiz Suardíaz

agora já é nossas vidas

2010-04-24T01:29:00.000-07:00

E obrigam-me a viver até à morte!

José Gomes Ferreira

vai por mim que a vida
é bela. mesmo sendo o sol
monocromaticamente azul,
quando se cinzela a pôr-se
ou ali pincela, amarelada,
o teu corpo nu entre persianas.

vai por mim que morrer
terá de ser lapso. cadafalso,
essa coisa inestética, fria
luz que não seduz, deixando
para os sobreviventes o amar
em Ouro Preto, falso viver
seria partir desse azul assim.

vai por mim que, dando flor
a árvore, não se nos modifica
o mundo, quedarem-se folhas,
frutos e pássaros, o que fica
é ninguém pintar olhos à lua.

vai por mim que, mais no fim,
subtil e cuidadosa, será musa
a subverter o portão mecânico
e pelas ilhas as cores do azul,
afluentes de um rio raiva, cio
se esvai de nós para as coisas...

e agora já é nossas vidas!

Filinto Elísio

Liturgia

2010-04-20T13:19:00.000-07:00

Caia sobre meu corpo a morte
e me desnorteie por ora a vida
ficando eu, de poema, saciado.
Que a maldição dos deuses venha
ao sopro do destino
e me imponha o calendário chinês,
o horóscopo e os jogos do zodíaco.
Venha o raio no vão dos céus
e me troveje e relampeje,
me alague numa enchente jamais vista.
Quero, agora, estar fora dessa barca
e desdenhe-me Noé, pois sou já poeta
e bom de briga.
Sinos dobram das igrejas, coros,
música outra, tanto dilúvio,
pássaros que voam do vale, parta eu
para o nada – sou feliz!

Filinto Elísio
.

Me_trificações & Ar_pejos

2010-04-18T20:26:00.000-07:00

ardentias outras, de senti-las,
flores, frutas, fomes e tantas ganas
o spleen dos verbos, o trípico cio,
argêntea-me isto quando te vejo

e ver-te é tutti de orquestra, ser-te
- sorver-te fúlgida de luz -, cisma
que não espaceia outro caminho
este sem aposento, nem poente

realejos, em terem sido: estrela,
salitre, grampo, biltre ou pirilampo
esfarpelam metrificações e versos

despenca-me o cacho de uva, seja
macho revivido, outra luminária,
terra e arpejos, também seus pejos...

Filinto Elísio

Cantada

2010-04-13T05:53:00.000-07:00

Você é mais bonita que uma bola prateada
de papel de cigarro

Você é mais bonita que uma poça dágua
límpida
num lugar escondido

Você é mais bonita que uma zebra
que um filhote de onça
que um Boeing 707 em pleno ar

Você é mais bonita que um jardim florido
em frente ao mar em Ipanema

Você é mais bonita que uma refinaria da Petrobrás
de noite
mais bonita que Ursula Andress
que o Palácio da Alvorada
mais bonita que a alvorada
que o mar azul-safira
da República Dominicana

Olha,
você é tão bonita quanto o Rio de Janeiro
em maio
e quase tão bonita
quanto a Revolução Cubana

Ferreira Gullar

Palmares

2010-04-12T08:00:00.000-07:00

Interessante e produtiva a reunião com a Dra. Márcia Queirós, coordenadora-geral do Centro Nacional de Informação e Referência da Cultura Negra, da Fundação Palmares. Estou em Brasília, como um aprendiz. Vejam a Fundação Palmares, minha gente. O Brasil assegurou a integração dos seus afrodescendentes (a grande maioria, afinal) com políticas públicas sérias e consistentes. Sem prejuízo para outras abordagens, inclusive aquelas das intermináveis lembranças da tragédia (sendo a memória o grande activo da motivação histórica para o futuro), importa, sim, "assuntar" sobre o mérito das decisões políticas que tomam medidas práticas e possíveis para que as coisas se incrementem no quotidiano. We shall overcome...

Outros sais na beira-mar (parte de um romance)

2010-04-10T05:01:00.000-07:00

Percorro a avenida e na rotunda o bronze de um homem nu. Homem de Pedra, chamam-no. Aprimorado por uma noite de vento, desse vento imaterial que galopa. A intensa avenida de crina silenciosa de quando se sai do trabalho. Apetecia-me pastar noutras paragens. Deus Castanho, Lídia. Castanhíssimo. E tu, se tanto, continuas aninhada no meu pensamento. Birdland, rio-me de novo. Digo-te Birdland, neste vagar das ondas.

Bandera

2010-04-09T10:53:00.000-07:00

Tarde inolvidável. Sol que se esvai tão lentamente quão neste vagarzinho, creio estar do teu distante olhar. Poente assaz longínquo. És de outra montanha, que eu sei. Ponte interminável. Para lá da Brava ilha. Para lá do mundo todo. Fonte do sem fim. Tarde toda do sereno. Alarde, de sol que já nem arde, minha fruta serenada. Quem te ousaria tambor desta Bandeira? Povo que passas pelas ruas. Povo que bates uma no sagrado, outra no profano. Povo em procissão da tarde. Quanta proseia, ó verso de Pedro Cardoso. Ó cidade imprescindível! Retine o sino na capela, seu travo de tamarindo. Repica no tambor a clave e o som de quem se ama. Fogo lento e silencioso. Esse crepitar não dói. Magma, melodioso sintagma. Lamento que não morre. Toada que tarda, oblongo sol que me namoras. Toada que me ficas inolvidável…na alma.

Paradiso

2010-04-04T06:33:00.000-07:00

O bilinguismo crioulo

Constitui alguma falácia opor a língua portuguesa à língua cabo-verdiana no universo cultural do povo de Cabo Verde. Em verdade, as duas línguas, ao longo da história, têm feito parte da mesma vivência colectiva, cada uma ocupando o seu espaço próprio e insubstituível, porque complementares na forma de ser e de estar do cabo-verdiano. O crioulo de Cabo Verde, antes de nacional, é língua materna, primeira e veicular de quase todos os cabo-verdianos no espaço intra-nacional, que é uma realidade ensimesmada no arquipélago de Cabo Verde e na vasta diáspora cabo-verdiana. Ela tem sido também a língua da unidade, da coesão e da integração do todo nacional, marcado pela descontinuidade territorial e sociológica, pelas razões apontadas. A língua portuguesa, igualmente para além de nacional, é língua segunda e de projecção internacional. É sexta língua do planeta, falada por cerca de 230 milhões de pessoas, sendo que a lusofonia já conquistou paulatino espaço na arena mundial. Ela é ainda uma língua que em Cabo Verde ganhou enorme dimensão e cultivo, devido à elevada escolarização do País, desde a Independência a esta parte. Em verdade, as duas línguas são complementares e fazem parte indissociável da vida cabo-verdiana, que é bilingue sim, não se configurando este conceito às interpretações de alguns opinion makers, marcadas por desvio à história, à cultura e à ciência, em suma por desconhecimento de causa. Questionar o bilinguismo cabo-verdiano nos moldes feitos, sobretudo na blogosfera, mais não denota que despreparação para um debate que se quer oportuno, importante e producente, susceptível de fazer história, já que, mais cedo ou mais tarde, conducente à sua oficialização constitucional. Tem se falado ainda da falta de condições objectivas para a oficialização da língua cabo-verdiana em coabitação e paridade à língua portuguesa. De que condições objectivas estaremos a referir? A de termos uma língua viva, expressão cultural do povo cabo-verdiano no seu quotidiano e na sua expressão artística? A de sabermos que esta língua tem autonomia e dimensão estrutural em termos da gramática e do léxico, como atestam de resto as peças linguísticas e sociolinguísticas já publicadas, bem como os estudos já elaborados, para além da já significativa obra bibliográfica disponível? Ou a de ter sido cultivada pelo vate dos ilustres como Eugénio Tavares, Pedro Cardoso, Sérgio Frusoni, Felisberto Vieira Lopes, Arménio Vieira, Cacá Barbosa e, mais recentemente, José Luís Tavares? E cantada, com melodia transbordante, pelos quatro cantos do mundo, por Cesária Évora, Bana, Ildo Lobo, Zeca di Nha Reinalda, Nácia Gomi, Sara Tavares, Tcheka, Mayra Andrade e Beto Dias, entre outros?

De plantão

Na escala cósmica, meu alvorado amigo, alucinado que estais diante da tela luminosa do céu, a nossa grandeza terrena era uma pequeníssima partícula atómica - uma profecia esquecida pelo Criador, chamar-lhe-íamos até, à falta do melhor, Deus, tudo ou nada. Chegaria a ser cómica essa ínfima redução do anil ao firmamento, ser inclusive essa voz diluída dos poetas, mesmo que falasse de amor, apenas lapso e puro acidente. Senão tão-somente frase de efeito para aquiescer a distraída musa na varanda. Diante do plantão de nós próprios, o riso da dúvida entre o fazer apenas e o fazer bem. O que importaria afinal? O imponderável mil que desnorteava o dito bem? Como se empalideceria ele na total insignificância do disforme! Sabeis acaso aquela de Sisifo e da pedra que carregava? De repente, descobríamo-nos neste mundo pequeno e miserável. E não haveria espelho que nos realizasse, pois éramos, se tanto, a fé de um grãozinho de areia, meu imberbe amigo. O universo era um vão, quem sabe um vão infinito. Ou “desinfinito”, como alguém vaticinou. Olhando para o céu, as estrelas e nebulosas giravam nos seus arcos longínquos e silenciosos…

Do cinema

Apanhaste-me literalmente de calças na mão para que eu escrevesse sobre o cinema. Eu nasci sob o signo do cinema. Não porque os meus pais dançavam dentro de casa “Ginger & Fred” (imitando Ginger Rogers e Fred Astaire), mas porque, três meses depois do meu primeiro grito, o meu pai era feito prisioneiro político. O delito que lhe era imputado era, segundo a Polícia Internacional de Defesa do Estado (PIDE), a criação do Cine-Club da Praia. Mas daí escrever sobre o cinema? Tirando os posts de João Branco, de Margarida Fontes, de Tambla e de Matilde, e de César Schofield, poucos são aqueles que escrevem sobre o cinema nestas paragens. Em verdade, ninguém faz crítica de cinema na parvónia. Sou do tempo em que se ia ao cinema, não aos multiplexes de shopping center que tendem a ganhar o mundo (e eu tô por fora, minha Princesa), mas aquele mais pré-histórico onde se poderia chorar, baixinho, em “Milagre de Milão”, de Vittorio de Sica ou rir, também em sussurro, com “O Ditador”, de Charlie Chaplin. Gosto esdrúxulo o meu? Chama-lhe nomes. Sou mais do “Rio Vermelho”, de Howard Hawks, do que “E tudo o Vento Levou”, de Victor Fleming e David Selznick. Bem mais do “Cidadão Kane”, de Orson Welles, que dessa geração fim-de-mundo aficionada em Steven Spielberg, que me não convenceu nem com o “Amistad”. Que o exemplo não se tome por azedume, nem por antipatia, posto que pai de jovem e criança. Que amei “A última ceia”, de Tomás Gutiérrez Alea, diga-se. Amei também “Viridiana”, de Luiz Buñel, assuma-se. Bem como todos – os de Fellini, de Bergman e de Allen. Entrementes, há dias em Lisboa, uma tribo de betinhos, em marcas de roupas, refrigerantes e pipocas, tomou conta do multiplex e arrancava o tal de “Avatar”. Não gostei. Do cheiro a frito que me invadia o filme de James Camerom. Do sorver pela palhinha de algum veneno, dir-se-ia Coca-cola. Sou desse outro tempo, claro está…

Da Bloga

A Bloga, meio incontornável para os escritores mais novos, incluindo os no floreio da idade, é viagem deste pobre mortal. Mas não sem o olhar crítico pela ambivalência que, ao mesmo tempo, acolhe e amplia ciência e esoterismo, talento e incompetência, autoridade e autoritarismo, arte e fraude, tolerância e intolerância, fineza e grosseria, ética e promiscuidade, transparência e anonimato covarde. O que mais espanta são tantos traficantes do ressentimento. Talvez Deus, tudo ou nada queiram que assim seja. Quem sou eu para contrariar?

KrIol Jazz Festival

2010-04-02T09:22:00.000-07:00

Como não saudar e aplaudir um festival que, já na primeira edição, nos apresentou Lenine e Boanaventura, e, consolidando-se em segunda edição, nos prestigia agora com Mário Canonge e Mahattan Transfer? Alguém dirá que aquilo não é puro jazz, mas creio que o grande objectivo dos seus promotores (Câmara Municipal da Praia) e produtores (Harmonia) seja a miscelânea da música de qualidade, tenha ela ou não proximidade ao clássico do Jazz. Fazem-no bem. Com classe e oportunidade. State of the art. O importante, presumo, é fazer da cidade da Praia (e de Cabo Verde) um palco visível e coerente da boa música (nacional e internacional), aquela que transcende a geografia e não se ajoelha aos rótulos apressados. Crioulidade, de onde caboverdianidade também se emerge, é também seguramente a pedra expoente deste momento festivo. Música, maestro!

Fogo

2010-03-30T18:11:00.001-07:00

Intervalo

2010-03-29T04:01:00.000-07:00

Quem te disse ao ouvido esse segredo

Que raras deusas têm escutado -
Aquele amor cheio de crença e medo
Que é verdadeiro só se é segredado?...
Quem te disse tão cedo?

Não fui eu, que te não ousei dizê-lo.
Não foi um outro, porque não sabia.
Mas quem roçou da testa teu cabelo
E te disse ao ouvido o que sentia?
Seria alguém, seria?

Ou foi só que o sonhaste e eu te o sonhei?
Foi só qualquer ciúme meu de ti
Que o supôs dito, porque o não direi,
Que o supôs feito, porque o só fingi
Em sonhos que nem sei?

Seja o que for, quem foi que levemente,
A teu ouvido vagamente atento,
Te falou desse amor em mim presente
Mas que não passa do meu pensamento
Que anseia e que não sente?

Foi um desejo que, sem corpo ou boca,
A teus ouvidos de eu sonhar-te disse
A frase eterna, imerecida e louca -
A que as deusas esperam da ledice
Com que o Olimpo se apouca.

Fernando Pessoa

O canto do condor

2010-03-28T05:29:00.000-07:00

Parvónia, 27 de Março

(Eis que entardece. No chat, confessas a tua ignorância em relação aos versos de Walt Whitman. Eu também adiro à onda Basta Ya. Não se pode ser verdade, sempre a única verdade, desde 1959. A verdade, como em tudo na vida, é relativa e biodegradável. O meu amigo Omar Camilo constrói a exposição fotográfica “Amante Difícil”. Entre o sublime da arte e a angústia da denúncia. O Captain, my Captain…)

Pela Praça do Papa

Deve haver Deus no meio deste circuito, pois estamos nós em tempo de quaresma, e não mo dizes, mas sei que o pensas. Que tudo acaba em Páscoa. Falo para os meus botões, não vá alguém pensar loucura este meu balbuciar sozinho, estando a dez metros do meu pequenote a correr ruidoso pela Praça do Papa e estando do meu primogénito mais distante, por suposto não tão à mão de o afagar agora. Dizia para os meus botões o quanto te pressinto, fogo que também me ardes sem que eu veja, nem vá o diabo tecê-las.

Navio de velas pandas

Deve, sim, haver dedo divino que, no entremeio do profano, saiba acariciar a fronte dos ardentes e lhes aponte, vá lá que de soslaio, uma salvação qualquer. E eu, nesta deriva, como que, de hesitante, me armasse em navio de velas pandas e, em verdade, me faltasse força anímica para também correr até ao frontispício dessa luz. Eis que o Pranchinha, morto e arrefecido, mas em mim sempre armado em super-ego, me aconselha a despir desta coisa existencialista de sofrer, pois são dois dias esta vida e que, afinal, a lida toda é apenas o intervalo de um grande vazio. Apenso ao infinito ou à infinitude da morte, sem que ninguém (por céptico que seja) lhe adivinhe propenso ao regresso. Esse dedo, o tal que aponta para os anjos flutuantes e desponta, da nave à abóbada da capela (haverá retorno, em dimensão mental?), o decrépito da parvónia e digo-te, como diria ao miúdo desbragado que se quer rebelde por modismo, tal qual muitos curiosos de Jah, quem sabe da 13ª tribo, senão dos devotos de Jeová, se desnorteiam entre a rota para a Babilónia e aquela para a Abissínia, mas que sentados, num canto desta praça, tragam baforadas de marijuana.

Mais distante estarás tu

Também mais distante estarás tu, expectante de mim como o estarei certamente de ti, que isso de encontros às vezes nem resulta, mesmo quanto se revela preparada em lençóis de cetim, roupões perfumados, tatuagens ousadas e incensos de Kama Sutra. Ou estando a mesa, como a cama, também posta - champanhe no gelo, rosa no vaso, e à luz de vela acesa. Mais distantes, estaremos, tu e eu, em pensamento. Mas quando resulta, que eu também me fio pelo Álvaro de Campos (meu Pessoa de tantos personas), entoaremos juntos Olhai os lírios do campo...

Do canto do candor

Não sei se és nuvem ou miragem, se me esfumas tão simplesmente no turvar da bruma seca. Nem sabes se sou penugem ou plumagem de albatroz, se te afago o pressentimento e te recito “de tudo ao meu amor serei atento”. Quem sou eu para duvidar de propalada omnipresença. Já te contei do canto do condor? O pôr-do-sol visto daqui é mais que um poema. Os faróis dos automóveis tremeluzem no ir e vir para e do Palmarejo. Digo ao pequenote que são horas de recolher. Ele quer saber se é o mesmo sol para toda a gente do planeta. Estarás de olhos postos no sol? Ou estarás escrevendo sobre o teu beijo de batôn. Admitamos, sejas o omnipresente. No meio deste circuito…

(O Captain, my Captain, o condor tem garras afiadas, mas voa apenas ao redor do ninho. Antes que anoiteça, Cuba precisa mudar. A verdade dos betinhos é também relativa e biodegradável. Está claro que me arrenego de certas vernissages. O vinho é de baixa qualidade e é tudo à base de fritos. O mais é o medo legítimo de te querer muito. A tosse má para o meu peito quando te pressinto tão virtual, querendo ser de ti concretude, também como queiras sem máscaras, nem dissimulações. Quanto à arte, sem alarde…eis que entardece)

A força da razão - pelo diálogo, Zé!

2010-03-27T10:52:00.001-07:00

O Primeiro-Ministro de Cabo Verde tem estado sob um autêntico "civilian oversight" - uns a aplaudirem, outros a deplorarem, mas poucos a analisarem -, mercê da sua inclusão de jovens ditos “thugs” como parte de um diálogo necessário na busca de soluções para o surto da violência urbana.

Nos últimos tempos, a sociedade cabo-verdiana assistiu ao surgimento eruptivo do fenómeno da violência juvenil no contexto urbano. Sendo novo, em termos até de magnitude, a sociedade tem-se mostrado despreparada perante tal fenómeno.

As respostas policiais, apesar de necessárias, diria mesmo, de muito necessárias, têm sido no entanto insuficientes, ainda que muitos cidadãos reclamem o tempo todo por respostas mais musculadas e punitivas. A par disso, eles vão também securizando, como podem, os espaços de residência, de lazer e de trabalho.

Um indicador expressivo da insegurança reinante é a consagração da segurança privada. A profissão de guarda tornou-se, em pouco tempo, algo muito comum e parte integrante da paisagem urbana quando, há uns anos, ela só fazia sentido em poucos edifícios públicos e comerciais.

A mudança de estilo de vida imposta pelo fenómeno criou na sociedade um profundo ressentimento e o fenómeno que lhe é correlativo, o da estigmatização do alegado delinquente. A sociedade chama-lhe de “thug”, corporizando assim a sua rejeição, o seu medo e a sua condenação. Mas, às vezes e em rasgo de reflexão mais demorada, perguntaria se o ressentimento não é recíproco, se o “thug” não é simultaneamente agressor e vítima?

Nesta relação entre os jovens de comportamento violento e a sociedade é preciso haver quem encare a sua acção além da necessária intervenção repressiva.

Que admita ser necessário liderar um novo modelo social para a juventude que passará seguramente por conhecer todos os meandros da problemática e não a uma tomada de posição musculada e pontual, baseada exclusivamente em medidas policiais, judiciárias e penitenciárias.

Que entenda que, além da utilização da força e vigilância policiais, com propósitos dissuasores, há que se usar a persuasão, o diálogo e o conhecimento recíproco.

É preciso que haja quem, para intervir de modo eficaz, recuse a transformar o dito “thug” num pária, num intocável no sentido de casta, num dálit, nem o reduza a um simples caso de polícia e de conflito com a lei; mas, antes, tenha coragem (e dimensão estratégica) para fazer dele também um interlocutor na busca de uma solução duradoira e sustentável.

A lei da física reza que toda acção provoca uma reacção. Assim, não poderia ser diferente neste cenário antes de tudo sociológico, mormente, quando nos referimos à violência urbana em latu sensu.

O caso francês, por não ser muito distante, me parece de alguma nota. Num passado não muito longínquo, dizia, um enorme surto de violência urbana, com forte componente de delinquência juvenil, tomou também conta da França. A explosão começara num bairro periférico de Paris, depois tomara conta da Cidade-Luz e, pouco tempo depois, alastrara-se por toda a França. De repente, esse país europeu viu-se literalmente “incendiado” pela ira dos jovens, na sua maioria imigrantes de segunda geração, que reagiam às políticas sociais excludentes e à ghetização dos bairros suburbanos.

Dominique de Villepin, chefe do Governo na altura, adiara várias visitas de Estado para resolver esta situação, decretando um autêntico “estado de emergência” e a "mobilização" do Executivo para "garantir a ordem pública", prometendo "firmeza e justiça" na resposta à situação de "bomba-relógio social" que a situação indicava. A primeira reacção do então Ministro do Interior Nikolas Sarkozi, foi de resposta policial enérgica. Acto contínuo, foi de resposta judiciária e penal, inclusive várias deportações.

Nessa busca imperiosa de soluções mais estruturantes, a voz autorizada do Presidente Jacques Chirac clamara sobre o País: "É preciso serenar os ânimos", sublinhando que "a ausência de diálogo [com a população dos bairros problemáticos] poderia gerar uma situação perigosa e de uma instabilidade sem precedentes". O Chefe do Estado pedira ainda ao Governo para firmar, através do diálogo, um “pacto social” com todos os intervenientes da problemática, inclusive os “jovens revoltosos” e que apresentasse, "no prazo de um mês", propostas para "acelerar e reforçar" a eficácia das medidas sociais contra a exclusão e a favor da igualdade de oportunidades.

Por conseguinte, mutatis mutandis, encaro a postura de José Maria Neves como uma abordagem, um método e uma estratégia, na linha da complementaridade às medidas policiais, judiciárias e penitenciárias, ora em curso. Não se trata aqui de se render à criminalidade, nem de se “empoderar” a delinquência, mas sim de acrescentar às medidas da lei e da ordem, aquelas que transformem o problema em problemática e propugnem soluções de reestruturação social.

Em primeiro lugar porque, até se provar inequivocamente o contrário, a violência juvenil provém também de um défice de reconhecimento social. Muitos dos ditos “thugs” são adolescentes que foram invisibilizados na família, depois de algum desaire, na escola, depois de algum insucesso, no grupo de vizinhança, a seguir a alguma experiência traumatizante. Até se provar o contrário, trata-se de gente a quem faltou auto-estima ao longo do processo de socialização. Porque tiveram dificuldades de diálogo com pais ou com parentes adultos, não estiveram em posição de comunicar aos professores as suas dificuldades de aprendizagem e de adaptação à instituição escolar, não conseguiram transmitir as suas habilidades a um possível empregador. Enfim, a incomunicação marcou-lhes negativamente.

Assim sendo, eu pergunto se muitos deles não são, no fundo, ávidos de serem ouvidos, escutados e serem reconhecidos como “parceiros” na resolução dos seus próprios problemas. Há um livro que li ainda estudante, que se intitula “Como Eles se Tornam Delinquentes?”. Preciso relê-lo. Nele, o autor mostra-nos os complexos meandros sociais e psicológicos da construção do delinquente. O delinquente não dorme e acorda delinquente. “O delinquente nem sempre se torna, mas muitas vezes é tornado”, já dizia o meu amigo Crisolino lá de Belo Horizonte, hoje figura destacada na arte e no activismo social. Não há nada simples e linear nesta questão.

Entrementes, a explosão da violência urbana é um fenómeno que emerge dos bairros degradados, com problemas de saneamento, água e energia, saúde pública, transporte, habitação e policiamento. Nestes bairros, a maioria das pessoas está desempregada ou sub empregada. Há aqui uma relação causal entre a exclusão, a pobreza, e a origem da violência. Há aqui claramente uma problemática social que não se resolve apenas e redutoramente com medidas de coação. O fenómeno é social, exigindo um olhar sociológico.

Ao encontrar-se com os jovens ditos “thugs”, o Primeiro-Ministro teve uma atitude ousada, mesmo a risco de ser mal compreendido. Mas, como líder de uma sociedade preocupada com a violência, será que não teve a coragem extrema de fazer um gesto que “desestigmatiza”, que reconhece e reabre canais de diálogo hoje entupidos?

Para mim, foi um gesto de alta política. De grande estratégia de acção. Alguém terá dito, em jeito de censura, mas não deixando com isso de revelar um certo preconceito elitista, que os “thugs” não eram uma instituição para que o Primeiro-Ministro se encontrasse com eles. Será que elegemos o Governo para se resumir aos encontros institucionais? Quando Nelson Mandela entrava nos “tenebrosos cantos” de Swetto para “conversas pedagógicas” com os jovens em conflito com a lei, estaria ele a desviar-se das suas obrigações institucionais? Temos acompanhado as incursões do Mayor Menino, em Boston, pelos bairros de Dorchester, de Roxbury e de Mattapan, considerados problemáticos, tentando conhecer os “jovens problemáticos” pelos nomes, muitos deles cabo-verdianos, e levando-lhes soluções de integração e de “reeducação”. E esta? O mesmo vem acontecendo com os governantes portugueses e as edilidades da Grande Lisboa que entram nos bairros da Buraca, da Cova da Moura e da Reboleira para encetar uma plataforma com os jovens e os líderes locais, muitos deles também cabo-verdianos, na procura de soluções urbanas mais estáveis e mais integradoras. E os exemplos são muitos e inumeráveis de abordagens dialogantes que aditam à lei e a ordem soluções de assaz semelhança estratégica. Sem preconceitos, minha gente.

O pensamento de algum mainstream local tende a “invisibilizar” aqueles que não têm enquadramento institucional. Será isso completamente certo? Duvido. Outro achou que o gesto poderia pôr em causa autoridade do Estado, por eventualmente transmitir que se estava perante um acto de negociação com quem, afinal, viola a lei e os valores da sociedade.

Para mim, repito, o PM diz duas coisas: que condena a violência, mas preza a juventude. A primeira é inequivocamente condenável e como tal deve ser combatida. A segunda, os jovens…eles são nossos.

Um artigo de jornal diz que há meio milhar de thugs em Cabo Verde, uma inferência baseada em estatísticas policiais ou em dados sociológicos puramente matemáticos, numerário que parece não levar em consideração outras variáveis tão ou mais importantes para a compreensão da problemática. Precisamos de análises com uma dose de complexidade que permitam “salvar”, pelo diálogo e olhos nos olhos, esses jovens do “thuguismo” que os condiciona e os faz viver à margem das oportunidades que o País já permite. Como diria o escritor Arthur Koestler "as estatísticas não sangram..."

O Governo terá de agir com firmeza contra a criminalidade, procurando conciliar diálogo com todos os jovens, inclusive aqueles em conflito com a lei, e apelar à Paz Social com a necessidade de manutenção da ordem. Diálogo com todos os jovens, repito, pois eles são nossos.

Caso contrário, seria deitar fora o bebé juntamente com a água do banho. Um jogo em cima da linha. O Primeiro-Ministro faz jus à sabedoria de que não se pode enxugar o chão com a torneira aberta. Quando se faz assim, corre-se o risco de incompreensão.

A crise económica internacional e a consequente redução pontual do fluxo turístico não permitiram o crescimento a dois dígitos e a redução do desemprego a um dígito, mas a economia cabo-verdiana, mercê das almofadas financeiras e macroeconómicas criadas, ficou à tona da água e a dar sinais de continuar a navegar. O óbice do desenvolvimento, a ser, sê-lo-á social, se entretanto não estancarmos a tendência da VIOLÊNCIA URBANA. E este quadro de instabilidade terá de ser entendido como a tal “bomba-relógio social”, antevisto pelo então Presidente Jacques Chirac em se tratando da França. Em verdade, um ponto crítico, um desafio a ser vencido – e com urgência. E, no nosso caso, o "civilian oversight" apreciará a virtude da política quando propõe a força da razão ao invés da razão da força. Pois é, Zé!

Gosto quando te calas porque estás como ausente

2010-03-24T18:49:00.000-07:00

Gosto quando te calas porque estás como ausente,

e me escutas de longe, e minha voz não te toca.
Parece que os olhos te houveram voado
e parece que um beijo te lacrara a boca.

Como todas as coisas estão plenas de minha alma,
emerges das coisas plena da alma minha.
Borboleta de sonho, te pareces a minha alma,
e te pareces à palavra melancolia.

Gosto quando te calas e estás como distante.
E estás como queixando-te, borboleta em arrulho.
E me escutas de longe, e minha voz não te alcança.
Deixame que me cale com o silêncio teu.

Deixame que te fale também com teu silêncio
claro como uma lâmpada, simples como um anel.
És como a noite, calada e constelada.
Teu silêncio é de estrela, tão longínqüo e singelo.

Gosto quando te calas porque estas como ausente.
Distante e dolorosa como se houvesse morrido.
Uma palavra então, um sorriso bastam.
E estou alegre, alegre de que certo não tenha sido.

Pablo Neruda
in Vinte poemas de amor e uma canção desesperada

Conférence à Nice: "Comment la révolution libérale retentit au Cap-Vert"

2010-03-24T09:33:00.000-07:00

En 1822 la révolution libérale sonnait la fin de l’ancien régime au Portugal en instaurant une monarchie parlementaire. Les bouleversements politiques survenus en métropole ne pouvaient être sans conséquences au Cap-Vert, devenu le théâtre de mouvements politiques et sociaux qui ont marqué de leur empreinte l’histoire de l’archipel. Le peuple, jusqu’alors plus ou moins résigné, réagit aux inégalités. Les agriculteurs laissèrent éclater leur colère endormie pendant des siècles d’exploitation. Nombreux et désœuvrés, les déportés ont conspiré et semé la panique. Après l’arrivée du bataillon Caipira en 1835, Praia fut mise à feu et à sang. Les esclaves, dans leur rage de liberté, ont joué le tout pour le tout, jusqu’à la rébellion ouverte.

Et l’indépendance, pourquoi pas?! Comme au Brésil…

Jeudi 25 mars, j’aurai le plaisir de revisiter avec vous cette période trouble de l’histoire du Cap-Vert. Cette conférence, à laquelle vous êtes conviés, aura lieu avant la projection du filme « A ilha dos escravos », à l’occasion de la Semaine du Cinéma Lusophone qui se déroule à Nice du 24 au30 mars.

jeudi 25 mars à 17h00

Auditorium de la Bibliothèque Luis Nucera

2, place Yves Klein - Nice

Merci et à bientôt
David Leite

As Sem - Razões do Amor

2010-03-21T09:51:00.000-07:00

Eu te amo porque te amo.

Não precisas ser amante,
E nem sempre sabes sê-lo.
Eu te amo porque te amo.
Amor é estado de graça
E com amor não se paga.

Amor é dado de graça
É semeado no vento,
Na cachoeira, no eclipse.
Amor foge a dicionários
E a regulamentos vários.

Eu te amo porque não amo
Bastante ou demais a mim.
Porque amor não se troca,
Não se conjuga nem se ama.
Porque amor é amor a nada,
Feliz e forte em si mesmo.

Amor é primo da morte,
E da morte vencedor,
Por mais que o matem (e matam)
A cada instante de amor.

Carlos Drummond de Andrade

De tudo (ao meu amor) serei atento

2010-03-20T21:21:00.000-07:00

«No auge da tempestade

há sempre um pássaro para nos tranquilizar

É a ave desconhecida

Que canta antes de voar»

René Char

Do (Ricardo) Riso

A Revista África e Africanidades realizará o seu I Ciclo de Encontros, com palestras e minicursos abordando temáticas que se destacaram ao longo das suas edições. As actividades serão realizadas nos dias 05 e 12 de Abril de 2010, no Largo de São Francisco de Paula, 34 - 5º andar - Centro - RJ, e as inscrições só poderão ser feitas no site da revista. Para efetuar sua inscrição, clique aqui.

Pego no html

Solta-se um hiperpoema tridimensional e interactivo. Creio-o conseguido. É Dia Mundial da Poesia. Tão logo amanheça far-te-ei uma proposta visual de poema substantivado a partir do nosso chat no Google Buzz. Não me fio na utopia do movimento quando de arte se trata. Tão pouco tenho fé nos poetas transitivos como se a pöesis, ao invés de significado, fosse um plástico significante. O suporte não importa. Pode o pergaminho ser do mais rudimentar. Ou muito bem o interface de um twitter, mas sem a ave desconhecida de René Char, tenham paciência os betinhos de serviço, pois aquilo não funcionaria. Faltar-lhe-ia um canto antes de voar...

Estival paixão

Sem algum alarde, meus amigos, meus irmãos. Um velho amor que parte, com tantas lembranças boas à beira dos frios lagos e dos alpinos montes, me remete a estes versos de Paulo Leminski: Inverno/É tudo o que sinto/Viver/É sucinto. Um novo amor que arde, já de crepitantes promessas, como chama de uma estação que se desfolha. E o poema de Pablo Neruda assim lhe rezará: Um clima de ouro madrugava apenas/as diurnas longitudes do seu corpo/enchendo-o de frutas estendidas/e oculto fogo.

Verbo do (re) começo

Mas cá sou homem de explicar paixão? Tenho cara de quem, para além do verbo amar, esmiuça o intervalo entre a intenção e o gesto? Acaso pareço aquele que ama sem pöesis e coloca a mão no fogo sem o unguento da poesia? Tenho, antes, um coração que sossega e dorme, mas que, ao despertar, procura o amor que lhe sela o destino. Pascal Avot dizia que as palavras nos podem proporcionar um pouco de conforto no vazio da infinitude. É verdade: as palavras são balsâmicas. São purificadoras, como água benta. No começo: era o Verbo. E, acto contíguo, o Verbo Amar...

Do álacre grito

Algo me grita álacre, coração que me estremece. Uma voz do além me sabatina e juro que não me excedi na dose, pois que estou resumido, se tanto, ao debicado trago do bom tinto. Um chamado, dizia, de toada mais imperceptível que propriamente inaudível, me desperta como lacre quente nos ouvidos e sei-o anónimo. Ah, terra de fariseus e sabichões, à incompetência destes e ao malabarismo daqueles, depressa se arranjou forma de indignar o Poeta: «Sentenciemo-lo também à banalização da escrita!». Vou ao diccionário dos signos (a cada um, o seu talião) e, como se esperava, a vergonhosa justiça ali não se encontra escarrapachada. Uma velha da mais antiga profissão que, de toga para o disfarce, exerce o meretrício desde as profanações e agora se mancomuna com os expedientes do submundo. Putis!, haveria de exclamar o Pranchinha se estivesse entre os vivos. De resto, a História não é um privilégio, mas sim um sortilégio. Sem tréguas...

Um olhar de soslaio sobre a mão de Deus da calva cabeça

2010-03-20T00:45:00.000-07:00

«A tentação tamborilava do corpo da terra/ Para o ventre do homem».

Daniel Medina

Não pude escapar ao desafio de prefaciar este livro de Daniel Medina, alegando, de pronto diante do convite, que eu me dedicava ao ardor de criar a Pöesis e não propriamente ao labor de esmiuçar a criatura poética.

Nem tive engenho e arte para convencer o Poeta desta belíssima partitura que talvez outro desta praça crioula prefaciasse, com mais ciência e propriedade, o compósito das suas metáforas.

Vencido, mas não convencido do risco de vasculhar este livro, pus-me à procura do fio de Ariadne com que pudesse sair de assaz labirinto, posto que, do engodo da beleza, fui entrando pelo engano das palavras e ora estou cada vez mais entranhado pela “tentação que tamborilava do corpo da terra”.

Aquiescendo-me à arte dos sentidos, voltei a reler a imprescindível verve de Corsino Fortes, a ver se, para além do tributo que lhe presta Daniel Medina, descobriria nestes versos a pantagruélica prova de sua antropofagia poética.

O amanho, astúcia de quem neste livro escreve, regista a referente poética pelos signos seguintes: Mãe, terra, húmus, semente, ventre, seiva, sémen, parto, vida, árvore e tambor.

Regista-o também num jogo de sintaxe em que o verbo, signo da génese, se substantiva a cada página e recusa, autonomizando-se da lógica do telúrico, ser realista e cartesiano. Regista-o ainda na transposição, senão mesmo na subversão, da semântica, desconstruindo bíblicos sintagmas, quais sejam:

(…)

Maçãs e outras serpentes (!) a descarnarem

Fugitivamente enfeitadas

De machos e fêmeas

Em noites grávidas de mil carnavais

(…)

O antanho, de tudo afinal ser ontológico, quando posto em compostura, travestiu-me para olhar o onírico touro de Arménio Vieira no feitiço deste autor a “emprenhar som e fantasia” nos seus versos.

Onde pressentira eu isto? Porventura na poética de Corsino Fortes, mas o vate do criador de “Recode pa Humbertona” ou de “Não há fonte que não beba na fronte desse homem”, ainda que assim contrito, me parece muito mais contido. Quiçá na tecitura, de recitara existencial, plasmada nos coevos exemplos de João Vário.

De onde provinha esta aventura que, de remota mnemónica, me remetera ao épico de Gabriel Mariano, pingando das suas torneiras entranhadas a voz dos mortos ultrajados?

Haverá paralelo, quase simbiótico diria, entre as estrofes de “Capitão Ambrósio” e este perfilar apócrifo em que:

(…)

Da necessidade

O engenho Emanava

Nas mãos libertas Descobrindo

Nos olhares sagazes

Astúcias

Registadas Experiências

Descobertas

Desenhando

Palmo a palmo

Sonhos e medos

Lonjuras e domínios.

(…)

Eureka! Longitudinalmente, passeando por estes imprescindíveis poetas, a imagem de Corsino Fortes se reformatava. Era preciso desfragmentar assaz visão. Recompô-la para o disforme do verbo de tal fonte e seu fonema. A cabeça calva de Deus. Ora, vejamos-se:

(…)

Na continuidade do poema

Que a terra havido criado

E colocado por momentos

Na palma da sua mão

Sulcada de esotéricas fantasias

(…)

Será mão de Deus da calva cabeça a sulcada de esotéricas fantasias? Sendo ou não sendo, a questão deste livro, original no pastiche que assume e canibal no devorar as criaturas, inscreve um texto singular, na continuidade do poema que nasce do antanho e não desagua em estuário proposto e cumprido na orla dos deuses.

Bem alertara a Daniel Medina que buscasse outro, mais afoito à crença no pão da manhã, mas, como quebrar a resiliência de quem persegue a luz de konde plamanhã manchê?

Bem quisera que outro, buscando o mundo, discorresse mais neste prefácio sobre um novo poema, de largada pós moderna, mas que não nos sonega este remoer, visto “Tanha morrê na bandera de porta/C´se fome de maçã travessode na boca”.

E quanto à antropofagia poética acima porfiada e confirmada, voyeur que sou de coisa alheia e serpenteado de fome travessode na boca, palavra que não darei mais detalhes ao leitor. O livro começa nestes termos “A vida tem sido uma aventura”.

Entre, pois, o leitor também neste labirinto. E, antes que me esqueça: os desenhos (chaves de algum enigma?) são do autor…

Praia, 28 de Janeiro de 2010

Filinto Elísio

Variando em ú

2010-03-18T06:58:00.000-07:00

ale_luia como ave césar
lhe diluiam cristo e o bashô
de um santo disto tudo
um cal vário que dista joão

em mi fá sol lá da melo dia
melo sol de_nota si e sal
e não podia tanto castiçal
procissão no adro de_verso

musicar fonema e nausicaa
demorar o seu expedito ú
fosse poema ave que voa

ou então que me me_xias
tu em trave se não o gosto
do bu_raco e tu_bulação...

Filinto Elísio
Me_xendo no baú. Vasculhando-ú

na fai minotu

2010-03-15T03:43:00.001-07:00